Ведь плакать сладостно, когда томит забота,
Когда несчастного жестокий рок гнетёт,
Слеза всегда смывает что --то
И утешение несёт.
ВСЁ МЫ СПИСАЛИ
Сергей Ирза
Дыры в судьбе опрессованы ранами,
Пусть! Мне другая судьба не нужна!
Водку??? С утра??? Да «по-полной»??? Стаканами??? -
Что ж, приходилось!!! Бывала нужда!
Женщин менял??? Приходилось… - «Немерено»,
Но и меня ведь меняли «сто раз»…
Всё мы списали на «молодо-зелено»,
На бесшабашие «детских» проказ!
Всё мы списали на «детские» шалости,
Это для Бога…, а вот для себя… -
Я не списал ни единственной малости,
Всё, что я сделал, безумно любя!
08/07/2013
Мам, я скажу тебе всего лишь пару слов,
а остальное скажет время,
но время не повлияет на мою любовь
не влияет, ни беда, ни бремя.
Я клянусь перед богами,
я буду верен мамочка тебе,
ведь чувства не описывают словами,
чувства это то что ты хранишь в себе!
я руку сильную подам,
я не оставлю тебя на растерзания,
я жизнь свою судьбе отдам,
но лишь бы сердце билось без колебания.
Золотое слово «мама»,
оно звучит из каждого уста,
участь этого слова возьмет любая дама,
участь которая не так проста!
Люблю тебя и поздравляю,
любимая мамуличка моя,
чтоб не видно было б даже краю,
жизни, которой живу я…
Мне давно снится дом: без окОн, без дверей,
И засохший куст розы во дворе голышом,
В этом доме живёт старый шут-дуралей,
Чёрный ворон слепой сторожит этот дом.
Вместо Окон - шипы, вместо грёз - темнота,
И засохли вокруг молодые поля,
Тёмно-серое небо над крышей всегда,
В этом доме не ты, в этом доме не я.
Там внутри пустота, едкий запах печали,
И сквозь ту тишину чей-то плач режет слух.
Вы такой тишины и в гробу не встречали -
Там последний лучь солнца этой ночью потух.
А ещё снится дом: молодые сады,
Белый аист всегда сторожит этот дом,
Небеса там чисты как объятья воды,
Только жаль, что туда не добраться пешком.
Там кругом цветут сны в глазах бархатных роз,
Слышны ноты любви из открытых дверей,
Там смеётся теплом даже зимний мороз,
Успокоят с пути стены снега белей.
Мне не страшно теперь, когда снится порой
Чёрно-серый тот дом, без окОн и дверей,
Ведь я знаю, что он лишь фальшивый герой
И второй только дом герой жизни моей.
И вдруг возникает красота
Из хлопьев снега, лап зелёных,
Из синей тени у куста,
Из проводов посеребрённых.
И разум перед ней молчит
И объяснить её не может,
О, как незнание томит!
Что шевельнулось? Что тревожит?
Волнистый снег иль след крыла?
Иль то, что в нас - в душе и зренье,
Та дымка, что обволокла
Весь мир таинственным свеченьем?
И смотрят очи, не мигая,
Как будто видят в первый раз,
Как будто бы не понимая,
Что красота - от нас, от нас!
Колдовские развеялись чары
И рассыпалось прошлое бренно,
Будто не было ранее кары
В том, что мысли склонились
Смиренно…
- Упоенно виной задыхалась,
Бултыхаясь в болотистой жиже,
Так душа моя повиновалась,
Даже тем, кто душой в разы ниже.
Все меняется жизни теченьем,
Все подвластно людскому стремленью.
Жизнь теперь стала предназначеньем,
Дух безропотно борется с ленью.
Чем измеряется мудрость?
Опытом скажите вы.
Вот величайшая глупость -
Опыт не мудрость - увы…
Может быть, мудрость есть слезы -
Радости, счастья, беды?!
Вот вам ответ на вопросы:
Слезы не мудрость - увы…
Это совсем не разумность,
Даже не в жизни участье.
Просто поймите, что мудрость
Можно измерить лишь… счастьем!
- Ты думаешь звезда тебе мигает?
На жизнь реально посмотри:
Ведь будущее нас пугает -
Война, разруха впереди…
- Ну все бывает, несомненно,
Потом проходит без следа.
А счастье будет! Непременно!
Смотри! Вон новая звезда!
Стихи
Стихи что идут от сердца,
в себе сохраняют теплые слова,
душа поэта запертая дверца,
от которой кружит голова…
Его стихи, свободный ветер за окном,
проходит не зримо через уши,
являясь в мир простым и тихим сном,
через слова волнующие души…
Стихи это то что не напишешь,
со злостью или с горяча,
стихи это то чем поэт дышит,
угасая потихоньку как свеча…
Поэт мучается с болью,
все в поисках ответов и следов,
его стихи написанные кровь,
оставляют истину волнующих годов!
Стихи стойкие на критику и время,
а может даже бесконечность,
не влияет на тяжко прожитое бремя,
оставляя их на целую вечность
Как коротко смущение теперь,
Когда почти угасли в людях чувства,
Когда в словах - рычащий, грубый зверь,
Находит рык подобием искусства.
Притворство чувств заметно за версту
И хочется, бывает, раствориться,
Когда подходит лжепророк к холсту,
Дабы миссией красок притворится.
Творится - все! Деяния надежд
- Царь без одежд, без мысли облачений.
Как свора мух - собрание невежд,
Вершит судьбу страны и злоключений.
Он ей кричал -«вернись, я был не прав!»
И верила она и возвращалась.
И снова с ним, его супругой став,
«Наладится» твердила, так казалось.
Но он опять, готов был, что простит.
Обидеть мог, задумывался редко,
Что есть душа, которая болит.
И все стрелял в нее обидой меткой.
Как тяжело порою вас простить.
Как нелегко нам наплевать на гордость.
Напрасный труд, прощать и вновь любить,
Тех, кто имеет к бессердечью склонность.
(Амина Новак)
Порою на меня находит бздык -
Побыть одной уж очень хочется…
Но мозг, как дятел, всё долбит:
«С тобой не совместимо одиночество.»
Мечтала курица, чтоб ей вороной стать,
Ведь стала б жизнь намного интересней,
Могла тогда бы над землей летать,
А не топтаться вечно на своем насесте.
И с петухом на проводах спокойно посидеть,
На индюков смотреть с усмешкой свысока,
А можно к облакам, вслед ласточкам взлететь,
И разглядеть оттуда в поле червяка…
Ворона - та, наоборот, всегда мечтала:
«Ах, быть бы курицей и вдоволь хоть поесть,
Я воровать тогда совсем бы перестала,
Кто будет с жиру нарожен-то лезть?»…
Так и глядят с тоскою друг на друга,
Несчастные, которым жизнь не всласть,
Одна все смотрит в небо, а подруга
Все ищет способ, как зерна украсть…
********
Ведь многие так в зависти жизнь и прожигают,
Все смотрят на соседа и боятся прогадать,
Другие, что имеют, лишь тем располагают,
У них всегда на сердце будет благодать.
Я вверх протяну онемевшие руки,
И милость Его попрошу.
Возьмёт Он уставшую плоть на поруки,
Ведь я непомерно грешу.
Душа в облака неизменно несётся,
Пытаясь судьбу обогнать.
А сердце от колющей боли сожмётся,
Стараясь, отказ избежать.
Все мысли мои к небесам устремятся,
В прощении смысл я ищу.
Я в жизни своей перестала нуждаться,
И к вечности взор обращу.
Я верю в Его всепрощающий образ,
Который, хранит нас любя.
И душ безнадёжных, спасающий компас,
От бед и пороков храня.
Прими и прости обгоревшее тело,
Понять и любить помоги.
До жизни земной, никакого нет дела,
В свой мир, я прошу, забери…
Красивая женщина - это почти как профессия,
Которая требует уйму терпенья и сил,
Она у завистливых душ вызывает агрессию,
И вздох восхищёнья у тех, кто её пригубил.
Красивая женщина - это труды и умения,
А график такой, что без отпуска и выходных,
Довольно непросто кому-то дарить вдохновение
И солнцем светить даже в пору дождей грозовых.
Красивая женщина… Да, не всегда идеальная,
Но прежде, чем слово косое вдогонку сказать,
Продумайте, внешность, пускай и гламурно-журнальная,
Скрывает собой чью-то дочку, супругу и мать.