Судьба то наряжает во владык Востока,
То раздевает словно дольку чеснока.
Но стоит ли роптать нам на капризы рока?
Брюзжание ведь превращает в старика.
Я повторял, что бедность - не порок,
для оправданья глупости и лени,
что нищеты далёк ещё порог…
Но вниз уводят бедности ступени.
Теперь, когда порог переступил,
судьбу уже исправить невозможно.
К тому же буду пить, как прежде пил:
порок лечить за тем порогом сложно.
Что мне ещё от жизни этой ждать?
Я был для эволюции ошибкой.
Забыли про меня природа-мать
и Бог-отец с презрительной улыбкой.
И если больше нечего ловить,
зачем же дальше мучиться напрасно?
Не лучше ли порвать гнилую нить,
сказав про то вот так благообразно?
Но страх, боюсь, скомандует: отбой.
Он стережёт порог последний строго.
Дай бог, чтоб вышло всё само собой,
не зря же я всю жизнь курю так много…
(PLU)Если психиатр вам ни разу не поможет
И судьба по-прежнему гнилые зубы скалит,
Побольнее норовя вам надавать по роже,
Это значит, что не там вы жизни смысл искали.
Не отключить, стрелки
Не сжечь часы, в пепел
Мы в колесе, как белки
Свою судьбу лепим.
А что лепить, поздно
Судьба давно, знает
Кто ввысь ползет, к звездам
А кто плашмя, летает.
Как хорошо быть чей-то на всегда… знать, что не оставят не обманут и это есть твоя судьба. Как хорошо быть чей-то на всегда! Как хлеб делить и душу и года.
Здравый смысл у судьбы бывает не часто.
И смешно, и глупо, и обидно,
что судьбу вершит неверный шаг.
Но на то судьба она и, видно,
не могло иначе быть никак.
Но, придя в себя, подумай тут же,
что из всех тебе грозящих бед
вариант был выбран ведь не худший,
и не столь существенен тот вред,
с коим этот случай был положен
на алтарь статистики в сей раз.
Ибо, коль не ты, то кто-то должен
был споткнуться. Но его ты спас!
Мы любим тех, кто нас не любит,
Кто нас не ищет, не зовёт…
Кто нашу душу болью губит,
А сердце равнодушьем рвёт.
А тех, кто жаждет с нами встречи,
Кто нами болен и всерьёз, -
Мы обещаниями лечим
И остаёмся сном их грёз.
Итак всю жизнь… мы за любовью
Бежим… она бежит от нас…
Своей душе не прекословя,
Куём страданья каждый раз.
И те несчастливы… и эти…
Нет победителей в любви…
А побеждённые, как дети,
Лелеют вновь мечты свои…
Мы любим тех, кто нас не любит…
Нас любят те, кто нам не мил…
Хитросплетенья наших судеб
Или неведомых нам сил.
Заберу твою боль, заберу…
даже, если под утро умру…
даже, если она нестерпима…
только б мимо тебя, только б мимо…
Заберу твою боль… только боль…
Если мне быть не вместе с тобой,
то тогда поделись своей болью…
пусть, хотя бы она - но со мною…
Не желайте того, что не сбудется!
А поздравьте с тем, что уже есть!
Всё равно к пожеланьям приблудится
лицемерие, фальшь или лесть.
Мы не знаем закон - от чего и как
может наша зависеть судьба.
Если что-то загадано, но впопыхах -
сглаз сработает или мольба?
Ну, а в том, что случилось - уже успех,
что мы можем про то говорить,
или радуясь, иль поминая тех,
кому тоже желали жить.
Запорошило снегом землю,
Занесло белым грязь…
И зима - это время начал,
Чтобы все начинать с нуля…
Белый лист, словно снег,
На котором своею рукой
Пишем мы строчки нашей судьбы,
Составляя из них узор.
В любой ситуации принимай решение и твоя судьба будет в твоих руках.
В моей квартире мотылёк летает по ночам.
Днём спит, забившись в уголок, невидимый очам.
А как зажжётся лампы свет закату по пятам,
летит на кухню - всем привет - и ночь проводит там.
И если будит скрип пружин меня на перекур,
по кухне он всегда кружит и бьётся в абажур.
Я б мог прогнать его давно, но только не могу:
за окнами всегда темно, и страшно одному.
Я свет на кухне не тушу, хотя там двести свеч.
Лишь об одном его прошу: с огнём себя беречь.
Пускай порхает мотылёк, ведь жизнь так коротка.
И я не очень-то далёк судьбой от мотылька.
Пролетели годы сизой птицею,
Эта встреча - случайна иль нет,
Только мысли мои вереницею
Всколыхнули любви нашей след.
Серебрится зима моя инеем,
Переполнено сердце теплом…
Ты назвал свою дочь моим именем -
И невольно грустишь о былом.
Вьюга песню выводит нам зимнюю,
Застилает глаза белый дым…
Ты назвал свою дочь моим именем -
Твоим именем назван мой сын.
Часто судьба даёт тому, кто не просит. Или не тому, кто просит. Или не то, что просит… В общем, то ли шутит, то ли издевается.