Остался час — и треснет тишина по швам дождя осеннего рассвета…
Ну вот очередная ночь без сна, почти как у взаправдашних поэтов…
Хотя куда там мне! Мои стихи — душевный шлюз, как исповедь — и только.
Замаливаю старые грехи, хоть в них и не раскаялся нисколько…