Так странно, что любовь умирает летом…
Летом она родилась.
Её ломали, как стекло,
Поджигали, как лес, плачущий смолой.
Разбивали о камни из поднебесья,
Выворачивали крылья,
Резали пальцы,
Наливали яда в гранёный кубок…
А она умерла от старости…