Плохое в прошлом все хотят оставить. Себя - никто.
Зачем напоминать о себе из прошлого, если знаешь, что настоящее - не изменить…
вчерашнее сегодня завтрашним не станет
Когда о Прошлом мы грустим - глядим под ноги,
И вспоминаем вновь пути свои, дороги.
Когда о Будущем в мечтах - глядим мы в небо,
Летим в заоблачную даль, туда, где не был.
А в Настоящем жить мы как-то забываем,
Всё в Прошлом вязнем или в Будущем летаем.
Вернуться всё, что есть сейчас, уже не сможет.
А день сегодняшний прошёл. Уже он прожит…
Как жизнь порой слепа, порой опасна,
и часто за столом не те, не те,
но утро, без сомнения, прекрасно
во всей своей декабрьской красоте,
Я кофе подниму за Вашу честь,
он горек, сладок, терпок и приятен,
спасибо что на свете, ДРУЖБА есть,
а мир, хоть не сразу всем понятен,
`
Я приклеил объявление утром на стене:
Я меняю поколение, помогите мне!
За свою жизнь красивую много не хочу,
За любую, что предложите, дорого плачу.
Я меняю ностальгию - на реки петлю,
На песчаный пляж осенью, трёшку по рублю.
Я меняю свет памяти - на забвенья тьму,
Я бы сдал своё прошлое, надо ли кому?
Пусть не шепчет жизнь, что с возрастом стану я умней,
Стану легче, и спокойнее относиться к ней.
Не спасает шкура старая от стаканных бурь,
Я меняю мудрость старости - на ребячью дурь…
Мне плевать на всё, что прожито, и что придёт за ним,
Мне так мало лет, Господи, мне так много зим…
Как жаль, что нет у прошлого дверей -
Так хочется, порой, в него вернуться,
Вещей забытых пальцами коснуться,
Увидеть вновь живущими людей.
Тех, кто в душе твоей оставил след,
Тех, кто погас и вспыхнул в небосводе,
Вчера дарил любовь, сегодня - свет,
Следил, чтоб одевалась по погоде.
Как жаль, что нет от прошлого ключей,
И с временем нельзя договориться -
Летит оно по небу, словно птица,
Под солнцем и луной… Меж двух очей…
Тихо капает дождь,
Капли ложатся на траву,
Придавая природе первозданную красоту.
Красоту, которая вливается в человека как вода,
Оставляя кристаллы в сердце.
Легкий ветерок колышет листву,
Я помню, как трепетали твои волосы на ветру.
Ветер он не покорный, как и чувства,
Яркие и сильные.
Ветер холодит сердце,
Но твое имя согреет меня.
Устав от борьбы с чувствами,
Я встречу ветер лицом к лицу,
Приму все, все …
Отвернусь от тебя, открывая двери, ведущие тебя дальше.
Я останусь здесь.
Останусь закутывшись в шаль,
Что как туман обволакивает мои мысли.
Мысли, которые теперь не важны.
С приходом весны расцветут цветы,
Я найду место где - нибудь в тени.
В тени твоего счастья.
Я буду радоваться за тебя.
В тени так прохладно,
Я заставлю сердце замерзнуть,
Навсегда покрыться льдом.
Такую цену я отдаю за тебя.
Я отдам даже душу, чтоб уберечь тебя от мрака.
От мрака, от себя.---
Считаю каждую минуту,
Каждую секунду,
Я помню свет в твоих глазах…
Он заставляет меня жить,
Хотя жить уже не имеет смысла без тебя…
Мечты растворятся в сумраке.
Звезды уже не так светят.
И гаснут надежды.
Открывая путь мраку.
Но я не боюсь,
Я не о чем не жалею.
Я знала, что так будет,
Будет расставание… Было.
Навсегда, Навсегда.
Надежда заперла мои чувства и спрятала ключ.
Любовь так не осторожна.
Оставляет ключи, где попало.
Находя ключ, не можешь вернуть его назад.
Прошлое преследует по ночам.
Тени напоминают о тебе.
Работаешь, такой, над освобождением в настоящем. Чтобы вернуть особо любимое прошлое. И вот, наконец, стал свободным. В настоящем… А прошлое возвращать уже и не хочется.
От прошлого спастись не суждено.
Бывают дни, когда настигнет чувство,
Но только разведешь руками грустно,
Поскольку все давно предрешено.
Разложен окончательно пасьянс.
Каким-то неразборчивым упреком
Давно полузабытые уроки
Единственный перекрывают шанс.
Занесена над вечностью ладонь.
Осталось только вытянуть три карты,
Но не хватает юного азарта.
Все в пепел превратится, только тронь
Засов скрипучий - исчезает дверь.
Безвыходность привычных ситуаций
Не позволяет стенам расступаться -
И ты в плену своих былых потерь.
Хорошо смеется последний. А будущее всегда смеется над прошлым.
Человек который живет в прошлом, не поймет что происходит в настоящем.
Дождливый воскресный полдень. Ложишься в свою кровать, берешь в руки Эссе, открываешь ее и кладешь книгу на грудь. Смотришь на потолок, а лежа больше и не куда смотреть на самом деле. Потолок, который белился в первый и последний раз, в те самые времена, когда твой классный руководитель, перекрестившись, вручил тебе аттестат об окончании 11 классов. А на потолке! Маленькие такие поблекнувшие пятна крови - Мои! - думаешь, хотя нет, еще и Наташи. Она тогда жаловалась, что ее атаковали комары в не прикрытые простыней части тела. Ты как единственный защитник в комнате, вооружившись тонким, глянцевым атласом, начинаешь мстить за каждую выпитую каплю крови. Подпрыгивая на кровати и что есть мочи, лупишь по потолку. Бедные соседи, наверное, опять подумали, что я ловлю чертей. Занятие это было веселым и увлекательным, что я после очередного олимпийского прыжка приземлялся на Наташу, которая и без того мучилась от укосов. А потом вспоминаешь, институт, больницу, похороны. Какие-то отрывки фраз, брошенные давно умершим человеком. Вот голос его уже тебе не вспомнить, а жаль, ведь ты помнишь, что он был красивым таким, а вот какой именно не помнишь. Ты так далеко заходишь, что пытаешься вспомнить фильм, который в лет так пять, поселил в твоих снах кошмары. И так проходят часы, ведь очень многое вспоминается, глядя на потолок. А потом ты устаешь лежать. Так и не прочитав ни строчки, закрываешь книгу (да простит меня Камю). И уходишь на кухню, благо там потолок белился пару лет назад, та и кровати нет.
Мораль сей не до басни такова - Белите потолки, читайте книги!
Прошли года, но ты - всё та же:
Строга, прекрасна и ясна;
Лишь волосы немного глаже,
И в них сверкает седина.
А я - склонен над грудой книжной,
Высокий, сгорбленный старик, -
С одною думой непостижной
Смотрю на твой спокойный лик.
Да. Нас года не изменили.
Живем и дышим, как тогда,
И, вспоминая, сохранили
Те баснословные года…
Их светлый пепел - в длинной урне.
Наш светлый дух - в лазурной мгле.
И всё чудесней, всё лазурней -
Дышать прошедшим на земле.
Ухоженный такой! Ни дать, ни взять!
Штиблеты фирмы пухлого Версаче,
а на суку, на бабкиной, на даче,
висят поныне лапти, чтобы знать,
ты смог иронию заблудшего утра,
рифмовку цифр в гробницах фараонов,
так как вчера, их сети мегафонов,
пропали бивни, с ними фраера.
Дым коромыслом в новеньком кафе,
факиры превращали в наважденье,
но знали, что у эры заблужденье,
когда она бывает подшофе.
Плела венки на кладбище вдова,
из старых листьев, что уже продрогли,
но отражались страсти на монокле,
её, когда колол озябший «пёс» дрова.
Халтурили на стройке мужики,
в бетон кидали сопли и окурки,
бутылки из-под водки, даже чурки,
зажав иронию в заклятые тиски.
Привыкли по - старинке жить в тени,
таить и страх, и зависть, и причуды,
как будто научились у Иуды
и не просили Бога: «Позвони!»
Скажи, что есть История начал,
что есть истоки нравственного быта,
но честь и совесть так давно забыта,
как впрочем и достойный идеал.
Разденьте всех и явен станет сон,
который в руку вложен Афродитой
или курчавой дамой Маргаритой,
когда Помазанник вступил на старый трон.
Нельзя идти туда, куда нельзя,
нельзя иметь не то, что дано свыше
и прячется судьба в какой - то нише,
чтоб не сошла с оси небес земля.
Кемерово - Кузбасс