Знакомишься в сети случайно
С таким как ты на вид поэтом.
И всё так гладко изначально.
Я расскажу сейчас об этом.
Она:
Привет, таинственный писатель.
Пишу тебе и жду ответ.
Я будущий твой почитатель,
По совместительству поэт.
Он:
Я человек излишне скромен,
Чтоб думать, что ты вправду ждешь.
Ты где-то там, а мир огромен.
Но буду здесь, когда придешь.
Она:
Я снова здесь, мой милый друг.
Вы ждали? Я спешила очень.
Надеюсь не спугнуть вас вдруг
Своим письмом в 12 ночи.
Он:
Прости, но я устал писать стихами,
Ведь это всё забава для меня.
А ты прочла мои стихи о драме,
Как жил разочаровуясь любя?
Она:
Я прочитала все стихи.
До дрожи. Мне они близки.
И ваш язык повествованья
Прелестен красотой звучанья.
Не смею больше вас тревожить,
До завтра, милый друг.
Я вижу, мы с вами похожи.
Вы напишите поутру.
Он:
Я здесь, я всё ещё не сплю.
Как льстят мне ваши комплименты,
Спасибо я вам не скажу,
Ведь не прокомментили в ленте.
Она:
Хотите, я завтра зайду?
Могу всё в точности задвоить.
Он:
Простите, я же не прошу,
Чтоб вы словами были на повторе.
И поиск общих тем
У этих двух знакомых
Не вышел без дилемм
И глупых разговоров.
Столкнулись интересы,
Нет силы уступать.
И выводы в довесок
Спешат они создать.
Он:
Ты мне понравилась,
Хочу в тебя влюбится.
Но ты сама в меня
Без памяти влюбись.
Она:
Прости, но я уже люблю,
Тебя же я не знаю вовсе.
И в жизни я не допущу
Таких ошибок больше.
Он:
Так я тебе совсем не нужен?
Зачем тогда весь этот вздор?
Ты эгоистка, я напуган -
И ни к чему наш разговор.
Она:
Глупец! Ты как герой рассказа
Такой же тёмный и пустой.
Живёшь ты в страхе от отказа,
Поэтому ты чёрств душой!
Он:
А ты наивная девчёнка,
Ведёшь себя как-то дитя.
Ну и беги вперёд, в сторонку
С игривым ветром вихрь крутя.
Она:
И побегу, с ним веселей,
А ты будь в чёрном своём царстве.
Не вспоминай меня. Теперь
Ты снова можешь оставаться.
Он:
Ведь это ты всё растеряла,
Ушла и бросила меня.
Иль может быть ты может проверяла?
Останешься меня любя?
Она:
Ты сам ушёл. А я осталась.
Всё в точности как твой рассказ.
Ты так не понял? Я пыталась,
Но огонёк души погас.
И я не спичка, чтоб зажечь,
Не искра, чтобы ты пылал.
Я лишь романтик и поэт.
Прости, пойми, ушла, прощай.
И много слов ещё сказали,
Но смысл ясен здесь уже.
Когда друг друга не узнали,
Не ставьте крест на их душе.
Все нынче время экономят
И на родных, и на друзьях…
Случайно к другу не заходят
И не задержатся в гостях…
Зачем дослушивать рассказы,
Коль время ценное для нас?!
Об этом скажем людям сразу,
Чтоб не растягивать на час.
Советы, не подумав, другу
Поспешно любим мы давать,
Давая на прощанье руку,
Спешим беседу с ним прервать.
Мы деловые, и нам классно,
Всё время день за днём «летим»!
«У вас беда? О, как ужасно!!!
Но… вы простите… мы спешим!».
Всегда спешим! Найдётся ль время
На миг подумать о других?
Но нам не нужно чье-то бремя,
У нас проблем полно своих!
На всём мы экономим время…
Такая нынче жизнь пошла…
Мы в жизни сеем спешки семя,
Вот и пожнём её сполна…
Ведь на бесценном экономим,
На ерунду ж хватает нас…
Затем простить нас Бога молим,
За попусту прожитый час…
Зачем нам жизнь дана земная?
Где фальшь? Где ценность? Что важней?
Мы мечемся… совсем не зная
Все положения вещей…
Ведь люди будут здесь не вечно,
Настанет миг расстаться нам.
А мы бездумно и беспечно
Уходим по своим делам.
Живём, то бишь, спешим
Весной, зимой и летом…
А жизнь - она с приветом,
Причём весьма большим:
То далеко пошлёт,
То вусмерть зацелует,
То спит и в ус не дует
Холодная, как лёд,
Недвижная почти,
Мертвячка и ледышка,
И ты бормочешь: «Крышка!»,
Но это жизнь - учти.
Она ещё тебя
Огреет и ошпарит,
Ещё под дых ударит
И скажет, что любя.
Жизнь-череда событий, суета, мы спешим, спешим жить, летом ждём осени, зимой весны.
И нет времени остановиться, оглянуться, посмотреть по сторонам. В этой суете, нам редко выпадают
минуты покоя и свободного полёта мыслей, что зовутся мечтой. А бывает так, что мы просто существуем,
после некоторого события в нашей жизни, когда казалось мир застыл, застыл и растворился в случившемся,
тебя будто сбили с ног. Ты пережил первую ночь с этим, пришла вторая и дальше жизнь
побежала своим и твоим путём, порой, обгоняя тебя самого. И ты живешь, собираешь себя из осколков и продолжаешь жить, ибо так надо, ибо ты должен жить! Где-то в твоей душе есть уголок, в котором
затаилось, не забытое тобой событие, оно напоминает о себе, иногда, всё реже, но по прежнему больно.
Ты загоняешь его в угол, запираешь на ключ и опять собираешь себя из осколков. И вот ты снова цел
и шагаешь дальше. И тебе нужна эта суета, нужна, чтобы в ней потеряться, погрузиться в неё как в воду
спасения, чтобы только не вспоминать. Ты боишься одиночества, потому что оно всегда призывает память,
а ты не хочешь помнить. Но можно ли сбежать от самого себя и далеко убежишь?.. Этот побег, если и удастся,
то только от себя и до себя… Как отпустить то, что гложет душу, как забыть и нужно ли забывать?
Наверное все же нужно остановиться и разобраться в себе, ответить самому себе на важные вопросы.
И отпустить, простить, найти в себе силы простить, найти в себе силы…