Люблю дождь… его капли пронизывают все тело… закрыв глаза, представляешь себя маленькой ракушкой в море, его течение уносит тебя в глубину бушуещего окена и только там ты осознаешь, как ты одинок в этом мире… и мечтаешь о радуге после дождя…
Радуга видна только тем, кто ее хочет видеть! Для остальных - зебра на пешеходном переходе! ;))
РАДУГА
На окраине городка мы зашли в магазин и устроили себе походный обед из двух блюд - ряженки и тёплой булки хлеба…
После смерти мамы, помню, отец как-то притих душою, посреди разговора задумается, смотрит куда-то… Слушаться стал нас с сестрой, как скажем, так и делает. Хоть и шебутной, а слушает, смотрит, соглашается, может быть потому, что она только в нас теперь оставалась живой для него, будто проглядывала она из нас интонацией, взглядом ли, жестом… Может, этим и держался как-то первое время. Надо мной больше не подтрунивал, не подкалывал в том, что я верующий, и, когда речь неминуемо заходила о вере, не прерывал. Он читал, вздыхал, маялся, надо было что-то делать. Мы решили отправить его в Петряево, в маленький хуторок среди ярославской глуши, есть там у нас свой домишко, купленный когда-то отцом, - место, где душа его всегда обретала простор, а огород и хозяйственные заботы, как мы надеялись, ободрят его деятельную натуру, отвлекут его мысли повседневными хлопотами и делами… Но мы забыли про муку ночей; какую тьму их предстояло пережить и передумать поседевшему, упрямому моему отцу. Однако расчёт оправдался. Ожил человек, и сколько было радостной суеты, когда мы приезжали к нему! Он стал заметно доверчивее… Помню, приехали мы, сели за стол, и я прямо в лоб, без предисловий спрашиваю:
- Ну ты как, готов?
- Да вроде…
Наши ли редкие беседы, книги ли, напряжённое его одиночество, или что-то еще выдавилось в его словах, - какая разница!
Утром сели в уазик: я, муж сестры за рулём и отец, выехали в Павлово, в сельскую церковь. Кажется, был октябрь, дождь со снегом и ветер, но повезло - нигде не застряли. Ждём час, ждём другой, батюшки нет, он не местный, приезжает служить из Ростова. Может, заболел? Кто знает?
- Ладно, в следующий раз, - говорит отец.
- Давай в монастырь?
Древний монастырь, красавец, не так далеко отсюда, недавно, слышали, открылся. Только вот служат ли там? Говорят, будто бы должны…
Продрогшие, голодные, мокрые, тоскливо и слякотно… Что делать-то?
- Едем.
Сам себе удивляюсь:
- Едем, Генка, заводи.
И мы едем, молчим. А я думаю: вот привёз отца креститься, а храм закрыт, хотя должен быть открыт в этот день, что это значит? Рано ещё? Не угодно Богу? А если и в монастыре облом? Вернёмся уставшими, злыми, да и поедет ли он в следующий раз? Господи!
Приехали. В монастыре тишина, один-два человека мелькнули где-то, дождь сечёт. Поднялись к храму, дергаю дверь, открывается, батюшка стоит, смеётся:
- Креститься?
- ?? Да-а…
- У меня уже всё готово.
- …
- Кто из вас?
- Вот отец.
- Очень хорошо. Здравствуйте…
Действительно всё было готово: справа, за перегородкой, стояла купель и низкий широкий таз, за ним скамеечка и коврик, горели свечи… Батюшка стал говорить с отцом, и тут выяснилось, что он родом из тех же мест, где родился отец.
- А крёстным кто? Сын? А что? Знаете, у древних христиан это было частым явлением, это нормально!
- Да как-то всё-таки…
Я стоял, не вполне понимая происходящее; казалось бы, всё вышло как нельзя лучше, всё устроилось так, как мы и хотели, но в сознании моём засело одно - так не бывает…
Потом батюшка вызволил меня из ступора.
- «Символ веры» знаете?
- Знаю.
- Читайте… Громче!
- «Верую во Единого Бога Отца, Вседержителя…» - я говорил это вслух, боясь запнуться, а за перегородкой стоял мой раздетый отец…
Когда мы вышли из храма, на паперти к нам подошла какая-то женщина, поклонилась и подала отцу большую белую просфору:
- С праздничком вас!
- Спасибо, спасибо, - неумело поклонился в ответ отец.
Я повернулся и обомлел.
- Па, смотри!
На дымчато-синем небе горела радуга! Свеженанесённая, чёткая - жёлто-зелёно-красная… И всю обратную дорогу до самого дома светило солнце. Природное явление? Совпадение? Тогда отчего же звенела она на фоне туч? Может, что-то ещё совершилось? Может, кто-то родился в тот день? А если бы мы повернули домой из Павлова? Нет, не могли мы повернуть…
За Невелем - Барсуки. Но это на одной стороне, а на другой, через речку Шестиху, уже Соколы. Пошло полесье, настоящее: покосы, перелески серебристые, резвые, стрельчатые… Только вот дорога дрянная. Река Кляжа. О, наш язык! Пожары, Рындино, Узкое. Северики… Сколько же на земле зелени! Всех этих зарослей, дебрей и кущ… Борновалово. Сколько необъятной зеленой массы, облёгшей землю зелёными тучами, свежезелёными морями, дымками опушек… Городочек Усвяты. Что тут можно сказать: мосток, а за мостком речка течёт в камышах, а на отмели лодка с удочками, а над ней коза за колышек привязана, а рядом ветла с «тарзанкой», а от ветлы улица идёт с яблонями нависшими, а под ними дома с белыми окошками, а из окошек дорогу видать… Здесь живёт детство.
Деревня Удвяты, аты-баты, раз-два. Что там дальше? Хуторок какой-то ползёт. Ну-ка, что за хуторок? Кивалы… Молчаливые люди, не шелупонь какая-нибудь. А может, немые? Как бы там ни было, но «накивали» они тут немного: с десяток домиков с сарайками да огородишки… Что-то дорожка наша стала приплясывать да подбрасывать нас почём зря - скачка, сущая скачка, господа! Ох, шибко идём, намётом, но осанку держим… пока держим. Велиж-городок великим тоже не назовёшь. Ну и ладно. Лежит он себе весь на Западной Двине, в ус не дует… Саксоны. Вас-то как сюда занесло? Патики. Лукашово. Во всю ширь открылись поля, не достать глазом до края - уходят. Дождик пошёл частый-частый. Закрутье. Ферма-развалюха… Речка Каспля. Вид на нее «левитановский», с грустинкой. Пони-зовье. Мы всё ещё скачем. Сырицы. Стадо пегих коровок без пастуха… А вот и пастух - городская бабёнка с кнутом и под зонтиком, читает что-то… Лёхонов Бор. Лёхин, значит. Когда же конец этой тряске?! Направо - Пушкари, налево - Бабны. Прыгаем и прыгаем… Мамошки. Вот уж воистину. «Ба-бка-се-я-ла-го-рох!». Дождливое зелёное безлюдье… Язвищи. Леса, поля, поля, леса. Агапоново. Классическая Дубровка. Дождик кончился. Хлусы, Банный Остров. Вот куда б нам не мешало попасть. Какой это чудный островок, наверное: одни баньки, и одна другой лучше, тишина там, мужицкий говорок, дымочки… Солнце клонится за спину, за правое плечо. Ещё один денёк на покой заваливается. Наконец-то доскакали до трассы, покатились гладко в пригород… Дивассы. Да уж, «дивасса» некуда, окромя как в Смоленск. Въезжаем ровно, а потом всё круче и круче спускаемся к Днепру.
Мечтаешь о радуге… будь готова попасть под дождь…
Все чаще с неба слышу лай
Он сыплется, как звездный дождик
Собаки попадают в рай
И там нас ищут безнадежно.
И, свесив чуткие носы,
Они по райским кущам бродят,
И почему, не знают псы,
Своих хозяев не находят.
Собачий бог не виноват.
Он, как умеет, с ними лает.
Они безгрешны и про ад По чистоте своей не знают
И не возьмут последний след
Своих хозяев безутешных.
Но даже там, где горя нет,
Они за нас страдают, грешных.
Я не святой. И буду рад,
Приговоренный к крайним мерам,
Хоть постоять у райских врат,
Как у собачьего вольера.
И напоследок посвистеть,
А хватит сил - подать команду,
Да что мне ад и что мне смерть!
Жизнь без собаки хуже ада
Одна маленькая девочка, услышала фразу «с чистого листа». Ей стало интересно. И она спросила у мамы, как это понять? Мама взяла чистые листы бумаги, краски и кисть. и сказала: «Смотри. расскажу на примере. Девушка это чистый лист. Парень художник. Но и художники разные бывают. Любитель возьмет лист, начнет наносить один цвет, не промоет кисть, возьмет другой. Краски сольются, все будет серым, не красивым. Он сомнет лист и выбросит, потом возьмет другой. И так несколько раз. А есть художники настоящие. Они неторопливо будут брать один цвет, и наносить его на лист. Дадут просохнуть. Нанесут другой. Радуга получится яркая, сочная. Она ему нравится. Он сохранит такой рисунок. Но опять же. Один художник купит дешевый альбом в ближайшем магазине. Другой будет искать холст качественный, может неделю ждать, месяц, может на другой край за ним поехать. Не торопись быть листом, будь дорогим холстом, не позволяй комкать себя, заливать серой краской, будь радугой дождись художника…»
Умейте радоваться мелочам, и мир заиграет новыми красками… радуга играет после дождя!!!
Я даже с серыми карандашами в руках всё равно нарисую радугу!
Иногда нужно пережить дождь… Если хочешь увидеть радугу…
Мир - это радуга. И только от тебя зависит какого цвета он будет сегодня.
Радуги вам в душу))) Всем! и поярче)))
Не сиди на моей радуге! Ползи на свою…
ТУЧИ
Тучи в темную стаю сгрудились.
Про их боль если знали люди бы!
Им неведомы чувства прочные,
А удел один - одиночество.
Всхлипы - гром, объятия - молнии.
Им тепла не хватает может быть?
Плачут тучи лишь об утерянном,
Пожалейте их на мгновение.
Улыбаться надо, не прятаться -
Превратятся в дождь слезы радости.
Тучам в край другой лететь надобно,
За добро наградят нас радугой.
Жизнь - как радуга… образуется путём преломления света нашей судьбы на капельках наших ошибок… Но ведь каким бы мрачным не был дождь, радуга всё равно получается необычайно красивой…