Однажды мир сошел с ума…
Заметил? - Нет! И вновь с утра
Пошел работать, как всегда.
А днем, в приправе суеты,
Собрав терпенья лоскуты,
Зевоту кое-как сдержав,
Обедом сущность подкрепил,
Икнул, привычно погрустил,
- Опять дела… суббота где ж?
И дни летели без ума -
Катился мир… гремела тьма,
Предвидя сладостный рубеж.
К чему? - вы скажете, - рассказ,
Дай понимания алмаз -
Мы в нетерпении уже.
В затылке осмыслённо я
Чешу… - В том мудрость жития
Что, как ни прост земной сюжет,
Талантлив главный режиссер,
Всегда на стеночке ружье,
Так ждите - выстрелит оно.
…Все знают - мир сошел с ума,
Про то написаны тома
И снято страшное кино…
Сколько бы ни знал, сколько бы ни прочёл, но прозреваешь как никогда, только когда испытываешь на собственной шкуре.
В забытом сердце слов не найденных могилы.
Не плачь, душа моя, под небом-гильотиной.
Перегореть легко до тонкости сусальной
На собственном огне
В мгновенье.
Напраслиною день, сильна ли ночь страстями,
Ещё, душа моя, надежда рядом с нами,
Придет нежданный час, она и нас оставит,
Как вызревшая тень
Затменья.
Но ты запомни век… но ты запомни лучше
Те яркие огни, не мало нас - заблудших,
Обиженных, бездарных, кричащих вверх - О, боже!
Просящих, как и все,
Спасенья.
Осталось чуть, спылаю я, прикрывшись смыслом,
Суровым, со слезой поэта-пессимиста.
Но главный-то вопрос давно уже решённый -
Подкинешь сироте
Поленья?!
Ветер песню ночью ныл
для гулящих барышень:
Мир печален, нуден, стыл
у Барона нашего.
Опален истомой он
до вибриссов - истинно -
Не хлебает молоко,
не глядит на Сириус.
Сон вчерашний вновь зовёт
в черноту не спетую,
За окном о том поёт
птица в утро светлое.
«Мурр» ослаблен от тоски,
взор измучен барственный.
- Что поделать, уж прости,
за обиду страшную!
Обещаю, дорогой,
ублажать сосисками…
…Где ты бродишь, мой герой,
страстный и неистовый?
Мир печален, нуден, стыл -
пела киска:
- Где же ты?!
Рвутся связки, как струны, и понапрасну.
Не срывайся, скандалы ведут в тупик.
Небеса игнорируют громогласных.
Я услышу твой шёпот, нежели крик…
Что же мы знаем сегодня о темной материи, составляющей 95% массы Вселенной? Почти ничего. Но что-то всё же знаем.
(Игорь Сокальский, кандидат физико-математических наук. «Химия и жизнь» 11, 2006)
Где-то там… по невесомости,
По вселенной бороздя,
Пролетают кванты совести --
От тебя и от меня.
Волны мира идеального,
Оторвавшись от души,
Где-то там, меж звезд блуждаемо,
Наши повторят черты.
Не с того ли Темной массою,
Вся вселенная полна:
Что Христова смерть напрасною --
Для живущих здесь -- была?!
Будьте люди осторожнее,
Не рассеивайте зло,
От суда: людского ль -- Божьего --
Не сокроется оно!
21. 01. 18.
Минуты с солью разбавляю в размышлениях,
На основания сердиться бесполезно,
Но нет в мечтающей душе смирения,
Мечтам пошлю поклон - помпезно.
Укутав северным сияньем взор тоски,
На пик вершины водрузив свою любовь,
Промчусь я вплоть до гробовой доски,
Запрятав все желанья в кровь.
Вдруг недругом настанет новый день,
Седины с ветром жизни станут спорить,
И дробно застучит в висках мигрень,
Но всё ж не повод это - для уныния и горя.
Да, жизнь - не сахар, не зефир,
Из сладких предложений лишь - кефир,
И из него я сотворяю - торт,
И превращаю лежбище - в курорт…
Ничто так не заглушает шум внешнего мира, как уход в себя.
У каждого из нас есть особенные люди. Может быть, они остались в прошлом, может они с нами и в настоящем. Для кого-то это особенные: глаза, может тембр голоса, повадки или особые шутки которые понимаете только вы друг с другом. Кто-то свяжет это с сексом, притяжением, безумной тягой и вечным желанием. А как по мне, особенный человек вовсе не набор качеств, и это не имеет никакого отношения к внешности и даже к влечению. Красивых много, что уж греха таить, а особенные, они где-то под кожей занозами сидят и даже времени не под силу их вытащить. Они когда-то с нами были во мраке и не боялись. Когда нас поглощала тьма, они не отпускали нашей руки, а крепче ее сжимали. Вот что делает людей особенными. Это то, что вы совместно прошли. Это шьет вас друг к другу крепче любых красных нитей. С каждой пережитой ситуацией узел связывающий вас, затягивается все крепче. Потому что они не побоялись ничего, а мы в ответ не боимся показаться им напуганными, измотанными, выжатыми и опустошенными. Это те моменты когда маски слетают сами собой, их никто не в силах удержать на ваших лицах, а они смотрят правде в глаза какие вы и с вами рядом. Вот такие люди для меня особенные. И те кто прошли с нами наши темные тропы, кто не побоялся с нами остаться и не побоялся в этот момент нас настоящих, их вы не забудете, как и они вас. Настоящего в нашем мире мало, а боль, страх и ужас, его не сыграешь на бис. Это то, как вы после шторма выстояли и встретили солнце с радугой, начинаете улыбаться. Вы забудете ваше крушение, и того, кто помог вам восстать? Чушь! Вы связаны. Вам никогда не быть чужими. Вы не забудете никого, кто был с вами, а вот предатели, забываются через пару лет. Люди особенные - как персональный край, с ними и за черту не страшно.
Он изрыгает слов запас на белый лист,
И мат и брань там, у него, танцуют твист,
И гопака и русскую народную,
И видно по слогам его - неблагородного.
А что ему? Всё нипочём, он колобродит,
Извилина одна в мозгу и ум не входит.
И думает, что сей протест он шлёт народам,
Он в заблуждениях живёт и в грязных водах,
Булгаков Шарик не смог ужиться,
Да, из собаки в человека - не превратиться…
По мужским рукам можно многое сказать. Как мужчина жил, чем живет, как живет. Что его руки видели, как он чувствует. Мужские руки как глаза, они врать не умеют, в отличает от женских глаз, которым макияж придаст и наигранную игривость, и наносной ум. А вот по рукам, можно прочесть многое, у хороших парней тонкие ровные косточки кулаков, в отличие от плохишей, у которых костяшки шершавы и сбиты. У робких, слабое рукопожатие, говорящее о их неуверенности. У сильных духом и рукопожатие сильное. У одних руки гладкие, кто жизнь проживает фактически в белых, почти не замаранных перчатках. А у кого-то, руки грубые, кто видели труд и жизнь пробовали, ими, в прямом смысле слова. У беззаботных руки обветренные, показатель «шальной и бестолковой молодости», а у других, покрытые венами, как географической картой, раскидана история о том, что беззаботной молодости не было. Мужские руки сразу скажут, кого они любят, а кого так и не полюбили. По ним все чувствуется и страсть, когда ладони обжигают, а кончики пальцев словно пропускают ток. И нежность, когда вся их внешняя грубость куда-то испаряется и они дотрагиваются до любимых щек, вытирая с них слезы или имея желание целовать. По мужским рукам, можно многое сказать о их обладателе. Когда они холодны, грейте мужчинам душу, только от любви они горячи и способны воссоздать огонь, даже не имея при себе спичек.
Поговаривают, что любят «удобных», тех, кто уступчивы, часто соглашаются, а неудобных не любят. Это все чушь, любят «своих»! И дело здесь не в наборе качеств в человеке: чем он обладает, а чем нет. Когда вы «своё», это как бронежилет к телу, неудобно, но без него никак. Это как шлем у мотоциклиста, его надобность тоже всем понятна. Это как кастрюлька со своей крышечкой, как на кусту клубники ягодки. И пока вас как «своё» не встретили: будь вы хоть триста раз удобны, как домашние тапочки, как халат после душа, как котлета голодному - это все останется незамеченным, потому что это кому-то не нужно. А когда «своё», то вы хоть тарелку с супом на голову одевайте, носки на люстру закидывайте, вас будут любить. Идиотом правда, но любить все равно будут.
Существует такое утверждение, что «плохиши» фартовые, что невозможно отрицать, потому что действительно женщины любят плохишей. Им нравится это веенье брутальности, где-то грубость, где-то тот самый напор которым не все мужчины обладают. С такими интереснее, как по краю, но женщина четко знает где на это территории разбросаны мины. Она знает, что от него ожидать, что он не будет играть в «хорошего», а сразу вывалит все свое неприглядное и если нравится - бери. Нет так нет. Люди лишенные лицемерия, хотя и полны колючек. Он конечно перевернет твой мир, обидит и укусит не раз, не раз доведет до слез и чертовски виртуозно сыграет на нервах, но и за тебя разорвет, кого угодно. А с «хорошими», не так, они подобны комнате, в которой света нет и периодически из шкафа может вывалится всё что угодно. Это всегда кот в мешке, непредсказуемый персонаж, сюрприз, что хорошо упакован и как правило, не всегда так приятен, как бывает в начале.
Кому-то в радость холода,
Кому-то в слёзы,
Дрова сырые и застывшая вода
В морозы,
Тепло не всем даётся без труда.
И руки зябнут в варежках и ноги
Мёрзнут,
Ведут куда-то в никуда дороги
И не помогут
Ни стенания, ни боги.
Согреться у костра - желание,
Забыться,
Хотя не выручают восклицания,
Молиться.
И отношения меняя к выживанию,
Не спиться.
Не дать себе стать - алкоголиком,
Ни сумасшедшим,
И не считать себя безликим ноликом,
А лишь на миг - пришедшим…
Плохой человек даже в хорошем увидит плохое.