«В сто сорок солнц закат пылал,
в июль катилось лето,
была жара,
жара плыла» —
в деревне было это.
Старик проснулся и вздохнул —
Болела поясница.
Хотелось есть,
Слюну сглотнул:
-Мне колобок приснился!
Старуху долго не просил,
Кряхтел, с печи сползая,
Муку нашёл,
Сам замесил,
Кругляк в руках сминая.
Он, формируя сдобный шар,
Финал у сказки вспомнил.
— Я не дурак,
Хоть очень стар.
Блин смастерил огромный.
Он не укатится в лесок,
Не круглый, угловатый,
Не колобок,
простой пирог,
Немного плосковатый.
Не пострадает тут едок,
Пусть каждый это знает-
Не важно — блин
Иль колобок,
Рецепт тут всё решает.
Аз грешныя, давно-давно когда-то
Было семь, осталось три —
Как на балалаечке.
Ты гори, гори, гори,
Догорай играючи.
Я б повыла под луной,
Каб не ночь безлунная.
Поговорил бы кто со мной,
С гитарой семиструнною…
II.
Я на это ваше солнышко
повелась —
разомлела и до донышка
пролилась.
а теперь гуляю по полю —
взад-вперёд,
говорю зачем-то тополю:
«Баный рот!»,
а потом себе, и снова тополю —
и назад,
и опять по полю топаю,
жду закат.
III.
Как любила я когда-то
Тот вертящийся вертеп,
Где и львы, и акробаты
Отрабатывают хлеб,
Где случись чему случиться —
То никто не виноват:
Кто разбился — тот не птица,
А оставшимся — виват!
Были горочки покатыми —
Слали саночкам привет.
Я дружила с акробатами,
А они со мною — нет.
Что подарить тому,
Кто счастлив под луной,
При солнце, при любой,
Совсем, погоде…
Что подарить тому,
Кто счастлив только тем,
Что утром говорит:
«Привет!» природе,
А вечером, устав,
Но, лишь, слегка,
Ей, улыбнувшись,
Шепчет нежное: «Пока!»
Подарок прост:
Счастливой долго жить,
И радость всем,
Вокруг себя, дарить…
Ты жива ещё моя старушка?
Жив и я, так хочется поесть.
Может быть муки найдётся кружка?
А яйцо в сарае у нас есть.
Мы замесим тесто на опаре,
В печь посадим вкусный колобок.
А потом съедим его на пару,
И на завтра выделим кусок.
Ты не ставь его на подоконник,
Под окошком шастает народ.
Вдруг какой-нибудь алкаш — бездомник
Выпечку с собою умыкнёт.
Не касается — не интересует,
не интересует — и нету сует.
Наш романтизм неизлечим!
Откуда грусть, скажи на милость?
Давай сегодня помолчим-
дожди пройдут, костры остынут…
Как только солнца первый луч
скользнет упавшею монеткой,
над плотным строем темных туч,
мы отворим стальную клетку…
Благословляю небеса!
За все, чему нас научили !
Пусть мир не верит в чудеса !
Но мы с тобой уже случились!
Наш романтизм неизлечим!
Открой рояль-Шопен все знает!
Бокал вина, прогонит сплин!
Печаль под музыку растает!
Не принято дарить цветы мужчине,
Не принято иконы… Нет, не кстати,
Средь праздника, застолья, тостов
В подарок подносить креста распятье.
Оружие дарить — подарок стоящий,
Но, тоже, он, увы, не без изъяна,
Ведь, если в вашем доме есть ружье,
То выстрелит — пусть поздно, или, рано…
Подарок для мужчины… Вот беда…
Ах, принесите мне моё лекарство…
А, помните, ту песню, про года:
«Мои года, они, моё богатство…»
Ведь главное всё то, чем жизнь твоя,
Судьба твоя, тебя благословила:
Дала семью, жену, твоих детей,
И внуков, подарить, не позабыла…
Так, что же ещё нужно? Ничего.
И на судьбу роптать не вижу я причины
Дом, дети, внуки и жена —
Вот истинный подарок для мужчины!
Подпольно, исподволь, подспудно,
Родясь, как в городе — цветы,
Растут в нас мысли, корчась трудно
Сквозь битый камень суеты.
Запомни и не путай впредь,
Ты — бриллиант, который сразу
Не каждый может разглядеть.
А кто-то просто любит стразы.
Но за любовь нельзя винить.
Её заслуживает каждый.
Твой голод им не утолить,
А, разве что, на время жажду.
А кто-то просто слишком прост,
Не усложняй. Не усложнится.
Ну не идёт харизма в рост.
С ней надо именно родиться.
Ты бриллиант. Не путай впредь.
Который, хоть глаза мозолить,
Не каждый может разглядеть,
А уж тем более — позволить.
Ветер закружит осенние листья
В грустном своем хороводе…
Что ж на крылечке стоишь, ты, босая,
Разве ж, оно по погоде…
Дождик забрызгает, ветер остудит,
Захолодеют всё ж руки
Лето, вчера оно с нами рассталось,
Хочется плакать от скуки…
Только, смотри, солнце сквозь паутинку,
Лучиком локон ласкает,
Всё же, обуйся, верни в дом улыбку,
Осень грустить не заставит…
Осень одарит нас златом, сверх меры,
Ягодами-грибами,
Хочешь, куплю тебе шубу. на зиму,
С бронзовыми соболями.
Хочешь сережки, хочешь колечко,
Хочешь кокошник узорный,
Всё, что захочешь, куплю для сердечка,
Только не плачь у забора.
Осень отплачет слезами-дождями,
Так ей судьбою назначено,
С ней не грусти, умываясь печалью,
Слёз, своих, зря не растрачивай…
Ветер закружит осенние листья,
Всё, как всегда в природе,
Вслед за печалью придёт к нвм и радость
Зря не грусти о погоде.
Скоро зима снова в гости нагрянет
С снегом, весёльем, морозом,
В сани посадит свои и прокатит,
Вот, уж, и высохли слёзы…
Надоело пиариться — в монитор вечно пялиться.
Обыденность мучилась сном,
Вздыхая, ворочаясь, ноя —
Тяжел — неподъёмно весом
Душой одержимой — изгойной.
Смотрел на него, не уснуть,
Случается часто такое,
То ищешь, вдруг нужную, суть,
То видишь — напрасно — пустое.
Скиталец, — подумал о нём, —
Провидец, сегодня — не добрый.
Из самых исконных времен
Пришедший — насытиться болью.
Какие сегодня вожди,
какие веселья и яства,
Покоя не будет — не жди, —
Послышалось, будто бы, ясно!
Мечтай-не мечтай — всё одно.
Закончится. Выжжется. Стает.
Как этот закат за окном,
Как это мгновение, кстати.
Предсказывать, значит, легко?
Всего нагляделся, уж верно…
А сколько на дне узелков —
Забыто… не мало — безмерно.
Смотрел безотрывно вперёд,
Безумцем минутным — с усмешкой.
— Случится ли смертный черёд
Еще не написано, брешут!
А вдруг ты везучей других,
Давай напророчу — что будет?
Но дрогнуло что-то в груди —
Лежавшее долго под спудом.
Важно вовремя покушать,
важно вовремя поспать,
важно никого не слушать,
важно дураком не стать.
Важно быть собой довольным,
важно верить иногда,
что был дурнем ты невольным
и этим не нанёс себе вреда.
Ты мой любимый человек,
Мой самый лучший!
Ты Солнцем, выпавшим на снег,
Возник, как случай.
Ты появился вопреки,
К добру и к счастью,
Прикосновением руки —
К руке молчащей.
И я гляжу в твои глаза,
Где мир из истин.
Ты появился, как роса,
Зелёных листьев.
Как отклик нежности былой,
Забытой, зыбкой.
В мой мир, продрогший и немой,
Вернув улыбку…
Маленькая история
Большой любви.
Черно-белые кадры
Немого кино…
Черно-белые шахматы
На крови…
Она — верит в завтра.
Ему все равно.
Маленькая история,
Сломавшая жизнь.
На «после» и «до».
Истрепаны в клочья
Те паруса, что были не очень
Крепко притянуты…
Якорь — на дно.
Дальше — по небу
Ходят на цыпочках.
Все не пропавшие…
Не упавшие…
Она напишет — новые притчи.
Он останется —
Во вчерашних…
Маленькая история.
Что-то смогла.
Разбавила сырость
Житейских будней.
Она напоследок -
Его поцелует.
А он — не заметит…
Такие дела…