А весна ещё в возрасте нежном,
В нежном возрасте сладостном, снежном.
У неё голосок ещё ломкий.
Она всё ещё ходит по кромке
Ледяной, что хрустит и крошится.
Ей так трудно на что-то решиться:
То к зиме её тянет прижаться,
То за место под солнцем сражаться.
Ты оказалась…"ПРОШЛОЕ" моё
сегодня мы, на НЁМ… поставим точку
нет не простил…
сотрём теперь… ЕГО
из памяти, из жизни,…как чернила
И хоть «чернила»…трудно вытирать
но всё-таки, увы,
«стереть"придётся…
ты „ПРОШЛОЕ“…
за то, прости уж НАС,
что до такой „черты“…
дошли… мы просто…
Не стоит… дальше, прошлое „листать“
не стоит …"и гроша», уж эта «книга»
не хочется ЕГО… УВЫ «читать»
сотрём…
и БОГ, что будет… в этом мире…
И растеряв.всю.совесть, долг, и честь
не стоит к «ПРОШЛОМУ»
пусть даже,"лёгко"прикасаться
сотрём ЕГО…
ФИНАЛ…
какой уж есть…
прости, за это нас…
ТЫ «ПРОШЛОЕ»…ОДНАКО…
Стерпев судьбы озлобленной ожоги,
С тоской идет по краешку дороги.
С оскалом на него бросают взгляды,
Коту бездомному на улицах не рады.
Облезший хвост, запачканная спинка,
Для общества лишь только невидимка.
Голодный, одинокий, но добрейший,
Душою лишь не видано сильнейший.
Бежит вдогонку к людям он в надежде,
Найти любви немного. Так, как прежде.
Ведь большего для счастья и не надо,
Забота поважней любого клада.
И снег идет … Прикроет землю мехом,
Торгашки в восхищеньи взвоют смехом.
Ну, а ему, котёнку так тоскливо,
Обидно быть ненужным, нелюбимым.
И ночь взошла над городом, как плёнка,
Укрыла вечным сном того котёнка.
А люди так же в спешке пробегают,
Уж точно ничего не замечают.
Стерпев судьбы озлобленной ожоги,
Из ночи в ночь кошачьи монологи.
Смотря на жизнь чужую несерьёзно,
Мы все поймёт… Но только слишком
ПОЗДНО.
вот страшный сон
а вот стоп-кран
разбей стекло
проснись и смейся
вот вместе с бурею стакан
звенит осколками на рельсах
вот Маргарита пьёт вино
и ищет Мастера в айфоне
вот кто-то вышел за окно
и растворился на перроне
и тает тает чёрный лёд
и фиолетовая парка
ей не к лицу
и жадно пьёт
чернила высохшие Parker
и в лужах тонут острова
и королевские фрегаты
и пробиваются слова
сквозь равнодушие Пилата
и неба мятого конверт
вскрывает взрыв протуберанцев
и хлынул ультрафиолет
и кто-то тихо засмеялся
Весенним томленьем объятый,
Минуя старательно лужи,
Мечтая о встрече приятной,
Спешу к той, которой я нужен.
Красавица ждёт на крылечке,
Своё нетерпенье скрывая.
От радости бьётся сердечко,
Она меня любит, я знаю.
Свидания в марте, как праздник.
Они веселят мою душу.
Я, каюсь, шалун и проказник,
Всю страсть, как лавину, обрушу.
К заветной ступеньке подкрался,
Внезапно явиться желая…
С любимой соседский кот Вася!
В экстазе моя дорогая.
Разбуди меня поцелуем,
Ранним утром меня разбуди!
Давай о любви потолкуем,
О той, что пылает в груди.
Выйдем в зелёное лето,
Живущее в нашем саду,
И встретим лучи рассвета,
Когда те заиграют в пруду.
Пойдём по неровной дороге
У широких, душистых полей.
Забудем на миг о тревоге
Спешных, обманчивых дней.
Надоело глухое волнение
Тесных улиц лежащих в пыли.
Усталая бренность движения -
Заработать-потратить рубли.
Допекла озадаченность лиц
Небольшим размером оклада,
Упорство отдельных тупиц,
Гул многоликого стада.
Хочу танцевать под дождём,
Вдали от всего, лишь с тобою,
И чувствовать, что мы живём,
Пока жизнь утекает рекою.
(24.01.18)
Нас утро встречает прохладой,
Нас ветром встречает река.
Кудрявая, что ж ты не рада
Весёлому пенью гудка?
Не спи, вставай, кудрявая!
В цехах звеня,
Страна встаёт со славою
На встречу дня.
И радость поёт, не скончая,
И песня навстречу идёт,
И люди смеются, встречая,
И встречное солнце встаёт -
Горячее и бравое,
Бодрит меня.
Страна встаёт со славою
На встречу дня.
Бригада нас встретит работой,
И ты улыбнёшься друзьям,
С которыми труд, и забота,
И встречный, и жизнь - пополам.
За Нарвскою заставою,
В громах, в огнях,
Страна встаёт со славою
На встречу дня.
И с ней до победного края
Ты, молодость наша, пройдёшь,
Покуда не выйдет вторая
Навстречу тебе молодёжь.
И в жизнь вбежит оравою,
Отцов сменя.
Страна встаёт со славою
На встречу дня.
…И радость никак не запрятать,
Когда барабанщики бьют:
За нами идут октябрята,
Картавые песни поют.
Отважные, картавые,
Идут, звеня.
Страна встаёт со славою
На встречу дня!
Такою прекрасною речью
О правде своей заяви.
Мы жизни выходим навстречу,
Навстречу труду и любви!
Любить грешно ль, кудрявая,
Когда, звеня,
Страна встаёт со славою
На встречу дня.
1932
Обида на судьбу меня давно не гложет.
Уроки жизнь дает ценней день ото дня.
Я благодарна всем, кто без меня не может.
И не мешаю тем, кто счастлив без меня.
ни о чем не хочу жалеть
ничего не хочу менять
мне тобой не переболеть
не забыть и не потерять…
жизнь вращается колесом
дни бегут поглощая свет
наши ночи не знают снов
наши мысли в одной узде.
…
если спросишь о чем печаль.
и о ком я сейчас грущу…
я отвечу что никого
в этой жизни так не люблю…
…будет ветер в трубе галдеть
будет дождик в окно стучать
ни о чем не хочу жалеть
ничего не хочу менять
Я тебе подарю бесконечность
Самых светлых и искренних чувств…
Дольше этой любви только вечность…
Каждый минус исправим на плюс…
Отдавая, любовь не убудет,
А умножится в тысячу раз.
Против нас могут быть только люди…
Ну и что? Если небо за нас…
Господа экскурсанты Лувра ли, Эрмитажа,
Галереи Уффици, Эскориала даже,
И прочих великих музеев мира
В стиле готики иль ампира,
Или барокко - какое дело?
Замки, музеи - Входите смело!
Здесь только призраки, дух творений,
Великих гениев и злодеев тени,
Картины, статуи, споры стилей…
Всего лишь тени, а мы - живые!
Пред вами портрет короля, вот герцог,
Нет, это не Ричард Львиное Сердце,
Его портретов не сохранилось…
Художников не было, перспективы
И прочих художественных законов
Еще не знали во время оно…
Писали персоны, пейзажи, лики
Святых и прочих, не столь великих…
Пред вами принц и его вельможи,
Но разве они на людей похожи?
Примитивизм, наивность позы…
Нет. Ренессанс появился позже.
Менялись люди, эпохи… Время
Сменило жанры и направленья
От новых стилей до новых красок,
От королей до мужицких плясок…
Всё это призраки - стекла, рамы,
Холсты за ними… А были драмы,
Трагедии, фарсы, скандалы, деньги…
Понятно, всё это нынче - тени…
Простые тени имен, фамилий…
А мы, пока что еще живые!
И я, господа, сомневаюсь в том, что
Деянья наши узрит потомство:
Мы - экскурсанты, не персонажи,
Портреты наши ни в Эрмитаже,
Ни в Лувре, ни в Прадо висеть не будут…
Наследники мебель возьмут, посуду,
Ну, фотографий две-три на память…
Вот, всё что нам предстоит оставить…
Не в знаменитых музеях мира -
Нас будут помнить в домах, квартирах,
И, иногда доставать альбомы,
Гостям показывать тени дома…
А, впрочем, не всё так печально в мире -
Ну, да, мы - лары, мы - домовые,
Как те, что чинно висят в музеях…
Ну - подороже, ну - постарее…
Ну, да, меж нами - века и деньги,
Но мы - хранители дома, тени…
Портреты в Лувре, альбом в квартире,
Пусть будет меньше на лицах пыли:
Мы - ваши предки. Легенды - лживы.
Мы - просто лары. Вы - просто живы.
Неведомым путём, из ниоткуда
бывает голос: «Здравствуй, это - я!»
стихотворенья - маленького чуда,
похожего судьбой на муравья.
Ему тогда на лапках парных строчек
нести свой груз восторгов и грехов
кому-то - сложным смыслом многоточий,
кому-то - легковесной шелухой.
Мне муравьём спешить по ветке жизни,
надеясь, что как праведник в раю
увижу в звуках образы и мысли,
в словах услышу музыку свою.
Не знаю где, в какой из дней чудесных
в хрустальных нотах тайны, не спеша,
придёт строка, похожая на песню,
и от тепла зажмурится душа.
По-детски спит речушка луговая,
бормочет сны невидимый ручей,
дымок костра висит тропинкой к раю
и Ангел чутко дремлет на плече.
В пространстве между смыслом и душою -
две полные парадные Луны:
одна скользит по глади камышовой,
другая - лампой за спиной сосны.
Тревожит время, как ночная птица,
и каждый раз приходится внушать,
что это - не кино и мне не снится,
а просто слышно, что растёт душа.
А ей, быть может, хочется покоя,
калачиком свернуться и уснуть,
и видеть над речушкой луговою
костёр, дымок, тропинку, Млечный путь…
Всю ночь дежурная луна
колола памятью мгновений
и через капельницу сна
стихи вливала внутривенно.
В холодных бликах на окне
понять расклад не очень сложно -
любой вопрос - всегда извне,
любой ответ - всегда под кожей.
Под утро, лапками шурша,
заглянет лучик откровений
и на часок вздремнёт душа
от строчек, влитых внутривенно.
В небесной сини потолка
исчезнет точкой день вчерашний
и чья-то светлая рука
взмахнёт журавликом бумажным…
«Бескорыстное враньё -
это не ложь, это поэзия»
(С.Довлатов)
За порогом света во Вселенной где-то
в лабиринтах звёздных Млечного Пути
заблудилось Солнце по дороге в Лето
и не может выход из него найти.
Тянет коромысло груз конечных чисел -
в лабиринтах тайных прошлого вчера
заблудились даты, города и смыслы
и не могут выйти из своих пространств.
С тоненькой свечою за стеной глухою
в лабиринтах строчек, сшитых нараспах,
заблудилось слово тихое, живое
и не может выбрать путь из тупика.
Каждый из поэтов, кто чуть-чуть «с приветом»,
не боится Словом Душу обнажить,
чтобы вышли эти «потеряшки» к свету
по тончайшим нитям бескорыстной лжи.