?Просыпаясь рано утром, ощущаю:
Ты, легко касаясь губ, меня ласкаешь!
Ну зачем, скажи, опять меня тревожишь?
Ты не можешь без меня? Совсем не можешь?
И ловлю я эти чудные мгновенья…
К пальцам нежные твои прикосновенья
И тепло твое всем сердцем ощущаю…
Вру, когда всем говорю, что отпускаю!
Да, попали мы с тобою в переделку!
Не уйти и не остаться… Все так мелко!
Разорвать бы эту цепь, поверь, шальную…
Как потом нам залечить душу больную?
И опять меня сквозь дали ощущаешь…
И, сквозь метры - километры обнимаешь…
И волшебные мгновенья вновь мне даришь
Я тебя не отпущу! - Ты это знаешь!
Крикни - услышит любой, прошепчи - услышит ближайший, и только настоящий друг услышит тебя, когда ты молчишь.
Настоящая любовь - рождается в сердце, отражается в глазах, и живет в поступках…
БЕРЕГИ ТУ, У КОТОРОЙ К ТЕБЕ ЕСТЬ ЧУВСТВА. ИНАЧЕ ПОТОМ ПРИДЁТСЯ БЫТЬ С ТОЙ, КОТОРАЯ ВИДИТ В ТЕБЕ ТОЛЬКО ВЫГОДУ!
В мире чудесней чувства нет, чем познать любовь в ответ!!!
Знаете ради чего стоит жить? Чтобы засыпать на его плече. чувствовать его каждой клеточкой своего тела. дышать в унисон. просыпаться от того, что он нежно обнимая тебя сзади, целует в шею (в то самое чувствительное место под волосами), а потом прижимает тебя к себе так, будто ты можешь исчезнуть в любую секунду. чтобы читать в его счастливых глазах все то, что он не может сказать вслух. Наверное это любовь?
Это невероятно приятно, когда ты засыпаешь у него на плече, он крепко-крепко тебя обнимает. Просыпаешься ночью от того, что тебе неудобно, пытаешься пошевелиться, а он во сне прижимает тебя к себе еще сильнее, так, как маленькие дети обнимают маму, чтобы она не ушла, боясь ее потерять. И уже не хочется шевелиться и забываются все неудобства…
интересно почему ты пытаешься выкинуть его из своего сердца, не думать о нём получается только хуже
В этой жизни можно все исправить. Все… Кроме смерти…
Михаил Лермонтов
Дума
Печально я гляжу на наше поколенье!
Его грядущее - иль пусто, иль темно,
Меж тем, под бременем познанья и сомненья,
В бездействии состарится оно.
Богаты мы, едва из колыбели,
Ошибками отцов и поздним их умом,
И жизнь уж нас томит, как ровный путь без цели,
Как пир на празднике чужом.
К добру и злу постыдно равнодушны,
В начале поприща мы вянем без борьбы;
Перед опасностью позорно-малодушны,
И перед властию - презренные рабы.
Так тощий плод, до времени созрелый,
Ни вкуса нашего не радуя, ни глаз,
Висит между цветов, пришлец осиротелый,
И час их красоты - его паденья час!
Мы иссушили ум наукою бесплодной,
Тая завистливо от ближних и друзей
Надежды лучшие и голос благородный
Неверием осмеянных страстей.
Едва касались мы до чаши наслажденья,
Но юных сил мы тем не сберегли;
Из каждой радости, бояся пресыщенья,
Мы лучший сок навеки извлекли.
Мечты поэзии, создания искусства
Восторгом сладостным наш ум не шевелят;
Мы жадно бережем в груди остаток чувства -
Зарытый скупостью и бесполезный клад.
И ненавидим мы, и любим мы случайно,
Ничем не жертвуя ни злобе, ни любви,
И царствует в душе какой-то холод тайный,
Когда огонь кипит в крови.
И предков скучны нам роскошные забавы,
Их добросовестный, ребяческий разврат;
И к гробу мы спешим без счастья и без славы,
Глядя насмешливо назад.
Толпой угрюмою и скоро позабытой
Над миром мы пройдем без шума и следа,
Не бросивши векам ни мысли плодовитой,
Ни гением начатого труда.
И прах наш, с строгостью судьи и гражданина,
Потомок оскорбит презрительным стихом,
Насмешкой горькою обманутого сына
Над промотавшимся отцом.
ЛЮБОВЬ… ОНА БЫВАЕТ… Бешеная… Нереальная… Безумная… Обжигающая… Незабываемая… Единственная… Многообразная… Непредсказуемая… Прожигающая… Красивая… Жгучая… Неповторимая… Головокружительная… Захватывающая… Разрывающая… Невообразимая… Испепеляющая… Страстная… Обворожительная… Спокойная… Гармоничная… Печальная… Одинокая… Разочаровывающая… Беспощадная… Сумасшедшая… Чуткая… Нежная… Умировотворяющая… Трогательная… Ласковая… Пульсирующая… Робкая… Невинная… Чистая… Поэтическая… Романтичная… Лиричная… Бесконечная… Случайная… Жестокая… Открытая… Загадочная… Волшебная… Задумчивая… Безотчетная… Безвозмездная… Увлекающая… Фантастическая… Умоляющая… Утонченная… Обогащающая… Уничижающая… Согревающая… Повелевающая… Непонятная… Взаимная… Тайная… Глупая… Привычная… Просящая… Утомляющая… Хаотичная… Играющая… Нелепая… Невозможная… Ошибочная… Уходящая… Внезапная… Неоправданная… Пугающая… Отталкивающая… Потерянная… Бездумная… Переполняющая… Настоящая… Неощутимая… Разбитая… Смертельная… Роковая… Обманчивая… Неопознанная… Благодарная… Преданная… Искренняя… Истинная… Объединяющая… Ветреная… Смешная… Детская… Слепая… Необходимая… Надуманная… Несокрушимая… Мимолетная… Незабываемая… Первая… Надежная… Опьяняющая… Дикая… Унизительная… Изысканная… Роскошная… Шикарная… Воздушная… Тёплая… Холодная… Контрастная… Ценная… Свободная… Дозволенная… Безнадежная… Предательская… Сомнительная… Неадекватная… Мучительная… Озадачивающая… Предначертанная… Авантюрная… Лицемерная… Возбуждающая… Проблемная… Искушающая… Недоказанная… Выжидающая… Прерванная… Подавленная… Упущенная… Возрожденная… Сложная… Несерьёзная… Беспощадная… Чужая… Посмертная… Последняя… Своя…
Она бывает разной, но ИДЕАЛЬНОЙ любви нет…
Смысл любви не в любви, а в редких ее мгновениях, как то: секунда первого поцелуя, секунда мимолетного счастья, секунда верха наслаждения… и трех секунд достаточно для того, чтобы они стали смыслом жизни.
Чувства - это мгновения. Не следует описывать их словами, потому что чувства уходят, а слова остаются - нелепыми, глупыми и ненужными…
Нам всегда кажется, что нас любят за то, что мы хороши. А не догадываемся, что любят нас оттого, что хороши те, кто нас любят.
Любовь - это счастье… но почему-то мы так часто чувствуем себя несчастными из-за любви…
Любовь - это доверие… но почему-то, когда мы любим, так часто возникает ревность…
Любовь - это радостный смех… но почему-то на наших глазах, так часто появляются слёзы из-за любви…
Любовь - это верность… но почему-то, когда мы любим, мы прощаем предательство…
Любовь - это болезнь… но почему-то никто до сих пор не знает, как её лечить…
Любовь - это свобода… но почему-то мы всегда говорим «я свободен», когда хотим сказать, что ищем любовь…
Любовь - это богатство… но почему-то мы так и не научились беречь любовь…
Любовь - это крепкие объятия… но почему-то в порыве чувств мы так часто не удерживаемся перед тем, чтобы дать пощечину…
Любовь - это страсть… но почему-то когда страсть утихает, любовь превращается в дружбу…
Любовь - это уверенность… но почему-то мы всё ровно боимся потерять любимого человека…
Любовь - это тепло… но почему-то мы так часто ощущаем холод…
Любовь - это необъяснимое чувство… но почему-то мы постоянно пытаемся объяснить её логически…
Любовь - это забота… но почему-то мы так часто чувствуем себя одинокими…
Любовь - это то, что делает нас сильнее… но почему-то она становится нашей слабостью…
Любовь - приносит нам радость… но именно тот, кого мы больше всего любим… способен причинить нам самую ужасную боль…
Любовь - это нежный цветок… но почему-то он очень часто оказывается с шипами…
Любовь - это всё… но почему-то, когда у нас есть любовь… нам всё ровно чего-то не хватает…
Любовь - это то, что тебя губит… но без неё ты погибнешь сам.
Ложное может выступать в бесконечных сочетаниях, истина же существует лишь в одном виде.
Семейная жизнь хороша ещё тем. что даётся человеку не один раз.
У каждого из нас есть точка срыва,
Когда становится на сердце тяжело,
Когда нам кажется, что падаем с обрыва,
И жизнь становится как черное пятно.
У каждого из нас есть луч надежды,
Что кто-то очень близкий и родной,
Не даст тебе упасть в пучину бездны
И скажет: ты не бойся, я с тобой…
СОЧИНИЛА ТЕБЯ…
Образ твой нарисован гуашью -
Я тебя «сочиняла» полжизни.
Тебя нет? Это вовсе неважно,
И шаги твои сразу услышу
За сто верст будешь ты или больше,
Вопреки даже здравому смыслу.
Ведь от сердца посыл такой мощный,
Что реальными станут и мысли.
Ты придешь - прочь уйдут все печали,
Жизнь направится в верное русло.
Вековое проклятье едва ли Помешает великому чувству.