Самый быстрый путь к успеху - это выглядеть так, будто вы играете по чужим правилам, и спокойно играть по своим собственным.
Откровенность и определенность - вот что вам нужно, если вы хотите скрыть собственные мысли и запутать чужие.
А мы чужие… Совсем чужие…
Мне больно, ведь любили горячо.
Ты помнишь, как мы друг-другом жили,
И шли по жизни к плечу-плечо?
Ты помнишь вечер, наш, самый первый,
Как бережно ты за руку держал?
Стальной струной натянутые нервы…
Краснея, о любви своей сказал.
Ты помнишь поцелуя робкую попытку?!
Внезапный ливень, а нам смешно…
Счастливые, промокшие до нитки,
Бежали на последний ряд в кино.
Вальс Мендельсона? Друзья, родные.
Казалось, радости предела нет…
Когда же стали мы далекими? Чужими?
Я не найду на тот вопрос ответ.
Что, наша лодка о быт разбилась?
Да нет, в пример нас ставили друзья…
А, может быть, другая появилась?
Я, думаю, такое скрыть нельзя.
Так почему домой уже не тянет?
Все чаще не о чем поговорить?
Подаренная роза сразу вянет?
И с каждым днем труднее рядом быть?
А мы чужие, совсем чужие…
Не слушайте советов - люди !
Как счастье ЛИЧНОЕ сберечь …
О ЛИЧНОМ каждый сам пусть судит,
ЧУЖОЕ важно здесь отсечь !
Слова всерьез не принимайте !
Напутствий «добрых» - пруд пруди,
Вопросы СЕРДЦУ задавайте !
О сложном выборе пути …
Вы, может сразу не поймете …,
Порой спустя десятки лет,
Что с СЕРДЦЕМ Вы в ладу живете,
Без сожаления и бед !!!
От своих глаз - не скроешься.
Разумно ли делить людей на своих и чужих, если все мы особенные?
…Закрою. душу… от чужих… Чтоб не смогли «под дых» … А чтоб совсем наверняка. - Прикрою… от своих…
Когда завидуют чужие-на это наплевать. Когда завидуют свои-становится понятно, что они-чужие…
Когда завидуют чужие-на это наплевать. Когда завидуют свои-становится понятно, что они-чужие…
Чужой человек, ставший родным - уже никогда не будет чужим; родной человек, ставший чужим - уже никогда не будет родным.
Вечером было так грустно и пусто,
Я на кого-то отчаянно злилась.
Если любовь - это тоже искусство,
Значит таланта мне не обломилось.
Значит сценарий писали профаны.
Я отругала и время и место.
Слишком расшатаны меридианы,
А на одном нам, наверное, тесно.
Руки сплетались, но как-то не цепко,
Взгляды встречались, но так ненадолго,
Губы пытались нащупать зацепку…
Долго искали, пытались, а толку?
Не отыскали и не зацепились,
Как миллионы других одиноких.
Нам показалось… Возможно, влюбились.
Нет. Показалось.
А, впрочем, как многим…
Почему-то с чужими людьми мы вежливы, тактичны, внимательны, дарим комплименты и свое восхищение… А близким, искренне нас любящим, должного внимания не уделяем -- они свои, поймут, простят, и так нас любят… А ведь именно они больше всего нуждаются в нашем тепле, больше всех его достойны!
- Вот это встреча! Здравствуй, сын!
Ах, сколько лет! Ах, сколько зим!
Да как высок-то, как пригож!
А на меня-то как похож!
- Нет, Вы ошиблись, господин.
Вы мне чужой, я вам - не сын.
Мы не встречались никогда.
Вы обознались, не беда.
…И он ушёл. Он не солгал -
Его ни разу не встречал.
За двадцать с лишним жизни лет
Парнишка видел лишь портрет.
Вернее, фото. Фото, где…
Где мама в свадебной фате,
А рядом с нею - он стоял,
Кольцо на палец надевал.
Высок, и молод, и пригож.
И очень на него похож…
Мне холодно, и ветер ошалелый
В лицо швыряет ржавых листьев горсть.
Не плачу. Просто сердце заболело
О доме том, где я - желанный гость…
Коснусь позеленевшей медной ручки.
Мгновение помедлю у дверей.
Услышу голос: «Ты вернулась, внучка?
Ну наконец-то! Проходи скорей.
Ох, горюшко, в такую непогоду
Ты ходишь с непокрытой головой.
Замёрзла вся. Сейчас согрею воду.
Да не робей. Ведь ты пришла домой"
Налью себе большую кружку чая
Запью застрявший в горле горький ком.
И улыбаться буду, засыпая
Под стареньким зеленым ночником.
А бабушка моя вздохнёт устало,
Задёрнув занавескою окно.
И подоткнёт, как в детстве, одеяло…
Но нет её. И дом снесли давно.
Есть свои люди, а есть чужие. И не то что бы чужие, просто не свои. Со своими даже молчать легко, и приятно! У своих ладошки теплые, и от прикосновения бьет током. Со своими смеешься по-другому, и плакать, при своих, не стыдно. Своих можно узнать по прикосновению, и по запаху. Некоторых, зная много лет, не назовешь своими. Не знаю почему, просто не назовешь. Они чужие. Вроде и красивые, и веселые, и общего много, но чужие. Не спокойно, не уютно рядом. И забываются чужие легко. А своих не забываешь, они всегда в твоем сердце всегда !