Мы несёмся вприпрыжку за счастьем,
Через голову чьей то судьбы.
Миновали все беды, несчастья,
Вроде финиш, а снова одни.
Грубовато мы видимо жили,
Не заботясь о боли чужой.
Душу в мутной воде утопили
и осадок остался.отстой.
На скелетах не строится счастье,
Бумерангом ответит судьба.
Тридцать три запоздалых несчастья
И в довесок в друзья сатана.
Каждая судьба, что корабль.
кому-то дальнее плавание, кому-то крушение,
а кому стоянка на рейде.
да и финал один…
УКРАИНА, как стол… на одном конце пьют «за здравие…»
на другом «за упокой…»
Вершина лета. Солнца стояние.
Лежит котлета, мне на пропитание.
Гарнир обычный - омлет яичный.
И все прилично… Вполне отлично.
Хлебнула чаю. Такой горячий.
Ногой качаю. Ничего не значит…
Июнь в окошке. И солнца лучик.
От хлеба крошки… Бывало лучше.
.
А если плохо? Двадцать второе…
И море страха волной накроет.
Из-за границы фашистов орды.
Это не лица, а зверя морды!
Мой дед военный и он не думал,
Присяге верный, шагнул под дула.
А лето было вот как теперь.
Русь окружили, ломились в дверь.
Война не пряник, а море крови.
Сын и племянник меня прикроют.
Все понимаю: им по плечу.
И я не скрою, что не хочу!
Войны не надо, очнитесь люди.
Пусть ляжет карта - войны не будет!
Да только рядом горит Донбасс
Огнем, как ядом, линчует нас.
Пока не поздно, постой стрелять!
Твои там сестры, старушка мать!
А если мама твоя далече,
Придет расплата. Еще не вечер.
Коль уцелеешь - пропустят в списке.
Все, что имеешь, пределы риска.
Не судят люди, осудит Бог.
Так извлекайте себе урок:
На пике счастья и тишины
Придет ненастье из той войны…
Стенать ты станешь, а слез не будет.
За спину глянешь: там жертвы-люди…
Кто-нибудь задумывался, например, о том, как, возможно, специфична судьба, ну, например, гравировщика? Ведь гравировщик - это вам не таксист. или музыкант. который завтра, может быть, станет таксистом, а послезавтра сантехником. Нет - это особая история. Наверняка эти люди профессию не меняют, и это чем-нибудь да обусловлено. И обусловленность эта диктуется наверняка не простой привычкой к насиженному месту или нежеланию перемен, нет…
Вот о чем в минуты умственного бездействия можно было бы, не без пользы для понимания этого мира, задуматься.
А знаешь, в наших жизнях по-старому всё.
мимолетно касаются судьбы,
но в красную книгу вновь занесен
вид: «по-настоящему счастливые люди»
Бывает же такое!
Пригласила осенью подружку на дачу за яблоками. Собрали, что осталось, и пошли домой с авоськами…
Полпути прошли вместе. А дальше совсем уж романтично… Я свернула в свою сторону, а она дальше по дороге двинулась. После этого встретились мы только сейчас. И рассказала она мне, что страшно ей было одной мимо леса идти. Но тут догнал её КАМАЗ с холостым водителем. Подвез, до дома проводил, авоську с яблоками донес. Ну и посетовал, что яблочки у неё мелковаты. Она говорит, что и таким рада, спасибо, что добрые люди поделились. А он…
Через час он привез ей своих домашних яблок. Крупных, красных… А на другой день привез ещё чего-то… И ещё… И ещё… Да так и живут вместе до сих пор.
Вот так сходили «за яблоками»!
Вот почему мы любим тех, кто нас не любит?
И ненавидим тех, кто в нас влюблен?
Мы Богу молимся, ломая много судеб.
Не помня нас любивших и имен.
От безысходности мы плачемся в жилетку
Тем, кто нас любит. Тем, кто дорожит.
Эта игра похожа на рулетку,
И неизвестно, что тут выигрыш сулит.
Мы лжем себе, друзьям, родным и близким.
Что наш диагноз непременно излечим.
И для других, любивших нас, принцесс и принцев
Находим тысячи немыслимых причин.
Такие, как: «останемся друзьями»,
«мне нужно время», «я перезвоню».
О, скольким души мы калечим и ломаем.
И сколько раз не тем шептали мы люблю!!!
Вот почему мы любим тех, кто нас не любит?
И ненавидим тех, кто любит нас?
Мы поломали в нелюбви немало судеб,
И все же ждем того, кто бы нас спас.
Дни бегут и летят, но, как прежде,
Между мной и тобой расстоянье.
Годы в ветхой печальной одежде
Прогнозируют цикл расставанья.
Воет ветер с шальною метелью,
Треплет книгу заброшенных судеб.
Мчится жизнь-круговерть каруселью.
Не догонишь. Что будет, то будет.
Чёт, себе вообразили, и с усердием лепили,
вот слепили, полюбили… и неделю руки мыли…
Видели глаза все страсти… ешьте, хоть и повылазьте.
Так летят года стрелою, опыт вроде за спиною,
Чувства где-то испарились, не живем, а так.прижились.
Портим жизнь один другому, обстановка… хоть из дома
тянем время, как резину и друг другу смотрим в спину,
то с презреньем, то со злобой… понимаем просто оба…
не сложилось, не слепилось… ненавистью все покрылось.
наберитесь-ка вы силы, коль давно уже не милы
отпустите, уходите… счастье новое ищите…
жизнь дается лишь однажды… вот и будьте, вы, отважны.
сделать свою жизнь без мук… дело только ваших рук…
Судьбы у нас, увы, параллельные,
Кровать не мной будет застелена.
Душат ночами стены квартир,
Мысли все чувства стёрли до дыр.
И будто всё есть, она сладко спит рядом,
Мной бредишь во снах, а живешь так, как надо…
Засыпая, ты ждешь, что тебе станет легче,
Если встретишь во сне, обними меня крепче…
Телефон… номер… вызов… найду, кем отвлечься…
Параллельным, увы, не пересечься. (Алёна К.)
Глупый, получив пинок спрашивает: «За что?», а умный, благодарит и просит прощения за пропущенный подзатыльник.
люди встречаются, люди расходятся,
люди теряют людей.
я умираю в зашторенной комнате,
полной прозрачных теней.
я умираю, а люди целуются,
люди идут гулять.
люди подошвами бьют по улицам,
я кулаком - кровать.
мир существует для самых породистых
псов, дураков, детей.
люди встречаются, люди расходятся,
люди хоронят людей.
Я тебя себе нарисовала.
В мыслях и неведомых мечтах.
Но рисуя до смерти устала
Жить в огне, стенаниях, слезах.
В упоении тебя рисуя
Испила себя почти до дна
Я стереть саму себя рискую.
В мягкости рисованного дня.
А теперь тебя я обрисую
Каждую черту впечатав в век.
Как же больно… как же я рискую,
Где ты??? Идеальный человек.
Женщина - бутон. Или завянет, или расцветет, или распустится… Зависит от характера и от судьбы, а главное - от мужчины, который окажется рядом.