Молчальница - некстати, невпопад,
открою рот - смешна, косноязычна…
выдавливает стройная толпа
мою недооформленную личность,
сведённую порядками с ума…
в осознанности генного изъяна
ищу, ищу приемлемый формат
для тайн своих и прочих тараканов,
ищу его, как соль земли, разрыв
фамильные испуганные склепы,
пролистывая меры и миры,
пытаюсь сделать с узнанного слепок,
но - тщетно всё…
солирую под хор
сирот глухих - усатых домочадцев
и снова принимаю как позор
последний шанс -
стихами намолчаться…
Copyright: Алта Белая, 2012
Свидетельство о публикации 112 122 904 723
трагедия человека, как это ни комично - не в его недостатках, а скорее в его - достоинствах.
наша жизнь - как карусель - мы всего лишь вращаемся в определенном месте с определенной скоростью… ни выйти, ни пересесть.
следует отличать дУшевный порыв человека, от твердой и постоянной - привычки.
Кровь загустела от желания не жить,
Не видеть боль, морщинкой сжавшейся под веком,
Не ощущать себя распятым человеком.
И от стигмат, что обездвижели, не выть…
Еще закат не обнажил свои порезы,
Еще февраль свинцом стекает по глазам
И сердце бьется еле-еле… И абсцессы
Слепой любви слезами вяжут по рукам…
…И снова к краю. Снова лезвием по горлу,
Тугой петлею по заученным словам,
Струной печали, разрывающей аорту -
Мне тризну прочат, поджигая Светел Храм.
…Все ближе вечер. Близятся зарницы.
Все ближе бой - последний воинский удел.
Мне перед боем, как всегда, совсем не спится -
Я помолюсь, «прощай» сказать едва успев…
Мы тратим жизнь на поиск липовых соцветий,
На опохмельность ранне-утренней росой…
Лишь кукловод потянет нить лихих столетий,
Отправив сердце в преждевременный покой.
когда малодушный попадает в фавор, он наглеет и не боится оскорблять людей, более значительных - чем он сам.
Весна прежде всего ощущается почему-то по ветру. Он становится каким-то особенным, по-другому пахнет, по-другому ощущается. Каждое дуновение, малейшее касание ветра дарит что-то новое… что-то другое.
Весенний ветер и пахнет по-другому… он пахнет надеждой.
Была середина весны, снег уже растаял, солнце все чаще и чаще радовало своим вниманием, птицы вовсю чирикали, природа просыпалась от зимней спячки, весеннее настроение преобладало повсюду. В этот день ветер особенно разгулялся.
Он словно маленький, неугомонный щенок носился всюду, с любопытством обнюхивая каждый угол, вороша мусор, в общем, веселился от души.
Вдруг его внимание привлек целлофановый пакет. Ветерок несколько раз облетел вокруг него, пару раз подбросил в воздух, заставил его перемещаться с места на место. Вволю наигравшись, ветерок начал внимательно его рассматривать. Ведь у всего на свете есть своя история, и у этого пакетика она тоже должна быть.
В одном уголке ветерок заметил несколько крупинок, ветерок распознал их как гречку. Значит, когда-то он был хранилищем для гречки. В другом уголочке нашлась пара хлебных крошек, что говорило о том, что и запах хлеба был знаком этому пакетику.
Тааак, что тут еще есть?
В нескольких местах небольшие капли от светло зеленой краски… вполне возможно, что его использовали вместо перчатки при покраске.
Также при внимательном рассмотрении можно было заметить надпись, сделанную ручкой. Она, правда, уже почти стерлась, но прочитать все же можно было: «Купить полбуханки хлеба, молока и стиральный порошок». Ветерок весело рассмеялся, и целлофановый объект его пристального внимания отлетел в сторону. Пакетик вместо стикера, очень оригинально.
И внезапно ветерку стало грустно. Этот пакетик, уже изрядно потрепанный, имеющий свою маленькую историю, принесший свою пользу этому миру, сейчас был никому не нужен. Он стал обычным мусором, просто игрушкой для таких вот шаловливых ветерков.
Ветерок стал усиленно думать над тем, как бы помочь этому пакетику, но в его ветреную голову ничего путного не приходило.
Когда он уже совсем опечалился, ветерок вдруг заметил, что пакетик улыбается ему. Так по-доброму, так весело, так, как только вообще может улыбаться целлофановый пакетик.
И понял тут ветерок, что не печалится пакетик о своей судьбе, что не нужно ему больше ничего.
Сейчас он был свободен… сейчас он был частью этого большого мира… сейчас он просто был…
29 марта 2007 года
Copyright: Марина Смирнова, 2007
…обычная, старая скамейка, перекрашенная столько раз, что вспомнить, какого она была изначально цвета, не могла даже она сама.
Уже много-много лет стоит она в этом самом обычном дворе - под знойным, горячим солнцем и под проливным дождем, а сколько раз она оказывалась полностью засыпанной снегом.
Это была ее жизнь… жизнь на первый взгляд абсолютно не важная и никчемная… и вообще для многих и не жизнь это вовсе.
Ну, стоит себе скамейка и стоит. Вон их сколько, у каждого подъезда точно такая же и не одна.
А если бы скамейка захотела, то многое бы рассказала…
… и как она беззвучно хохотала, когда по ней ползали еще толком не умеющие ходить малыши. Они смешно болтали своими маленькими ножками и с удовольствием лазили по ней и не догадывались, насколько скамеечка боится щекотки…
… и как она затаивала дыхание, когда на скамейку присаживалась влюбленная пара, как она с трепетом вслушивалась в нежное воркование, становясь для влюбленных надежным пристанищем, укрывая их от внешнего мира…
… и как, горделиво приосанившись, давала отдых старушкам и старичкам, с интересом вслушиваясь в истории их молодости и в их нынешние радости и беды…
…и как хмурилась, выдерживая натиск ночных гуляний, грязные ботинки на своем сиденье, грубые разговоры, мусор…
…много тайн хранила в себе скамейка…
…много чужой радости…
…много чужого горя…
… обычная, старая скамейка, перекрашенная столько раз, что вспомнить, какого она была изначально цвета, не могла даже она сама.
5.03.07
Copyright: Марина Смирнова, 2007
Этот мир замесили на страхе и лжи,
И сказали: «В грязи твоё счастье. Лежи!»
Я поверил бы, если б любви не изведал,
И у истины с ложью не видел межи.
не полагайтесь на уважение и доверие человека, который - входя во все ваши интересы, не говорит вам о своих.
Это было, есть и будет всегда.
Нечестным достаток отдаётся.
А трудягам лишь крошки иногда,
С барского стола отходы остаются.
Величайший воин не тот, кто одержал победу над собой или миром, а тот, кто имеет мир во всех мирах, как внутри себя, так и снаружи.
После просмотра очередной серии «Воронины» муж прокомментировал действия Веры:
- Эта Вера вечно придумывает проблемы на ровном месте…
- Да, такие уж мы женщины… Нужно на все плюнуть и смотреть сквозь пальцы… и не создавать проблем, - продолжила я.
Дочка в ответ рассудительно:
- Женщины придумывают проблемы, а мужчины их решают!
Если это чувство поглотило тебя целиком и не дает дышать-
нужно купировать причину или источник вызвавший реакцию…
но не как не объект…