Сколько б вы не убивали свою надежду, всё равно умрёте первым.
Так странно, что любовь умирает летом…
Летом она родилась.
Её ломали, как стекло,
Поджигали, как лес, плачущий смолой.
Разбивали о камни из поднебесья,
Выворачивали крылья,
Резали пальцы,
Наливали яда в гранёный кубок…
А она умерла от старости…
Человек умирает, если в нём умирает мечта.
Надежда мёртвого поднимет и умрёт последней.
Не бросай надежду, даже если она при смерти.
У человеческой души, как и у кошки, на веку на нашем жизней семь… Она то умирает, сгорая от обид, предательства и лжи совсем… А то вдруг от заботы близких и родных из пепла возрождается опять… И вновь, как прежде, стремится жить, творить, любить, мечтать…
Белые кудри степных облаков…
Мне ли за нами мерещится кров?
Мне ль одному или много таких,
Кто с упоеньем под небом притих?
Кто же взирает за краем небес
Бог мирозданья иль то просто бес?
Гордо над миром плывут облака,
Будто бы шепчут, - Живите пока…
Всё умирает, не станет и вас…
Только останется пристальный глаз.
Человек умирает столько раз - сколько раз он теряет дорогих ему людей.
Любовь не умирает, она просто уходит от недостойных.
Если любовь умерла в чьём-то сердце, значит она туда просто не заходила и было похоронено совсем другое чувство.