Время с любовью летит незаметно, но и любовь со временем улетучивается.
Время не лечит… Лечит
человек, который вовремя
появляется рядом!!! Кто-то
очень долго трепет тебе нервы,
доводит до слез… А кто - то входит в твою жизнь тихо, на цыпочках… Постепенно
заполняя ее собой. Залечивает
раны. Возвращает улыбку. И все происходит так просто и естественно.
«Внимание: фильм может содержать сцены сексуального характера.»
- Так может содержать или содержит?! Не тратьте мое время впустую!
Я - тоска, засевшая у горла.
Я - печаль, задушенная снами.
Бесприютна я. И беспризорна.
Я - больное тающее пламя.
Нож тупой раскраивает сердце:
Ты весь воздух мой забрал с собою.
Мысли - беспорядочное скерцо.
Мысли - судороги, перебои.
Загнала давно тебя по венам…
Без тебя - по замкнутому кругу:
Пальцами изнеженными - стены,
Головой горящей - пятый угол.
Я скучаю невыносимо.
Я скучаю по-детски сильно!
Я от боли могу взорваться!
Это больше, чем все двенадцать:
Бесконечна эта неделя,
Дольше чем феврали, апрели…
Я тоску в глазах обозначу.
Я за чёлку её упрячу.
И никто про неё не спросит.
Впереди - сто шестьдесят восемь…
© Таша Калита
«Серебряная паутина» 2010 г. УДК 82(100)-1(082)
ББК УКР 84(0)6−5я43
Время мы ценим только тогда, когда от него зависит наша жизнь…
Жизнь - как стометровка. Будешь торопиться - придешь к финишу раньше других.
Люди становятся близкими постепенно… чужими - мгновенно…
Возможно все. На невозможное просто требуется больше времени…
С покупкой компьютера оказывается столько экономится денег… но быстро пролетает время…
В наше время очень тяжело доказать человеку, что он тебе действительно очень дорог. Mало кто верит.
Рано или поздно я тебя забуду, как и ты меня.
В этом мире можно искать все, кроме любви и смерти… Они сами тебя найдут, когда… Придет время
Нехорошие все-таки люди придумали календарь и завели часы. И все это мелькает, и тикает, и блямкает, и трещит, и звенит. И ходит нормальный, хороший, веселый человек и не подозревает, что ему шестьдесят, и не говорите вы ему…
Это астрономы поделили жизнь на годы, а она идет от книги к книге, от произведения к произведению, от работы к работе, и если уж оглянуться, то увидеть сзади не просто кучу лет, а гору дел вполне приличных, о которых не стыдно рассказать друзьям или внукам где-нибудь в саду когда-нибудь летом за каким-нибудь хорошим столом.
Лишены прозорливости не те люди, которые не достигают цели, а те, которые проходят мимо неё.
Время неподвижно, как берег: нам кажется, что оно бежит, а, напротив, проходим мы.