А что, так хочется, чтоб это — о тебе?
Я не отвечу и не разобью интригу.
Нельзя сказать, кто прячется в строке,
иначе станет неволшебной книга.
Хороший текст — как плед в морозный день.
Укроет, обогреет и упрячет
того, кто так нуждается в тепле.
Сегодня ты здесь прячешься, мой мальчик?
Открою тайну: если текст хорош,
то каждый думает, что лишь о нём написан.
Но если ты внимательно прочтёшь,
поймёшь, что сколько судеб — столько истин.
Писать могла совсем не твой роман.
Но если отразился и с вопросом
ко мне пришёл, что ж, значит, ты попал…
И я попала: текст о жизни просит.
Я в сотне лиц строкою отражусь,
но не любой решится быть героем.
Ты хочешь из моей строки шагнуть?
Ну что ж, поговорим тогда с тобою.
О чем? Да так… О жизни, о стихах…
И станет ясно, о тебе ли строчки…
Ты прав, ведь в междустрочии — в веках —
любви и жизни вздох за каждой точкой.
Там где-нибудь, когда-нибудь, наверно
Под небом серым или голубым,
В веселье, в одиночестве ли скверном
Иль чувством вдруг подсказанным шестым
Захочешь вновь назвать меня любимой,
Покуда жизнь не подошла к нулю…
И ляжет вдруг строкой необъяснимой:
«Я помню … жду … надеюсь … и люблю».
Наискосок легла строка,
С размаху брошена курсивом,
С пренебрежением к штрихам,
Неряшливо и некрасиво.
И всё же… Что-то скрыто в ней.
В небрежности - почти изящность.
В ней пульс обыденности дней,
Песком сквозь пальцы уходящих.
Наперекор всему легла,
Привязки к смыслу не имея.
Наискосок строка вросла
В листок. Борясь, и значит, смея.
Ответственность никогда не закончится.
Защищаясь и защищаясь.
какая-то турецкая песня
жизнь с чистого листа…
всего лишь новая глава,
которая украсит сединой виски,
а друг плеснёт мне вискаря
и улыбнётся втихаря,
и понесутся кабаки…