Мы ведь так же сидели каких-то семь
лет назад…
Выключай эту чёртову плазму, снимай
футболку.
Время- лекарь…
Только мы лечиться не хотим, всё вспоминаем, вспоминаем…
Когда я говорю, что «время - это иллюзия», мое намерение состоит не в том, чтобы сделать философское заявление.
Я лишь напоминаю тебе о простом факте - о таком очевидном факте, что тебе, может быть, даже очень трудно его уловить, и ты даже можешь счесть его бессмысленным, однако как только ты осознаешь его, то он как острый меч сможет пройти сквозь все слои созданных умом сложностей и «проблем».
Позволь мне произнести это еще раз: настоящий момент - это все, что у тебя есть.
Никогда не было и никогда не будет времени, когда твоя жизнь не происходила бы в «этот самый момент».
Разве это не является фактом?
когда была я не в себе однажды…
я понимала библию с листа,
и мне не надо было разьяснений
старославянского письма…
когда была я ангелом тогда же…
я в магазине сдачу не брала,
и по лесу гуляя, к удивлению,
не сорвала моя рука цветка
тогда была такой блаженной…
на мир смотрела я издалека,
и всё казалось мне зеркальным,
от запахов земных сходила я с ума…
была быть может где-то сумасшедшей…
одежды были мне не важны, не нужны
была я женщиной и мужем воедино,
и снились мне божественные сны
тогда была я очень странной,
молитвы ночью повторяла в ряд,
и думала, зачем же эти люди
всю половину своей жизни спят…
теперь я снова стала человеком,
и покупаю в магазине я цветы,
и сдачу в кошелек бросая,
я вспоминаю радужные сны…
Говорят, что время лечит. Может быть. Человеческий мозг вообще ничего не забывает, защищается, упаковывает в архив и прячет в дальние уголки памяти, но не забывает. Мой вообще «зипует» всю информацию без разбора - и хорошую, и плохую - рраз, и цепь событий полностью исчезла из близлежащей памяти. Но стоит прочитать проникновенное стихотворение или похожую историю, и всё мгновенно всплывает перед глазами, как будто это было только вчера…
«И все такие рассужденья
Тревожат в памяти моей
Печаль давно минувших дней
И бередят мои мученья.
Двадцатый год настанет скоро,»
Как разошлись с моим мы «Теодорро»,
Но по сей день жемчужный наш пиит
Искусством слова мою душу бередит))
BlankaG
Новые люди, поездки, новые впечатления-
Всё это время нам непременно дарит,
Значит таким вот лекарством и лечит,
Что состоит из надежд, событий и ожиданий.
Память смягчает, прощает, а не калечит.
Игорь Бунтарь
И ожидания душу калечат,
Но иногда бывает и лечат.
Новые люди - бывает калечат,
Время нас тоже часто калечит.
Ну, а надежда бывает подводит,
Это нас тоже на мысли наводит.
То что нас лечит, нас может калечить,
Как и лекарства - одно лечит, другое калечит.
BlankaG
А ожидания если по-новой калечат,
То это уже совсем другая история,
Но прошлого след неизбежно бледнеет,
Надежды несбыточны, подчас иллюзорны,
Но чувства, кроме любви. все временны.
Игорь Бунтарь
Бывает, что прошлое жрет изнутри,
А чувства все временны с этим согласен.
И даже любовь, со временем гаснет.
Бывает по всякому - это же жизнь.
BlankaG
Я верю-любовь в нас живёт от рождения,
А мы лишь находим любви объекты.
Не верю я в то, что любовь-чувство временное,
Однажды родившись в душе человека,
Останется с ним, без всяких сомнений.
Игорь Бунтарь
Любовь как приходит, и так же уходит,
Ведь вечного нет не чего на земле.
Лишь в памяти, где-то отложится это,
Любовь это крылья, но нет их у всех.
BlankaG
Приходы-уходы в масштабах вселенной,
А для одной человеческой жизни
Та, любовь, что в душе, нетленна
И если ушла, значит и не любили,
Спутали с страстью, привычкой и вожделением.
Игорь Бунтарь
Все в этой жизни уходящее и преходящее… Постоянство бывает, а бывает и не бывает
Вообще в этой жизни - чего много бывает,
Бывает приходит, потом убывает.
Но лучше -хорошее когда прибывает,
Толстухам так лучше когда вес убывает
Банкиру конЭшно когда прибывает
По мне так, по разному в жизни бывает,
Но каждый свое всегда выбирает.
Странная штука - время. Если что-то делаешь, то его постоянно не хватает, если же ничего не делать - то оно тянется бесконечно долго…
Новые люди, поездки, новые впечатления-
Всё это время нам непременно дарит,
Вот с таким составом лекарством и лечит,
Что состоит из надежд. событий и ожиданий.
А память смягчает, прощает, а не калечит.
Картина. На багажнике картошка. Примерно 400−450 кг. Прогнулся, бедненький. А, «двоечка» тащит, как танк. Времён не замечая…
Убивая время, не забывайте о том, что оно страшно отомстит.
Он приедет, до боли родной и немного уставший, Дверь откроет и молча шагнёт на любимый порог, И обнимет и скажет: «Вернулся к тебе, опоздавший. Ты прости - я и раньше хотел, так случилось - не мог. Так мечтал я к тебе поскорей всё забыть и приехать, Только вот не пускали работа, заботы, дела… Я скучал по улыбке твоей и по звонкому смеху, И я знал как давно… и как долго… меня ты ждала». Он обнимет тебя и замрёт, наслаждаясь покоем… Тусклый свет заискрится в прозрачных немых зеркалах. Твои пальцы к губам - поцелуями нежно покроет, И поймёшь - он с тобой, тот, которого долго ждала…
Ну конечно, все женщины с годами полнеют… Было время, когда и я весила 3,5 кг.
Любить, прощать, надеяться и верить
Как эти чувства нам необходимы
Давайте же откроем мы им «двери»
И пусть они в нас будут неделимы…
Минуты драгоценные, секунды
Не тратить на обиды, «боль» и скуку
Слова пусть будут только - «изумруды»
Нам не освоить до конца «науку" -
Любить, прощать, надеяться и верить
Как эти чувства нам необходимы,
Чтоб не завидовать, не лицемерить
Тогда, надеюсь, будем мы - любимы…
Всегда давайте шанс влюбленному в вас человеку… Может быть так, что именно его и не хватало в вашей жизни для полного счастья!!! А то может оказаться так, что он единственный кто вас любил по-настоящему с душой, а вы его просто прогнали из жизни своей и со временем поймете это, но будет уже поздно…
«На цыпочках, неслышно, чуть дыша,
Вуалью серой закрывая просинь,
Листвою золотистою шурша,
В плаще дождя вошла в мой город осень.
И как художник любит свой мольберт,
Дождливый балахон по улицам таская,
Дома окрасила в любимый мокрый цвет,
Другие краски дождиком смывая.
Листвы причудливый срывая сарафан,
Себе под ноги стелет бука - осень,
Деревья ёжась прячутся в туман,
Стыдливо ветви одеянье просят.
Шагает осень тихо, чуть дыша,
Грибки зонтов прохожих поливая.
На цыпочках, печально, не спеша,
Вуалью серой город покрывая.»