Имеешь ты семью, представь, детей и мужа.
Обычная как-будто бы семья.
И будто в лодке все твои родные,
И все гребут… гребут, чтобы доплыть туда…
Куда? Туда доплыть… где много света…
Где знаешь, лучше будем жить,
И силы есть, упорство и желание,
И есть любовь, что важно сохранить.
И вот гребёшь, стараешься, теряя силы,
Но веришь, в лодке все гребцы,
И если вдруг ты будешь в мыле…
Спасут тебя родные храбрецы.
И ваш корабль вот так плывет довольно долго…
Не видно вдалеке конца пути…
За это время происходят перемены…
Уж дети выросли и своё счастье ищут на пути…
И просят уже дети разрешения,
В другие лодки- семьи перейти.
Ты принимаешь их решения, отпускаешь…
А всё гребешь, как будто легче и быстрей…
Как вдруг какое то затмение…
И ты роняешь весла на пути…
Когда закончилось смятение…
Ты, оглянувшись, видишь в лодке - муж и ты,
Что в муже больше нет стремления,
Что брошены им весла позади.
И вы стоите не доплыв до края…
И вы не знаете, как плыть и чем грести…
И вы забыли уж, как выглядят ворота рая…
И счастье уж утеряно в пути…
Зачем чего-то ждать, во что-то верить?
Всё это только лишь мираж…
И не за чем уж силы мерить,
Когда на лодке саботаж.
Ты понимаешь, как ты одинока…
Находишь что-то чем грести…
А может выпрыгнуть из лодки?
Чтоб лишний груз с собою не нести.
И плыть одной спокойно… и легко…
Глазами трогая… вокруг просторы…
И сердцем чувствовать … свободу… и тепло
других …(раз суждено) и радуясь писать в воде узоры…
Характер - это лицо души
Нас жизнь, порою, учит строго!
И ждёт в её туманной мути
Нас неожиданностей много,
Сравнимых с детскими по сути…
Если меняем свое отношение на Летучих мышей они автоматически становятся ласточками ночи,
Не тратьте время на пустое,
Его так мало, господа.
Не суйте нос в житье чужое,
Коль не позвали вас туда.
Чужую душу не тревожьте,
Коль нот не знаете ее.
И в суе жизнь других не трожьте,
Побольше тратьтесь на свое.
«Я ж не рождён, чтоб ползать, бл@дь!»
Надеждой я себя питаю…
«Ведь я же был рождён летать!»
Но, бл@дь, всё время пролетаю…
Наболело, всё что-то не так
И над пропастью тянется дым…
Каждый третий, что в яме - дурак…
От того, что ушёл молодым.
Шаг короткий, но только к чему?
Крыльев нет, на осколки мечты…
И вопросы: «Зачем, почему,
Для судьбы этот знак пустоты?»
Что толкает в последний полёт…-
Предписанье иль знаки судьбы?
Не подумав о тех, кто живёт,
Жизнь теряешь без всякой борьбы.
И уже не увидишь ты дождь,
Не познаешь все тайны дорог.
Разве жизнь это только лишь ложь?
Ведь не этому учит нас Бог.
Не лети, коль не можешь летать
И в удушье спасения нет…
Разве трудно порой подождать,
Счастье то, что даёт тебе свет.
когда человек обвиняет в своем других, он не понимает, что это путь к себе, к своей цельности…
никто ни в чем не виноват… пока сам не поймешь, что ты никому не нужен кроме себя и став сильнее внутри к тебе потянутся половинчатые души…
Любить…- все говорят, что это просто:
Слова, цветы, свидание, луна…
И ничего, что он пониже ростом,
Ну, а она красива и стройна.
Где новый день вчерашнего начало,
Но, вечер продолжение мечты…
Таких, казалась пар вокруг немало,
Которых сводят судьбы и мосты.
Любить… вот для таких конечно просто,
Где он, она, - единое звено…
И целый мир для них всего лишь остров,
Как в том любимом стареньком кино.
А, где не просто… и любовь, как нити
Прогнившие обманами из слов.
От безразличья жизненных событий,
То это, я скажу вам: «Не любовь!»
Мертвый лев лучше чем живая собака.
Предчувствие осени
В желобе лета тихонько июль иссякал,
Нежно журчал и примолк - не заметили даже,
Только желтеющий лист в бредешке гамака
Робко шепнул об естественной этой пропаже…
Август ленивым котом на пороге лежит,
Рыжей горжеткой, заплатой на фоне зелёном…
Грусть не о том, что присущи всему рубежи -
Грустно на них натыкаться врасплох иль спросонок…
Предчувствие весны
Деревья голы, но уже не спят.
Стыдливо опуская очи долу,
смиренье и терпение хранят,
и зова ждут к весеннему престолу.
Снег рыхл и тёмен, ноздреват, липуч,
навязчиво пристав к твоей подошве,
он тщится выжить, но весёлый луч
врезается в его сырую толщу.
И с детской беспощадностью, смеясь,
стирает все молекулы снежинок,
все атомы,
оставив только грязь
на глянцевой поверхности ботинок…
Предчувствие среднего возраста…
Спалю свой дом и останусь гола, как сокол,
И близких оставлю без крова, тепла и одежды,
И буду в милиции врать про набег печенежий,
Поскольку не каждый оценивать может прикол…
На пепел сиротский начального снега слетит стрекоза
И, долго порхая, присядет на тын обгоревший,
А дочь моя будет без кукол и книжек в слезах,
А матерь моя - обездоленной и постаревшей…
Любимый мой в доме напротив приют обретёт.
И прячась за непроницаемым плюшем портьеры,
Он, водку глушивший при мне, перейдёт на мадеру,
А имя услышав моё, покривит сладолюбственный рот.
И чёрная сука моя будет жалобно выть на трубу,
Торчащую жалко обугленным, длинным укором,
А друг усмехнётся - да видел меня он в гробу
С моими делами! - и горло промочит ликёром… палю…
Предчувствие неизбежного
Я сюда приползу умирать,
За шелковые травы держаться,
Пусть бы только стояла жара,
И детишки бежали купаться.
Пусть бы только стоял этот пруд,
А вокруг камыши и осока.
Пусть на дереве птахи поют,
И взлетают высоко-высоко!..
А с пригорка, идёт кто-то свой,
И кричит мне, кричит на беззвучном
Языке, и всё манит рукой,
И доносится: «Внученька! Вну-учка…»:
Чем активнее намерение, тем быстрее осуществляется желание)) Ничего не желающий - либо просветленный, либо умер.
Без неудачников жизнь была бы очень скучной
Чтобы познать мир - сперва надо познать себя
Хоть и выглянуло солнце,
Хоть и дождь уже прошел,
Мы живем душою в завтра,
Там нам будет хорошо.
А сегодня, как вокзалы
Ожидания - дожди,
Что сегодня не по нраву,
Завтра улучшенья жди.
Ожиданья, ожиданья,
Трата самых лучших лет.
Встречи, встречи, расставанья,
Ну, а завтра так и нет.
Ты вглядись в свое сегодня,
Проживая день за днем,
Посмотри, как он прекрасен
И живи душою в нем.
Не беги ты в это завтра,
Что нам время торопить.
Завтра - это просто призрак,
Может и не наступить.
Ожиданье, ожиданье,
Трата самых лучших лет.
Жизнь - она идет сегодня,
Не теряйте ее след.