Снова, мама, больно делаю.
Мщу. Не тому. И не с тем.
У меня под ногтями стен
его… До крови. Стены белые…

Он хороший… Меня гладит,
Как бездомных котят старики.
Прячь, - говорит. - Девочка, коготки.
Больно больше не будет. Хватит."

И мне, мам, не больно больше…
Но пусто так, что к чертям все это,
Знаешь, будто зима, и никогда не наступит лето.
Будто ты стервь, а в тебе клювом коршун.

Будто корабль, а тебя разнесло о скалы.
Бабочка, а крылья из бумаги пришиты.
Хочется говорить, а словами сытый,
Потому как, чтобы он ни сказал - все мало…

Как бы он ни любил, а мерещится тот, кто снится,
И стонешь сейчас так, как тем научена…
Чувствуешь, что ты - набитое ватой чучело,
А он шепчет «Птица ты, девочка, птица»…

И ты птица. И станешь вольной…
Завтра. После кофе с сигаретой ментоловой.
И заплачешь от того, что все закончилось «здорово» -
Тебе пусто, а ему… очень-очень больно.