Говорят, что воспоминания - это единственный рай, из которого мы не можем быть изгнанными.
Но… - иногда они же - единственный ад, от которого мы не можем избавиться.
Мои воспоминания - словно золотые в кошельке, подаренном дьяволом: откроешь его, а там сухие листья.
С возрастом воспоминаний все больше…
Если ты плохо думаешь о человеке, с которым ты прожил несколько лет - ты плюешь себе в душу.
Ночь. Телефонный разговор.
- Ты легла?
- Да…
- Укрылась одеялом?
- Да…
- Чувствуешь?
- Что?..
- Я рядом… Обнимаю тебя…
Воспоминания о прошлом, всякое о настоящем и будущем. Короче, мысли варятся.
Вопросы:
1. Как правильно их варить?
2. Что в итоге должно получиться?
Океан времен всегда возвращает нам воспоминания, которые мы хотим утопить в нем.
Есть воспоминания, четкие как фото. А есть фото, ни о чем не напоминающие.
Родимый край мой тих и пуст!
И резко, словно в мегафоны,
На председательский картуз
С амбаров каркают вороны.
Старушек наших гнёт в дугу,
А всё без жалобы унылой
С какой-то дьявольскою силой
Граблями машут на лугу.
Пока извилины в мозгу
Копил я, странствуя по свету,
Мой дом маячил на лугу
Немного лет… Его уж нету.
В избе, бывало, у подружки
На сковородке, на жару
Пельмени прыгали в жиру,
И подавалась брага в кружке.
Не раз по горлу моему,
Эх, ручейком журчала брага!
А что здесь нынче, не пойму, -
Поганки светятся из мрака.
И странной тенью прежних дней
С какой-нибудь бездомной кошкой
По всей деревне без огней
Я, как дурак, хожу с гармошкой.
Ведь было время! Не пройти
Воскресной ночью, не волнуясь!
Народу было на пути,
Веселья, музыки… О, юность!
Между нами шесть букв и два слога,
А по сути - любовь к другим.
Счастлив ты, со своею женою!
Счастлива я, с мужем своим!
…Дети растут, дома вырастают,
Фиалки цветут на окне…
И знаешь, я сбилась со счета,
Какая нынче весна.
Но помню, весною, какой- то,
Была между нами лю-бовь!
Так не может быть. Так не должно быть. Так никогда не будет.
Цепкие пальцы пробуждающегося сознания вытаскивают меня из объятий сна, я пытаюсь удержать утекающее время и продлить мгновение. Не открывай глаза. Не просыпайся… еще немного.
Это Он, но какой-то доведенный до совершенства, до идеала. Черты лица узнаваемы, но на нем другое выражение… Непривычное. И в глазах. Они светятся изнутри… Теплотой. Нежностью. Любовью.
Я чувствую прикосновение его рук, обнимающих меня сзади, его губ, целующих меня в шею, ощущаю его дыхание на своей коже… так явственно. Я борюсь с пробуждением, стараясь сохранить эти ощущения, удержать ускользающий момент, но время безжалостно разрывает путы сна, и видение постепенно исчезает. Я вызываю Его из памяти, воображение дорисовывает недостающие детали, я все еще чувствую…
Но пора вставать.
Ты называешь и завешь меня: КОНФЕТА: солнышко мое! ведь в мире слаще тебя нету! не важно в что и как одета Ты сладкая моя конфета!!! Как жаль… Ты поздно понял это: Что я была твоя конфета:
Есть люди, с которыми мало общих фотографий, но много воспоминаний.
.
А я - я из времени семидесятых.
Наивных, развенчанных, в вечность не взятых.
С цитатами съездов, с «Берёзкой» и с БАМом,
Со складами по опозоренным храмам,
С борьбою за мир, со столовским компотом,
С Генсеком, кочующим по анекдотам,
Со Штирлицем, с очередями за пивом,
С народом, сплочённо-немым и счастливым.
А я - я из времени семидесятых.
С Эйнштейнами на инженерских зарплатах,
С «Ироньей судьбы», с «Белым Бимом», с Таганкой,
С Арбатом, не ставшим туристской приманкой,
С Тверской, не пестрящей валютной натурой,
С великой несдавшейся литературой.
Да, я из того, из «совкового» теста.
И нет мне в сегодняшнем времени места.
И пусть не тупей, не слабей, чем другие,
Оно не простит мне моей ностальгии,
Оно не простит моего ретроградства,
Соплей романтических нищего братства.
Оно не простит. И не надо прощенья.
Мне в столб соляной на грозит превращенье.
Пока ярок свет над помостом фанерным,
Пока мне «Надежду» поёт Анна Герман.
Не любовь, а так… жутко льстило -
Бес ли тешил мою гордыню?
Милый мальчик в городе стылом
Называл дорогой княгиней
Из деревни меня, простушку,
Что с гряды прогоняла галок
И считала, что - так, игрушки,
Эти нюни. Немного жалок
Он казался, но позволяла,
Чтоб его не обидеть всё же,
Поправлять на мне одеяло.
«Мы увидимся завтра?» - «Может».
Уезжала - писал прилежно,
Пухлых писем скопилась пачка.
Убирала в комод небрежно:
«И охота бумагу пачкать?
Намарал тут - и ум-то гинет».
До конца не прочла ни разу.
«Я скучаю, моя княгиня!» -
Только эту и помню фразу
Из его грустно-длинных писем.
Как расстались - не помню даже.
Жизнь петляла тропою лисьей…
Что - любовь?.. Велика пропажа!..
А на днях отыскала свёрток,
Наводя в кладовой порядки, -
Запылённый, слегка потёртый,
Пахнет старой бумагой сладко
Непрочитанных писем стопка…
Развернула - да как нахлынет:
Стылый город, мальчишка робкий,
«Я скучаю, моя княгиня!»
Всё могло быть совсем иначе,
Хоть немного его люби я.
Что за глупости?.. Нет, не плачу,
Так… нахлынула ностальгия.