Как легко нам, бабам, влюбиться
Из-за нескольких ласковых слов!
А уж если назвали Жар-Птицей…
И сказали - Я встретил любовь!
Только время летит мотыльками,
И проходит любовный запал,
Без любви говорит милый с вами,
И уже восхищаться устал.
И становишься разом обузой,
Нелюбимой.простой.рядовой…
Ищет снова любимый - кому бы Снова также шептать про любовь…
То, что делает нашу жизнь веселее и ярче, как правило сокращает её.
Почему же кажется, что, если сейчас, сию минуту не поговоришь с ним, то мир рухнет? И ведь прекрасно знаешь, что лучше переждать, чтоб не наломать дров, взвесить все, для самой себя решить: а нужна ли эта правда? Так нет, сама себе роешь яму… или, наоборот, вылазишь из нее?
Комар слону на ногу наступил,
Сказал, нечаянно.
Он у слона прощенья попросил,
Мол, «извини, случайно».
А слон от боли громко завопил,
Или от страха.
Он комара, конечно же простил,
Хромал однако.
С тех пор в лесу между слонов
Гуляют слухи,
Есть звери пострашнее комаров.
И это - мухи.
Противоположность лжи - не правда, а истина, что не одно и то же. Правда бывает разная, у каждого она своя, а уж тем более полуправда.
Только ложь может устраивать всех, так как правда у каждого своя.
По настоящему самый близкий человек - это тот, который знает твое прошлое, верит в твое будущее, а сейчас принимает тебя такой, какая ты есть.
Надо научиться жечь мосты, нужно действительно, говорить правду, и набираться на это смелости, собраться духом и сказать- уходи. И не ври себе больше, пожалуйста. Если тебе плевать, признай это, не смотря на нормы и мораль, если ты любишь и ценишь, тоже, плевать, на нормы и морали.
Шаг за шагом не виден след,
По лесам, да по тропам сокрытым,
Заслоняя собою свет,
Ночь идет по теням размытым.
То не ворон крылом машет,
То не филин вздохнул в чаще,
То не бес среди звезд пляшет,
Только сердце бьется все чаще.
Свет луны молодой в небе,
А под небом дорог реки,
А по ним все идут, все на север,
Тени тех, кто ушел на веки.
То не волк на холме плачет,
То не воин свой меч точит,
То поет над землей спящей,
Менестрель, что чернее ночи.
О, Великий Творец Света,
Всемогущий Славный Эру,
Почему заклеймен смертью,
Тот, кто сам по себе выбрал веру.
В том вина ли, что знал он правду
Или правда удел Валар,
А у смертных одно право -
Быть покорным слепым стадом.
В том вина ли, что был он дерзок,
В том, что не признавал правил,
В том, что был в своих песнях резок,
К тем, кто родом людским правил.
В том, что шел не туда, куда звали
В том, что был он как волк-одиночка,
От того ли его прозвали,
Менестрель, что чернее ночи.
Сам себе выбирал тропы,
Песни пел, лишь о том, что видел,
Не хотел быть не чьим холопом,
Ложь во благо и лесть ненавидел.
Как по лезвию бритвы - годы,
Пальцы в кровь по звенящим струнам,
Помнишь город, как шел он гордо,
Шел в огонь по багровым рунам.
О, Великий Творец Света,
Маску сбрось и ответь прямо,
Почему был казнен Светлым,
Еретик тот, что знал Правду.
Пусть как червь, время точит камни,
И затупится меч и стрелы,
Но звучит, как осколок Правды,
Голос Черного Менестреля.
Люди очень расстраиваются, услышав о себе правду. От огорчения могут даже побить…
Я не отправила тебе письмо,
В котором правду говорила
Я поняла, что ты другой,
Не тот, которого любила.
Ты веришь всем, кроме меня…
А я была честна с тобою
Но верила тебя я зря
Ты все то время был с другою.
В ней нет любви, а только ревность
И опустевшая душа,
Но все равно ты ей лишь веришь,
А моя правда - не нужна!!!
Подноготная правда Твоя.
Зачем, мне, она?
Я хочу знать, то что под наготой…
Моя?
У женщины никогда не закончатся аргументы! Особенно, если она на кухне: скалка, сковородка, ножичек…
Только враги говорят друг
другу правду. Друзья и возлюбленные,
запутавшись в паутине
взаимного долга, врут
бесконечно.
Мы видим то, что хотим видеть.
Мы верим в то, во что хотим верить.
Не столь важно событие, сколько наше ОТНОШЕНИЕ к этому событию.
Часто мы путаем любовь с иллюзией. Мы не любим человека. Мы любим лишь придуманный нами образ - и видим то, чего нет. Сама мысль о том, чтобы посмотреть правде в глаза приводит в трепетный ужас - и вновь, приходит утро, и мы снова верим, что завтра все будет по-другому. Мы ждем, что человек действительно станет тем, каким мы его себе «придумали».
Но он об этом не ведает… ему это не нужно вовсе. Он живет, оставаясь самим собой… А мы продолжаем придумывать себе любовь - красивую и нежную, ранимую и трепетную - но это не любовь вовсе! Нельзя любить человека, которого по-настоящему даже не знаешь… а может, и не хочешь узнать.
ПРАВДА СТРАШИТ - НО С НЕЙ НЕ СТРАШНО.
Но ведь глупо любить свою фантазию, а еще и страдать из-за этого…
Обязательно придет день, когда пелена спадет с глаз… и тогда может быть мучительно больно.
Не мечтайте о принцах из тридевятого царства… они рядом с вами, идут по тем же улицам, дышат одним с вами воздухом и радуются рассвету солнца… Они настоящие, и все разные - и среди них обязательно есть тот, который предназначен именно вам…