Никаких «любишь - отпусти», это или чушь для слабаков, или отговорка для разлюбивших.
Приятных полётов тебе на моём теле…
С поцелуями нежными добрыми свежими…
Ты мой ангел моя клятва мой бог…
Моя жизнь мой калипсоловый сон…
Ты моё дежавю мой огромный космос…
Моя неизведанная планета моя невесомость…
Я иду за тобой босиком по летящим кометам…
Где мечты мои у обрывов желаний…
С тобой превращаются в нашу реальность…
В воплащение моего безумства и страсти…
Black Tulpe
А снег не шел… Он танцевал. И таял…
Па на ресницы, губы, щеки, пальцы…
Ты так смотрел, как будто я - святая…
Шептал: «Не уходи. Побудь. Останься,
пожалуйста. Когда теперь мы снова???"
Прости мне, Бог, ворованное счастье,
Я, никогда не бравшая чужого,
Скажу ему назавтра нежно «Здравствуй»…
Не трону рук, не назову любимым…
Но буду ждать… Цветы…Слова…И губы…
Мы просто коротаем наши зимы…
Мы просто…
Любим.
Поезда уже, Анна, не те…
Да и страсти… кипят под крышкой.
Вронский мягко стелит… постель,
А проблемы решает с одышкой.
Выкипает душа… Зачем
мы стремимся в дальние дали…
Чтобы снова проснуться не с тем?
Чтоб теперь уже нас предавали…
Слеп счастливый… Хочу к слепым -
«ничего не вижу - не знаю»…
Что любовь, Анна… Едкий дым…
за - ды - ха - юсь…
Люди те же вокруг… Судья
в каждом взгляде мерещится. Брежу?
Ты - не ты. Он - не он. Я - не я.
Поезда снег и ветер режут…
Поезда… Поезда…Поезда…
Провожаю их… Снова…Осталась…
Дети, Анна… Куда мне?! Куда…
за - ды - ха - юсь.
В груди… будто рота солдат плац топчет…
Господи, дай забыть его… Вырви с корнем.
Еще строчка… еще несколько строчек
о нем… И будет не так больно.
И кофе подействует, как наркотик,
буквы сольются в кишащий шар и…
Если вдруг он… Я спрошу его: «Кто ты?
Зачем ты душишь меня? Мешаешь
видеть то, что с небес видят птицы,
рыбы в своих коралловых царствах…
Что сделать, чтобы ты перестал мне сниться?
Не все я сделала… разве?"
Он будет молчать… и смеяться…
Или так плачут те, кто тайком приходит?
Помашет. «Пока» это? Или «здравствуй»?
С Новым счастьем тебя? С Новым годом?
Вырви. И отправь ему, как трофей…
Шепни: «Спи спокойно. Ты не болишь»…
Только… если он скажет: «Хочется, Господи, к ней»…
Забудь весь мой бред.
А его услышь…
Для кого-то - бесстрастным пледом,
Для кого-то - усталым зодчим,
А тебе, хочешь, буду летом,
И любить, хочешь, буду очень…
Без ответа, зато с билетом,
Всё разбитое склеив скотчем,
Я дарю тебе сердце это,
Настоящее, между прочим…
Ты спишь так мило и красиво…
И Я тебя всё так же слышу из этого мира…
Дыхание мне говорит о том что Ты так ярко дышишь…
Я вижу все сны твои через глаза даже тогда когда они закрыты…
Я твой творец что собирает эти слайды проявляя словно с плёнки эти кадры.
В твоём придуманном таинственном мире среди моей любви среди моих страданий…
Я слышу шёпот твой и запах твоих сладких фантазий…
Я проникаю в тебя сквозь темноту в твой мир в твоё шикарное сознание…
Я буду там властителем твоим пытаясь разгадать твои заветные все тайны…
Самых откровенных сцен под одеялом этой ночи обнажённой души твоих желаний…
Я буду творцом всех твоих пристрастий…
Я буду ласкать твои сны своими губами пока Ты спишь так нежно и так сладко…
Я там давно остался навсегда и сжёг тропинки на тех картах что ведут обратно…
Я не хочу туда и не хочу реальность…
Я обожаю твои сны ведь в них Я твой создатель…
Black Tulpe
Я не понял чувств. В этом вся вина.
Мысли все наружу. Удержи меня.
Я отдаю тебе свою чистую душу…
Тот мир во мне где рождаешься ты моя великая муза…
Мелодию этого мифа бегущего по струнам судьбы что звучит словно скрипка…
Натянуты тонкой мелодией распростёртые за спиной моей моего ангела крылья…
Я дарю тебе начало себя где только Ты и Я…
Где нужный в жизни многим смысл…
Где на тронах творцов царствуем мы в лабиринтах любви с музыкой в сердце с мелодией мысли…
Black Tulpe
Лишь только в настоящей любви к женщине мы способны понимать её истинную глупость, при этом прощать ей эти поступки…
Ты любишь её больше жизни, осознавая что счастье это время, которое не замечает пустых минут бесчувствия…
По этому мы все боимся потерять секунды, что каждая рождает в нас того, кто признается что он заблудший, но спасёт себя и чувства…
Black Tulpe
Мелкие чувства - паучки, натянувшие свои невидимые паутины в запущенных уголках нашей души.
умение считать в уме- иллюзия ума,
учить других- не аналогия успешности.
и ложь, что красота вся не во внешности,
а в глубине души- ныряй и вот она.
/тогда какого… я не мисс Вселенная?
да, шутки шутками, но кто туда нырял?/
жить с понедельника- вот чушь бесценная,
подарок тех, кто жизнь свою …
/ты умный, ты закончишь предложение.
легко закончить то, что ты не начинал…/
спокойствие- не показатель бессердечности
в моменты, когда впору лезть в петлю.
нет, два плюс два- не наши ценности,
я за ценой и не стою… я так люблю.
попробуй навязать себе ненужное,
теперь попробуй что-то важное отнять…
не заморачивайся… наконтуженно…
но соль тут есть. тебе ли не понять?
а утром я скажу: «Это писал мартини!»,
но это ложь… всё будет ложь отныне…
Он дыханием писал на её душе «Люблю тебя». А она тогда даже подумать не могла, что придет время и каждая буква оставленная им будет кровить…
Снова, мама, больно делаю.
Мщу. Не тому. И не с тем.
У меня под ногтями стен
его… До крови. Стены белые…
Он хороший… Меня гладит,
Как бездомных котят старики.
Прячь, - говорит. - Девочка, коготки.
Больно больше не будет. Хватит."
И мне, мам, не больно больше…
Но пусто так, что к чертям все это,
Знаешь, будто зима, и никогда не наступит лето.
Будто ты стервь, а в тебе клювом коршун.
Будто корабль, а тебя разнесло о скалы.
Бабочка, а крылья из бумаги пришиты.
Хочется говорить, а словами сытый,
Потому как, чтобы он ни сказал - все мало…
Как бы он ни любил, а мерещится тот, кто снится,
И стонешь сейчас так, как тем научена…
Чувствуешь, что ты - набитое ватой чучело,
А он шепчет «Птица ты, девочка, птица»…
И ты птица. И станешь вольной…
Завтра. После кофе с сигаретой ментоловой.
И заплачешь от того, что все закончилось «здорово» -
Тебе пусто, а ему… очень-очень больно.
-Давай забудем всё!
-Что всё?
-Всё, что есть.
-Но ведь между нами сейчас нет нечего…
-Забудем всё, что было, чтобы началось, что то новое, и между нами снова, что то было.