Когда рушится Семья, виноваты оба.
Кто-то что-то не сказал, затаилась злоба.
И растёт день за днём недопонимание
Недовольство и обида, разочарование.
Мир погружён в зловещую пропасть,
Где вместо улыбок - автоматы, ножи.
Ни для кого уже не новость,
Что всё погрязло в алчности и лжи.
Здесь духотой несёт от страха,
Души становятся черствей,
И продаётся совесть, как рубаха,
На рынке стареньких вещей.
Кто выбрался к вершинам власти,
Сквозь обман и трупов горы,
Обещают всем нам счастье,
Но вы же все, лжецы и воры!
Деньги вам дороже жизней.
Вы обрекли народ на нищету,
Не проникнувшись и мыслей,
Что топите его в пруду.
В пруду безвыходной печали,
Но вам, на это наплевать,
От жадности скотами стали,
Людьми - вас тяжело назвать.
Вам бы всё считать, считать,
Прибыль, пока хватит силы,
Вы что ж, надеетесь забрать
Её в узкие могилы?
Вы в собственных грехах закисли,
Я лишь, напомню об одном,
Кто с злостью шёл дорогой жизни,
В итоге встретится со злом.
(20.06.12)
Плоская лунная сталь ослепительна!
Я закрываю глаза.
Маленькой звездочке встреча с Юпитером
Грезится на небесах.
Очень сложно убеждать кого бы то ни было в том, во что сам не веришь.
Однако такое случается. В роковые, тяжелые моменты, когда понимаешь - что все потеряно и ничего не вернуть, откуда ни возьмись приходит эта блажь, и против воли начинаешь выдавливать из себя слова утешения: «все образумится», «переживем», «и не такое бывало». Это похоже на то, когда выдавливаешь из тюбика остатки пасты - ее уже нет, но ты давишь, сгибаешь его и таки выдавливаешь самую малость. Вместо того чтобы просто помолчать.
Стереотипная дурь.
Легко презирать то, чего не имеешь. Часто можно услышать, как бедные ругают богатых и пренебрежительно высказываются в их адрес. Мол, не в деньгах счастье и все эти олигархи, одураченные глупцы. Тогда как сами трясутся над каждой копейкой… Нет ничего проще и естественней, чем порицать соседку за вызывающий маникюр, когда ты толстая шестидесятилетняя баба, у которой пальцы напоминают сардельки «Студенческие». С такой же легкостью старость судит юношескую страсть, ум - красоту, жадность - богатство. Желая выразить недовольство жизнью, они бьют кулаком морали, колют кинжалом праведности и потчуют хлыстом мудрости. Но это мораль со знаком минус, это отравленная праведность, и это псевдомудрость. Презрение и осуждение уместно лишь по отношению к собственным слабостям и своему пороку - тогда презрение становится добродетелью. В большинстве остальных случаев это махровое, костлявое ханжество.
Поэты, не пишите слишком рано,
Победа еще в руке Господней.
Сегодня еще дымятся раны,
Никакие слова не нужны сегодня.
В часы неоправданного страданья
И нерешенной битвы
Нужно целомудрие молчанья
И, может быть, тихие молитвы.
Переплету свои космы вечером…
перескажу свои сны шёпотом…
пересмотрю отражение вечности, на зеркальных поверхностях памяти…
осмотрюсь на границе безмолвия, проползая по трещинам верности…
прикоснусь к твоему одиночеству, заключу его в прошлое ветхое…
не ищи меня в песнях написанных…
растворилась я в лапах доверия…
на губах твоё имя пульсирует…
раскодирую путь многоточия…
я вернусь, если время помилует…
Тонкой струйкой месяц, повисая, в небе светит
Речка блЁстками его, журчит, в ночи
Воробьи, синицы, снегири, снега, шагами, метят
Утро, сладкое, ты только не молчи
Вот уж год, закатывается длинными ночами
Серебрятся льдинками, усталые листы
Лес заснул, и кричит сорока, на молчание, молчанием:
«Дорогая жизнь, ты ж, меня прости»
Падают, всё падают…, снежинки
Им же пропадать, точно ведь растают
В сердце память - застывает больше, льдинками
Мается годами, днями и часами,
Замерзает
2016 12 04
schne
он сильно упрощает внутренние вопросы
Ну и пусть говорят, что осталось чуть меньше пол жизни
Ну и пусть говорят, что мол надо давно на покой.
Даже кто-то укажет в глаза. да с особым цинизмом:
«Уходя уходи, это праздник, товарищ, не твой.»
Ну и пусть говорят, что душа будто камень застыла.
Что ослаблен с годами на сердце боек и заряд.
Но ни кто не подумал, что скрыты во мне еще силы
Так что пусть в пустоту и в пустую мне все говорят.
А еще говорят, что любовь не живет очень долго
Говорят, что три года, а дальше привычкой берет.
Что влюбляться нет смысла, влюбиться в кого-то нет толка
Я скажу вам, коллеги, не каждому в жизни везет.
Я отвечу вам всем, не стесняйтесь, меня вы спросите.
Можно жить не любя, можно даже подольше прожить.
Для меня не приемлимо это сужденье, простите.
Пусть немного осталось, но все-таки буду любить.
Не смотрите, прошу, в этот раз на меня с укоризной
Даже можете спорить по этим вопросам со мной.
Ну и что, что прошло три четвертых отпущенной жизни.
Я одно вам скажу, что неведом мне в жизни покой.
Большая разница заложена в цене
И в сути…
между тем,
Что можно делать мне …
И должно делать всем…
На свiтi можна жить без еталонiв.
По-рiзному дивитися на свiт:
Широкими очима, - з-пiд долонi,
Крiзь пальцi, - у кватирку, - з-за ворiт.
Вiд того свiт не змiниться нiтрохи.
А все залежить вiд людських зiниць.
В широких - вiдiб’эться вся епоха!
У звужених - збiговисько дрiбниць.
©.
* * *
перевод
И в мире можно жить без эталонов.
Глядеть по-разному… Тут кто как предпочтёт:
Раскрытыми глазами, - под ладонью,
Сквозь пальцы, - форточку, -… из-за ворот.
Мир не изменится. И нету в том подвоха.
А все зависит от людских очей:
В широких - отражается эпоха!
В завистливых - лишь кучка мелочей…
Как-то пусто на душе,
Та пустота меня съедает.
Темно и зыбко на душе
И сердцем грусть овладевает.
Играет музыка в тиши,
Хочу побыть наедине,
Я отдохнуть от всех решил,
Сейчас никто не нужен мне.
Я вроде бы, не одинок,
Со мной так много веселящих -
Друзей, подруг, но видит Бог,
Средь них так мало настоящих.
Вон тот, ко мне приходит пить,
А этот, грустью поделиться.
Вон та, не может разлюбить,
Я ж не могу в неё влюбиться.
Вот был один, назвался другом,
В итоге предал за пятак,
Другая, назвалась подругой,
Но увы, оказалось не так.
Я не знаю, кому теперь верить.
От кого и чего ожидать…
Для кого открыть свои двери?
Перед кем их нужно закрывать?
В жизни разных мы встретим людей
У неизвестного вокзала,
Будет много подруг и друзей,
Но настоящих, поверь, будет мало.
(26.11.13)
ДОМ БЕДНЯКА - как чудо в алтаре.
Там Вечное становится ядомым,
а ввечеру опять бывает домом, огромным кругом,
внутрь себя ведомым, оно идёт, как эхо по заре.
Дом бедняка - как чудо в алтаре.
Дом бедняка - как детская рука.
Что нужно взрослым, ей того не надо.
Жучок усатый, веточка из сада,
голышик из ручья, песка прохлада,
певуньи раковинки - ей услада.
И как весам на коромысле взгляда,
ей с грузом нету никакого слада,
когда пушинка тяжелее клада,
а чашка с ней касается, легка.
Дом бедняка - как детская рука.
Дом бедняка - как теплая земля.
Он будущего хрусталя крупица.
В её паденье свет и тьма толпится.
Теплом убогим он в хлеву ютится,
а иногда вселенной взгромоздится,
весь вечер сыпля звёздами в поля.
«Эта книга будет жить вечно, потому что она воспевает радость пределов… Робинзон Крузо - человек на маленьком островке с немногими пожитками, спасенными из моря (лучшее в книге - список спасенных вещей). Опись - величайшая из поэм. Кухонный нож становится сокровищем - ведь море могло отнять и его. В праздные или тяжелые минуты полезно взглянуть на кочергу или книжную полку и подумать, как она обрадовала бы тебя на необитаемом острове. Но еще лучше - помнить, что все вещи едва уцелели, все спасено от крушения. Каждый родившийся на свет пережил ужасное приключение - он мог не родиться»