Наискосок легла строка,
С размаху брошена курсивом,
С пренебрежением к штрихам,
Неряшливо и некрасиво.

И всё же… Что-то скрыто в ней.
В небрежности - почти изящность.
В ней пульс обыденности дней,
Песком сквозь пальцы уходящих.

Наперекор всему легла,
Привязки к смыслу не имея.
Наискосок строка вросла
В листок. Борясь, и значит, смея.