Сохраняющие неизменным своё восприятие, никогда не замечают, как меняется человек.
Как жить без времени, без правил,
без бытия, без колбасы?
Когда так много не исправил,
но остановлены часы…
Когда я говорю, что надеюсь НА СЕБЯ, я здорово осознаю, что у меня есть БЛИЗКИЕ ЛЮДИ… в каждого из которых, я вкладывала частичку себя.
Фонари, как другие люди…
Чуть другие. Почти, как мы.
Суетятся, желают, любят,
Забывают, поют псалмы…
*
- Перекрёсток… Роятся музы -
Отдыхают, болтают… Врут,
Что сегодня не в моде блузы,
Что отныне светить - не труд.
Будто раньше - другое дело -
РомантИк, вензеля, огонь.
А теперь - ни уму, ни телу…
Вдохновенью дают отбой!
*
- Что? Отныне фонарь - обида?
В суесловье поэт увяз,
Остуженный столбом и битой,
Посреди бесконечных дрязг?
Перекресток? Который? Там ли,
Где кафе в кружевах и, слышь,
Чуть скрипели на окнах ставни…
И аптека напротив? Ишь!
Изначально там вились мухи,
Мотыльки, мошкара - фонарь
Только первый зажгли… и шлюхи
(Но, как странно, - блюли мораль).
Не хватает, ворчат, признаний?
Говорят, и свиданий нет?
Поистёрся пейзаж - гризайли
Вдохновляют не всех в окне?
Фонари-то не те, заметьте, -
Ни души, ни былого в них.
- Ну, а музам чего ответить?
Перекрёсток уж больно тих…
Я присела на северный край земли.
Ты расселся на южном, спиной ко мне.
Я обиделась. Ты остудился и
Стал щербинку разглядывать на луне.
А за краем проснулся надеждин март.
А на небе ни облачка - гол огонь.
Ну, и как тут ругаться, скажите - как?
И чего он молчит? Ненавижу!.. Ой!
Нет, сейчас повернусь и скажу, что всё…
Да, сейчас повернусь - словно всё - не злюсь…
Вот сейчас…
Ты вздохнул.
Ты разжёг костёр.
На подносе в постель ты принес…
Люблю!..
Остановитесь на минуту. Посмотрите -
Вторая жизнь, бывает, выглядит не так,
Как вы мечтали.
Снова я - хранитель,
Но про бельё ни слова и чердак.
Вы - зритель добрый, вижу-вижу, улыбнулся.
Неравнодушный - что-то славное в глазах.
Юваль для вас, милейший, всё придумал.
Остановитесь.
Право - это шанс.
Один надежный шанс повспоминать - не больше -
О прошлой жизни, упорхнувшей вникуда,
Давным-давно. Она была хорошей.
Сбежать туда захочется, но слаб.
Так слаб, несчастен тут, простое сожаленье
Взрастив в груди своей, как горестный гранат,
Поля больной души грозою вешней
Сейчас пролейте,
Плача - Виноват
Перед самим собой. Что может быть страшнее?
Но я не осуждаю. Я молчу. Привык.
Весь мир всегда о чём-то сожалеет,
А я смотрю - смотрю на горемык!..
Чем лучше она выглядит - тем дороже она «стОит».
Из нутра нестойкий тремор.
Нервы шутят. Или месть?
Съеден «торт с прекрасным кремом».
(- Ну, а соль-то в доме есть?).
Но сегодня в сердце слякоть,
Ветер, снег… И облака.
На одно из них и лягу
Я когда-нибудь. Пока
«Распогодится» на время,
Не надолго - час иль два.
И по-новой - воя, блея
И слова, слова, слова.
Напророчить ночь и утро.
(Дальше, как уже пойдет.)
Сон в потоке вязком, мутном.
Рыбой утренней об лёд.
Будут мысли в стиле бреда.
Привыкаю. Мысли всё ж.
С ними можно худо-бедно
Протянуть. И так живешь -
От души нежданный тремор.
От костей нытьё и хруст.
Черный чай.
- А сахар - вредно!
Вредно-вредно!.. Ну и пусть!
Не упрекну.
Остужусь.
Умру.
Тенью ничейной стану.
Прикосновеньем, забытым вдруг.
Вспомню свои изъяны.
Ноя, придумаю новых три.
Боль полюблю -
родная -
Так приросла, что горит внутри.
Так и пойду,
Роняя
Угли-слова для ненужных дней.
Угли-слова для ночей слепых.
Если родиться случится мне -
Не упрекну…
Виноват не ты.
Сердце слезой урезоньте, дайте печалям излиться.
Тяжко ему в межсезонье - времени тлеющих листьев.
Холод, обещанный зноем, бьется в артериях-тропах,
Белыми нитками зори штопает призрачный кто-то…
Белыми нитками смерти штопает новое, ноя:
«Что ж вы наделали, черти, тут вам не вольному воля.
Что за безумие сути? Что за безмыслие судеб?
Кто же таких - то рассудит, примет, поймет и полюбит?
Плачьте сегодня и завтра, месяцы плачьте и годы.
В будущем кнопки возврата нет и не будет. От бога
Вечное вам межсезонье - время летающих листьев".
С одной стороны трудно, когда ничего особого от других не ждёшь, а с другой легко - потому что всё, что нужно получаешь от себя.
Да простят нас неудачники, что учимся мы… не у них!
У творящего впереди целая ВЕЧНОСТЬ, простые смертные ограничены жизнью.
Испортить шедевр - раз плюнуть; создать - дело не плёвое.
Перевернув страницу книги снов,
Проснёшься и окажешься в постели,
В одном из многочисленных миров
До эры Водолея.
Нет, в нём, как будто, всё надежно так.
Нет, в нём вполне привычно и прилично.
Страница дня из книги жизни. Март -
Типично-эротичный.
Не то, чтоб я не рада - пишет рок,
На солнце улыбаться, словно дура.
И всем нужна и теплый уголок…
И есть ещё «фактура».
Не то, чтоб я бунтую, так - чуть-чуть.
Чего-то не хватает временами.
То вроде ощущение - влачу,
То вроде - пропадаю.
Но… Врач сказал: - Гормоны, мать, иди.
И бог сказал: - Займись делами, мало ль.
А ты шепнул:
- Расслабься!-
И к груди
Прижал. И легче стало…
Когда я засыпаю, дремлет мир.
В него вернусь и завтра… по случАю,
Из книги снов.
Листая, скажешь: - Ир,
Налей, родная, чаю.