Жил маленький мальчик по имени Том,
Был сыном волынщика местного он.
И с самого детства учился играть,
Чтоб ровней отцу постаревшему стать.
Через холмы в неизвестную даль
С песней умчалась волынки печаль.
Порывистый ветер, играясь, унёс
Атласную ленту из длинных волос.
Смотри, на градуснике ночь
И ртутные дрожат созвездья,
Сеть паутин сентябрь развесил
Там, где листва слетела прочь.
Агат тверёзой тишины
В берёзовое втиснут злато,
И паутинка тонковата,
Чтоб продержаться до весны.
Это августа ночь, безупречность её наготы:
Млечность твёрдых сосков, чистота воскресающих линий…
Это графика вздоха, кузнечики детской мечты,
В материнстве её растворяюсь без всяких усилий.
Это путь по песку, это ветра солёный мазок
На кустах, от земли попытавшихся ввысь приподняться,
Это дробь тишины, чёрным камнем летящей в висок -
Это то, с чем однажды навеки придётся обняться.
Живу и жду - мой жребий не опасен,
Намотан на катушку равных дней,
А взлёт тем веселее и прекрасней,
Чем больше их намотано на ней.
Полёты не во сне, не наяву…
А просто так: однажды в вечер тёмный
Взлечу к луне - глазастой и огромной -
И нитку от катушки оторву.
Страшно ошибиться в выборе друзей,
Не дай Бог, узнать предательство.
Но уж если выбрал, верь!
Всякие бывают в жизни обстоятельства,
Главное, прощать умей.
Не надо жертвовать из-за любви.
Нет у неё и алтаря для приношений.
В ней жертвенный огонь уже горит
И любящий готов на самоотречение,
Готов себя забыть.
Мой любимый человек! Что ты? Кто ты? Где ты ходишь?
По какой земле один, без меня, ты где-то бродишь.
Верю я - ты чист душой, с добрым сердцем, ясным взглядом.
И душа горит огнем! Как для счастья мало надо!
Мне не надо ни цветов, ни подарков. А в награду -
Я хочу лишь нежных слов, от тебя, моя отрада.
Я найду тебя! найду! или ты меня отыщешь…
Я уже тебя люблю!!! неужели ты не слышишь…
Придумано не мной, что мчится день за днем,
То радость, то печаль кому-то неся,
А мир устроен так, что все возможно в нем,
Но после ничего исправить нельзя.
Как много стало вдруг стихов,
И мозг наш словно мыслью связан:
«Поэтом можешь ты не быть,
Но рифмоплётом быть обязан…»
Утро… зал и тренировка…
Заострился взгляд неловко
На упругой пятой точке
В модных брэндовых порточках…
Он так лихо приседает -
Девки голову теряют!
Я, наверно, не здорова…
Мыслю для себя не ново:
Симпатичен - спора нет,
Но важней другой ПРЕДМЕТ…
Шорты - глаз не оторвать!
Мужу бы такие взять! :)
Конечно, я «наделаю ошибок».
И что с того? Всё это-не впервой.
Как сотворю их-
Так же и исправлю
Ошибки-дело личное,
Как личен «геморрой».
Винить «кого-то» в них
Не собираюсь,
Не буду лбом «долбить»
Перед иконой пол.
Исправлю-что смогу
С «долгами"-рассчитаюсь.
К «ошибкам» новым,
Как к свершениям-
Готов!
И что это было - сумма разностей, которая их разделила поровну…
Она задыхалась порой от радости, но часто смотрела в другую сторону,
Где тихо шагали по жизни парами, где чинно рожали детишек - двойнями
И где умирали седыми, старыми, не слишком счастливыми, но спокойными.
А с ним не могло быть. И значит, не было - покоя и правил. Стыда и совести,
Когда он легко добегал до неба с ней, и там они плавали в невесомости,
Когда он ловил ей пушистых ангелов, забавных и ласковых, словно кролики…
Она без него догорала - факелом.
Он пил свой коньяк.
За соседним столиком.
Ты моя опора, ты защитник мой
Ничего не скроешь: грусть, печаль, тоску…
Ласково промолвишь: «Вытри-ка слезу,
Ту, что ещё только ищет свой исток»…
Улыбнусь невольно: «Молодец, сынок!
Через расстоянья чувствуешь меня"
- «Что случилось, мама? Слышу у тебя
Голосок с грустинкой… Ну-ка, выше нос!»
- «Не волнуйся, сынка! Это - не вопрос!
Все проблемы наши мы решим с тобой,
Ты моя опора, ты защитник мой!!!"
Повзрослел мгновенно, потеряв отца,
Жаль, что он не видит сына - молодца…
Нежный мой мальчишка, золотой сынок…
И прошу у Бога, чтоб его берёг…
Всё меньше осеней и вёсен.
Мчатся годы быстрой чередою, молодость, увы, закрылась дымкою, рыжина сменилась сединою, юбилеи сразу за поминками…