Я одна из тех поэтш-провинциалок,
Что меж разных многих дел
Строчки в рифму и не очень сочиняют,
В строфах соблюсти пытаются размер,
Но при этом борщ ещё варганят.
Если вкусный вышел борщ, на славу,
Ну и пусть тогда, что менее вкусны
Те стихи, что сложены по-делитански,
Знать судьба моя варить борщи,
А не красоваться на Парнасе.
Засилье озабоченных поэтш умиляет! Они думают, что заминусовав некую реплику становятся более нравственными и умными!
Украина - ты в Европе,
Ну, а я - пейсятый в топе!
Где найти мне словарь, чтоб эпитетов лестных хватило
Для эскиза всего лишь, а не для большого портрета,
Чтоб его описать - и правдиво, и в полную силу,
Вы простите мне дерзость, - ресурсного «антипоэта»?
Только выложишь текст, налетают ресурсные твари,
Но постят, по-трусливому, каменты робко и льстиво…
То ли дело его, откровенный как жизнь, комментарий:
«Текст г***о, автор п**ор, все очень х**во и криво!»
Он живет неизбывной борьбой с кумовством и обманом,
Не жалея ни сил, ни души - против лжи, на пределе,
Чтобы нам, извините, простым сетевым графоманам,
Указать наше место в искусстве на самом-то деле…
Бездарность, сам дурак, кретин, скотина…
(прошу, поэтши, это не читайте!)
Такая вот общения картина
На некогда моем любимом сайте.
Но знаю я, что главное не это!
Нет никого добрее их на свете…
Да здравствуют паэтши и паэты
На самом лучшем сайте в Интернете!
Если тебе поэтша имя -
Выпуклый образ имей, не вымя!
Заметил, стоит написать в Интернете что-то, типа «У поэтш должны быть выпуклые образы!», как те самые «поэтши» начнут комментировать запись примерно так: «У самого-то в штанах, небось, отросток 5 см!, бесталанный писака!»
На Парнас путём неблизким
Был однажды я взошедш…
Рифмы с той поры. и сиськи -
Обожаю у поэтш!
Я вот к выводу пришедший:
Нету дыма, без огня,
Если пишут все поэтши -
Аба мне, да пра миня!
Я щщитаю, что если бы Пушкин в наше время зарегился на каком-нибудь поэтическом сайте, его затроллили бы даже не за глагольные рифмы, сочетания типа «любовь/вновь», «мгновенье/виденье» и «банальность» образов. Его бы наши строгие поэтши заклевали даже не за такие строки:
С утра садимся мы в телегу;
Мы рады голову сломать
И, презирая лень и негу,
Кричим: - Пошёл! Е… ёна мать!
Они милого Сансергеича дружно зачморили бы за строки, которые, со свойственной самолюбивым, но примитивным умам особенностью все примерять на себя, всенепременнейше таки отнесли бы к себе:
«Пупок чернеет сквозь рубашку
Наружу титька - милый вид!
Татьяна мнёт в руке бумажку,
Зане живот у ней болит:
Она затем поутру встала
При бледных месяца лучах
И на подтирку изорвала,
Конечно, «Невский альманах».