Intemerata
…
Дай Бог чтоб не осталась пустота в нас,
Как последняя возможность.
Где имена не кратны, многосложны,
Где «вспыхнет роза на груди креста»!
И ты, в руках сжимающий ключи,
Елей цветения дарующий в ночи,
Где черно-золотых чернил летели звуки
Слогов повторных и резных
(Без Моисеевых страстей)
Они ступали мощью всей
На хрупкость каждой буквы.
В пылинку намертво связав
Наследный звук скрещенной яви,
Где был замешан алфавит
На девственной бумаге.
Нас не хватило на затмение любви,
Нашим телам внушали равнодушье…
Но между скрещенных неумолимых шпаг
Летела бабочка, и кто-то делал шаг…
Обезоружен.
Одни гримировали нас в скалу,
Другие подавали нас к столу,
С принципиальной тьмой мешая густо.
И был терпеньем стянут ты,
Исконной силой красоты,
Ты в ней стоял,
Стоял обезоружен.
Ты целовал ее в уста,
Горела роза на груди креста…
Под языком дрожала теснота,
И ты был ей единственной
Послушен.
Copyright: Эдуард Дэлюж, 2017
Свидетельство о публикации 117123009271
Станиславу Говорухину!
Здесь, в этом мире, каждый гость,
Родился, вырос, жил и умер,
Когда зучит последний зуммер,
Войдет в доску последний гвоздь!
Один в забвение уйдет,
Его ухода не заметят,
Другой, промчится словно ветер,
Но на сердцах оставит лед.
Не к ним сейчас моя строка,
Ушел, в последнюю дорогу,
Титан кино, каких не много,
А след оставил на века!
скажи мне правду: летом классно? честно? зачем все пишут «солнце» и «жара»? твердят кругом, повсюду, повсеместно мол «выходить на улицу пора»? мол «лето — это жизнь, живи моментом: сейчас или ни разу, никогда»
…тут небо цвета мокрого цемента вовсю сполосовали провода.
мне лето — это бабочки на поле, смородина и бабушкин компот, тот гвоздь, которым ноги распороли, от кислых слив болеющий живот. стекающий пломбир по липким пальцам, рыбешки в Волге, деревянный плот, шуршание fm-радиостанций, испачканный иргой счастливый рот. мне лето — это юность-юность-юность, гитарный гриф, мелодии не в такт. да только я куда теперь ни сунусь — везде «не там», «не то», «не тут», «не так». мне лето — это жизнь без дат и чисел, будильников, звонков, календарей, закат, что тонет в мяте и мелиссе, разводы ярких мыльных пузырей, которые ты делал из шампуня на зависть всей дворовой ребятне.
а лето… что тут скажешь об июне?
в нем больше октября, чем есть во мне.
Утром… кофейным… Смахнув одиночество,
Память вдохнет аромат твоих губ…
Морось дождя и ночные пророчества,
Дымкой растают, водой протекут…
Терпкий глоток, наполняющий нежностью,
Каждую клетку заполнит тобой …
Прикосновение прошлого с вечностью…
Шелковой рифмой вспорхнет под рукой.
Как послевкусие утра… кофейного…
Воспоминание сердца в стихах …
Нежность моя, в каждом блике мгновения.
Жгучей молитвой на влажных губах.
Всё может быть. Быть может всё.
Ведь у Судьбы сынок растёт —
Шальной проказник, мальчик Шанс,
Ребёнок — праздник. Он за нас.
Пусть Шансик мал и слаб пока,
Не идеал и не легка
Задача сладить с пацаном.
То он не кстати, то Облом —
Его братишка хулиган
Сопрёт все фишки и капкан
Поставит прямо на пути,
Нароет ямы — не пройти,
Но Шансик есть. Он юн, но крут.
Он где-то здесь, а может тут.
Его придётся поискать.
И пусть смеётся Шанса мать,
Над нашей жизнью и игрой
И над немыслимой порой
Забавной верой в чудеса,
Но маг умелый Шансик сам.
Когда б его не упустить,
Шанс он такой — всё может быть.
Но и с ним можно договорится только
на ограниченное число чудес.
Так что пользуясь его щедростью,
необходимо каждый раз советоваться с Умом.
Что-то в жизни не вяжется.
Видно спицы не
Много прожито, нажито.
Всё круги на воде.
Ну и пусть не отлажена
Эта жизнь как часы.
Много сделано важного.
Есть что класть не весы.
Много создано, кажется.
Всё не так и не то.
Планов жизненных саженцы
Прочно скованы льдом.
Что творю, разрушается,
Рассыпается в прах.
Но по старенькой матрице
Всё чиню впопыхах.
Что-то в жизни не клеится.
Нужен клей попрочней.
Жизнь совсем не безделица.
Быть придётся умней —
Что не клеится, степлером
И на скобы крепить.
Чтоб когда-нибудь вечером
В жизнь мечту воплотить.
ВЕСКИЕ ПРИЧИНЫ
Причины знаменитым быть евреем очень вески,
Ведь жизнь, как ни крути, есть поразительная штука:
В кино тебя Машков сыграет или же Хабенский,
А это, без сомненья, много лучше, чем Безруков.
НА ПЕНСИЮ
Чтоб на пенсию выход рассчитывать,
Излагая разумные мысли,
Всё же необходимо учитывать
Продолжительность подданных жизни.
ПОЛНЫЙ МУНДИАЛЬ
5 — О: душой и сердцем чист,
Не митингует коммунист,
Не жжёт покрышки террорист —
Его от счёта вставило:
Весь мир замундиалило.
…ТВОИ НЕДОСТАТКИ…
…Твои недостатки так милы —
ничуть мне не мешают,
они невинны и белы —
тебя, лишь… украшают!..
(ЮрийВУ)
…Когда в голове пошёл «процесс»,
ты сочинять стихи спеши,
услышав, как приказ с небес —
ПИШИ!..
(ЮрийВУ)
Ирга бы если не цвела,
То можно было бы подумать,
Что осени спустилась мгла,
Завоевала нас без шума,
И не июнь в календаре
Листок сегодняшний отметил —
А прозябаем в сентябре:
Дождь моросит, гуляет ветер,
Краснеют листья у осин
От лапы холода когтистой,
Им очень нужен витамин
Тепла и нежности лучистой.
Не вспоминаем про загар,
Впечатаны в дорожки лужи,
И боевой затих комар,
(ну, он-то вовсе нам не нужен).
А сырость радостно ползёт,
Так на осеннюю похожа.
Вот-вот, и в плен нас всех возьмет,
И календарь исправит тоже.
И, может бы, случилось так,
Да вот ирга цветет, мешает…
Всегда какой-нибудь пустяк
Всё положение спасает!
То бесценно, что не стоит
Ни копейки, ни рубля,
Что не взять и не присвоить,
Не купить забавы для.
Это всем понятно, вроде:
Мы же знаем, жизни нет,
Если нет тепла в природе,
Или гаснет солнца свет.
Точно так же очень сложно
Жить на свете без любви.
И не купишь… невозможно,
Сколько денег ни вали,
Разве только оболочку
От неё ты обретёшь.
А под внешним ни глоточка
Ты живого не найдешь.
Нежность сердцем раздаётся
Не за грош, не за пятак,
И душа не продается
На прилавках просто так.
И от денег хоть ты лопни —
Не поможет всё равно:
И твоё судьба захлопнет
Жизни теплое окно…
Снова, за окном поёт соловушка,
И, под утро, так привольно дышится,
Кружится, лишь чуть, моя головушка
И, вода в реке, едва колышется.
Ветерок играется с листочками,
То ли в прятки, то ли, в те же, салочки,
Ты не балуй, милый, слишком шумно,
Подремать, позволь, ещё, пожалуйста…
Дни, теперь, стоят такие ясные,
Светлые и, даже, в меру, теплые,
Мы дождались, наконец, настало лето,
Не по времени, а по тому, что там, за окнами…
Снова за окном поёт соловушка,
И, под утро, так привольно дышится,
Кружится, лишь чуть, моя головушка
И, вода в реке, едва колышется.
Ты просто шла по улице…
немой…
глухой…
слепой…
Зимой…
весной…
всё спуталось…
да было ли?
с тобой?
Казалось — жизнь закончена…
А ведь она одна!
Невыносимо…
Что ещё?
Ты словно…
умерла!
…Сидел художник — старенький и взглядами ловил
Прохожих…
Столик с красками, мольберт…
— Не проходи!
Поймал. Во тьме. Потерянно присела перед ним,
Не чуя тела… времени…
— Но, можно? помолчим.
Потом смотрела:
— Боже мой! Как странно — это… я?
На ангела похожа… да? Но сколько в ней огня!..
— Всё, девочка, забудется, — сказал спаситель твой.
…Ты просто шла по улице…
Другой…
Совсем другой!