Смущать народ готовые всегда,
По злобе, находясь в неадеквате,
Посредством причинения вреда
Кому угодно могут жизнь изгадить.
Живут, не зная света, как во мгле,
Волшбою промышляя вредоносной,
Летают невидимкой на метле,
И даже, говорят, на пылесосе.
Суют свой нос повсюду, там и тут,
Являя агрессивные манеры.
До белого каленья доведут
Солохи, ёжки, гарпии, мегеры.
Интригами затянут в круговерть —
Такую, что не выразить словами…
Не будете охотиться на ведьм,
Ведуньи, так и быть, займутся вами.
Но перед тем, как стали колдовать,
Мечтаниями тешились благими.
Мечты — как дым… Не стоит забывать,
Принцессами они когда-то были.
О сколько их, девических сердец,
Обманутых, разбитых, как посуда!
Помилуй Боже обижать принцесс —
Тогда и ведьм, скорей всего, не будет.
Да, быть может, не любовь, а страсть
Отключила мозг — уже неважно:
В омуте её могу пропасть —
Новым чувствам отдаюсь бесстрашно.
Пусть она продлится месяц, два —
Сожалеть не стану, не дождётесь…
Начиналось, вроде, с баловства,
Но лечу неумолимо в пропасть!
Звеня осколками забвенья,
Ночь сыпет крошками алмаз,
Как с неба льет прикосновенье
Незримый звук для наших глаз.
И что скрывают эти искры,
Шумя в полночной тишине,
Что еле-еле слышно близко,
Как эхо где-то в далеке.
Алмазный бисер светит ярко
В холодном блике фонарей,
Как будто лету стало жарко,
А людям стало холодней.
И небо будет хмурым очень,
Что дождь все краски размешал,
Алмазной крошкой сыпал ночью,
На утро изумрудом стал.
В грядущем, через сто лет от наставшего ныне дня,
Кем ты будешь,
Читатель стихов, оставшихся от меня?
В грядущее, через сто лет от наставшего ныне дня,
удастся ли им донести частицу моих рассветов,
Кипение крови моей,
И пенье птиц, и радость весны,
И свежесть цветов, подаренных мне,
И странные сны,
И реки любви?
Сохранят ли песни меня
В грядущем, через сто лет от наставшего ныне дня?
Не знаю, и все же, друг, ту дверь, что выходит на юг,
Распахни; присядь у окна, а потом,
Дали завесив дымкой мечты,
Вспомни о том,
Что в былом, до тебя ровно за сто лет,
Беспокойный ликующий трепет, оставив бездну небес,
К сердцу земли приник, приветом ее согрет.
И тогда же, освобожденный приходом весны из пут,
Охмелевший, безумный, самый нетерпеливый на свете
Ветер, несущий на крыльях пыльцу и запах цветов,
Южный ветер
Налетел и заставил землю цвести.
В былом, до тебя ровно за сто лет.
День был солнечен и чудесен. С душою, полною песен,
В мир тогда явился поэт,
Он хотел, чтоб слова, как цветы, цвели,
А любовь согревала, как солнечный свет,
В былом, до тебя ровно за сто лет.
В грядущем, через сто лет от наставшего ныне дня,
Поющий новые песни поэт
Принесет в твой дом привет от меня
И сегодняшней юной весны,
Чтобы песни моей весенний ручей слился, звеня,
С биением крови твоей, с жужжаньем твоих шмелей
И с шелестом листьев, что манит меня
В грядущее, через сто лет от наставшего ныне дня.
Сразу видно: где прошла природа,
Золотистый разливая свет,
Где — от человеческого рода
На земле корявый выбит след.
Кто же мы такие, чтобы рушить,
Походя ломать и загрязнять,
Для чего Господь нам выдал души?
Неужели, чтобы отнимать
У Земли живое, оставляя
Тут и там коряги за спиной?
Не за то ли выставил из рая,
Что экзамен не прошли простой,
Что не заучили мы урока,
Из которого должны понять,
Что нельзя природу так жестоко,
Так недопустимо обижать.
Вроде бы, хотим мы счастья детям,
Чтоб у внуков стала жизнь мечтой…
Отчего же на своей планете
Мы творим тогда чёрт знает что…
О чем выпевает, о чем заливается,
Что в маленькой птичьей душе отражается
Такого красивого и безупречного,
Что будит в душе у меня — человечное.
Да стоит ли меряться нашими душами,
Я лучше сейчас постою да послушаю,
Наполнюсь звенящими лёгкими трелями,
Что как ручейки проплывают над елями
И волнами звучными полнятся, множатся,
В которых совсем невозможно тревожиться,
В которых любви столько, счастья и нежности,
Вот так и качался бы в их безмятежности.
Пой птаха певучая, пой, моя милая,
За нас непоющих… пускай мы бескрылые,
Но тоже взлетаем и в песню вплетаемся,
Когда в ней красивое всё отражается.
Не говорим с тобою про любовь,
Устало отвечаем на вопросы,
Жизнь сыпется сквозь сито, словно просо,
Из года в год — нам охлаждая кровь.
Лишь иногда из памяти былой
Всплывет картинка яркая, от солнца…
И жаль тогда, что выпит весь до донца —
Бокал настоя из любви земной.
А ведь совсем еще мы не стары,
Так что же приключилось нынче с нами?
И не встречаемся уже глазами,
И не тревожат звездные миры.
Свидание назначить вновь тебе,
И ждать, от нетерпенья, замирая…
Вернуть хоть малую частичку рая,
Почувствовав тепло в твоей руке.
автор Людмила Купаева
Из чего тебя Бог сотворил,
Мой любимый, единственный, нежный,
Смысл жизни моей и мой мир,
Самый лучший подарок Вселенной?!
Я бы все отдала, мой родной,
За глаза твои цвета лазури,
От беды заслонила собой,
И спасла от неистовой бури.
Ты — родник, из которого я
Пью и пью, но напиться не в силах,
Ты — надежда и вера моя,
Моя гордость, моя половина.
Для меня ты — второе крыло,
Солнца луч и таблетка от боли,
Мне, любимый, с тобой повезло,
И не нужно другой в жизни доли,
Только быть с тобой рядом всегда,
Понимая тебя с полуслова,
И любовь, умножая на два,
Быть счастливой и снова, и снова…
Из чего тебя Бог сотворил?
Пусть никто никогда не ответит.
Но такой ты, любимый, один —
Самый лучший мужчина на свете!
Светлана Чеколаева, 2018
Что построено нынешней властью?
А точнее разграблено что?
Из бюджетов крадут миллиарды,
Кто в ответе? Конечно никто.
Нет ошибся я, и извиняюсь,
Ведь в ответе конечно народ,
Так отнимут в заплатах рубаху,
И акцизы наклеят на рот.
Хочешь пенсию? Ты работяга
Так мы возраст ее отдалим
Может сдохнешь ее не дождавшись,
А мы деньги банкирам дадим.
На бензинчик мы цену повысим,
А за ним и продукты взлетят.
Ну зачем тебе пенсия эта,
Друг, ведь мертвые есть не хотят.
Как-же нашей стране без бюджета?
Что-же нашим чиновникам красть?
Ведь они -то крадут миллиарды,
А за это прощает их власть.
Вот украл бедолага колбаску,
Очень кушать бедняжка хотел.
Не сумел дурень красть миллионы,
Так в тюрягу в момент полетел.
Ну, а может заставить ребята
Аллигархов мошной потрясти?
А чиновников всех вороватых
С конфискацией в тюрьму отвести?
Так глядишь и бюджет наберется,
И не год, а сразу на пять.
И не надо простому народу
Ту рубаху свою отдавать.
Я ни к кому не пристаю…
Сижу, стихи свои пишу —
Какие, случаи бывали,
И чтоб друзья не забывали.
Не задаю вопросов острых —
Сама себе — забытый остров
И, слушая я, шум волны
Ловлю, как бабочек, мечты.
Ах, как красивы, с разным цветом!
Но не дают они советов…
В душе немного подержу —
В стихах на волю отпущу.
Давно и я не жду ответов —
Мне хорошо на свете этом.
Проходят радость, грусть и боль
И остается лишь любовь.
Она же поселившись в сердце —
Закрыла изнутри все дверцы…
Ей там уютно и тепло,
Мне тоже от нее светло.
автор Людмила Купаева
Тот век — далекий и манящий,
Где благородство правит бал,
Где романтизма флёр пьянящий
Скрывал земных страстей накал.
Где, вдохновеньем чудным ставши,
Сердца мужчин любовью жгли
И непосредственность Наташи,
И совершенство Натали.
Где вальсы полонез сменяли,
Где маскарадов круговерть,
Где дамам руки целовали,
Где за любимых шли на смерть.
Где небеса струили просинь —
Роняя в вечность стихопад,
Царила болдинская осень
Всего две сотни лет назад.
…
А мне опять приснилась осень,
Твои стихи и Летний сад…
Copyright: Ариша Сергеева, 2014
Свидетельство о публикации 114032004180
Бачу я тэбэ в снах,
У дибровах зэлэных.
По забутых стэжках
Ты прыходыш до мэнэ.
В. Ивасюк
Утренняя зорька и царевна
Колдовского царства на плаву.
Как волшебна ночь, так ты волшебна.
Я тебя Волшебницей зову.
И на побережье океана
(Как возможно — я не знаю сам)
Ты зелёным лесом, как ни странно,
Спустишься босая по волнам.
Ты меня околдовала круто.
За понюшку, пани, пропаду.
Ты — в моём саду Червона Рута*.
Только не цветёт она в саду.
И над австралийскими песками
Зазвучит мелодия Карпат.
Пахнут твои волосы лесами.
Падают одежды. Водопад!
Не колдуй. Не надо. Бесполезно.
Я и так и штурман твой, и паж.
И совсем не грубо, не помпезно
Я возьму твой лес на абордаж.
Светлячками вспыхнет он. И снова
Мы примнём росистую траву…
Ты Царевна царства колдовского.
Я тебя Волшебницей зову.
Copyright: Марк Постернак, 2018
Свидетельство о публикации 118060405161
Остался час — и треснет тишина по швам дождя осеннего рассвета…
Ну вот очередная ночь без сна, почти как у взаправдашних поэтов…
Хотя куда там мне! Мои стихи — душевный шлюз, как исповедь — и только.
Замаливаю старые грехи, хоть в них и не раскаялся нисколько…
Сумерки трещина между мирами
Звезды в прорехах видны
Что тут поделать не спрятать их тайны
В тени от мертвой Луны…
Ночь же дорога! Он путь между нами,
Дорога Богов! Млечный Путь!
Что тут поделать? Раскроем мы тайны
Этой Луны как-нибудь.
Не сердись на меня, не надо.
Я ведь рядом всегда и во всем.
То ли горе у нас, то ли радость —
Нам, двоим - это всё нипочем.
Успокойся, нельзя волноваться,
Дай поглажу по голове,
Что б давлению не подниматься
И полегче было душе.
Вот таблетка тебе от боли,
И стакан кипяченой воды,
А еще я своей любовью —
Отведу от тебя часть беды.
Ты, как мальчик, а с виду мужчина;
И порывы тебе ни к чему,
А сердитые злые морщины —
Подчеркнули упрямство черту.
Вот налью тебе чая с травкой
И сама за стол сяду с тобой…
Ведь у нас есть самое главное —
Одна жизнь и не будет другой.
автор Людмила Купаева