За тот же самый горизонт,
в те дальние края,
на тот неведомый пунктир,
куда, забыв резон,
из века в век стремится мир, —
туда стремлюсь и я.
Судьба все машет мне флажком,
препятствий не чиня;
однако тот простой секрет,
что в странствии моем
большого смысла нет, —
уже не новость для меня.
Ведь что стихи! Бряцанье шпор.
Меж прочих величин
их номер — даже не второй.
Стихи, положим, вздор —
как говорил один герой.
И даже не один.
Слова не труд, слова не в счет,
поэт на деле — враль
и плут, и дом его — корчма,
и календарь не врет:
и впрямь повсюду тьма,
и смысла нет стремиться вдаль.
А я стремлюсь и это жаль…
Но где-то льстивая поет
труба… красивая труба.
И снова в путь меня влечет
судьба… счастливая судьба!
Моя судьба.
И снова — пляска городов,
мельканье фонарей,
в глазах — дорожные столбы,
тошнит от поездов,
и гул бессмысленной толпы
страшит, как рев зверей.
О, кочевая жизнь шута!
И все-то лишь затем,
что иногда внезапный блик,
случайная черта,
слезою сквозь вуаль
блеснет, как адамант
с небес, — и чувствуешь на миг,
что ты не так уж нем,
что есть в тебе талант
и голос звонкий, как хрусталь.
А после — смерть, и это жаль…
Но где-то дальняя поет
труба… прощальная труба.
И снова в путь меня влечет
судьба… печальная судьба…
Моя судьба.
Поэты пишут так тонко, пронзительно… И фразой одной душу вдруг вывернут, удивительно… Только души должны быть побелены, иначе поэты чужими стихами будут расстреляны…
А я иду по жизни не спеша
Проблемы галсами все обхожу я вёртко
И рвётся ввысь упрямая душа
Блестя на солнце, как конфетная обёртка.
А за поэзию я вам скажу как есть: -
Она вдруг стала мне получше друга
Мою обуревающую спесь
Слепила в образе спасательного круга.
Вы скажете: не может быть, ну-ну!
Фальшборты - они вроде бы из стали
Я уверяю вас, что я не утону
Хотя я - золото, но всё ж - гамно, местами.
освобождаясь от забот,
несём стихи мы небесам
не ошибается лишь тот,
кто ничего не может сам.
Сочинять стихи совсем не трудно
Даже проще чем в уме считать
О любви царапать словоблудно
Или милой чувственно писать
Но поэтом жить это другое
Много ли вы встретили таких?
Делать так, чтоб было лишь благое
И болеть душою о других.
И увидеть светлое во мраке
Ведь любовь и есть огонь незримый
Зарыдать о брошенной собаке
Что вчера была такой любимой
У поэта жизнь совсем иная
Чувствовать сердца и волновать
Это тоже если умирая
Руки милой нежно целовать
Каждый день теряя смысл жизни
Но оставив только светлый след
До конца быть преданным отчизне
То и есть отчаянный поэт
«Поэтами рождаются» - утверждал Брюсов. Кто бы спорил, но отчего не все из них поэтами умирают?
Без рифмы жить совсем не «вкусно»
Какой- то замкнутый клубок
Запутал всех смятений чувства
И видит Бог- не виден прок.
Так неужели в самом деле
Признать приходится, «аз есмь»
Что дело всё в душе, не в теле
И есть, поэзия- болезнь?
А в поликлинике приличной
Покрутят пальцем у виска
Так лучше я налью «Столичной»
Раз так болезнь моя близка.
Эквилибр и белый стих,
всякие там с ними иже
как-то обойдусь без них
классика намного ближе
Строчка за строчкой
Написал и в мусор
Пора бы ставить точку
Я - никчемный лузер.
Лирика для томика
Вот и все риторика
Навожденье от рожденья
Аргумент для убежденья.
Цепкий ум не даст покоя
Для чего живу и кто я?
Ну вот, очередной замах
На творческий экстаз
А может быть все бросить нах
И скрыться с милых глаз.
Оставить что смог накропать
Из смехотворных проб
А остальное закопать
Таланту нужен гроб…
…но не хватает смелости
Отправить в мир иной
Тот образ юной древности
Что стал всему виной.
А может пишут те, кого не слышат
В обычной жизни, в свете всех времён?
Те, кто свободным духом жизни дышат,
Кто очень счастлив или же влюблён.
Кто на вертел нанизывает душу
Свою, чужую, вытащив из тел
Кто всякие стереотипы руша
Любому скажет просто: я-вертел…
Ни думать, ни писать кому в угоду
Лишь мир безумный рифмой залечить…
Как повезло сегодня мне с погодой
Есть повод что-то вроде
сочинить
Не изгнан, не убит
И пишет, пусть коряво
Недремлющий пиит
На жизнь смотрящий прямо.
Он жаждою влеком
Познать задворки чуда
Проникнувши тайком
В сердца простого люда.
В мятежности раскрыл
Обьятия, и сходу
Не опуская крыл
Он рвется на свободу.
И раб и господин
Влачит и восседает
И он такой один
И не надоедает…
Капает дождик осенний
Грустно на лужи смотрю
Жалко, что я не Есенин
Был бы в поэтов строю.
Жалко, что не Маяковский
Я бы сказал от души
Жаркие рифмы- обноски
Живо в поэмы сложил.
Но не сплелись во мне кордом
Ум и талант и успех
Так и останусь Фальшбортом
Ну да и то, не для всех.
Я не читаю их, чтоб им не подражать
Шекспиру, Пастернаку, Мандельштаму
Мне, образ свой приходится, рожать"
И соответствовать так собственному штампу.
Кто в давнюю эпоху жил
Тому понятны- стиль их, строки
И тех матерых сторожил
Мне не постичь, иные сроки.
И я стараюсь как могу
Пишу, о чем другие не воспели
И имя честное, свое, не берегу
Но главное- чтоб внуки не краснели…
Передайте привет Пастернаку,
Хоть я не был с ним лично знаком,
Я готов целовать его в строки
Только чтоб не прослыть пошляком.
Удивительны мысли прекрасных
Мол не тянешь, рифмуешь ты муть
Ну, а кто вам сказал в строках разных
Что Фальшборт должен что-то тянуть?
Вот сидите вы в кресле, скучая
С умным видом листая Гюго
И глоток сделав сладкого чая
Восхваляете строки его.
Буржуа, прозаик, сочинитель
Вы пищите от мысли одной
Что у вас с ним, одной мысли нити
У Фальшборта ж в мозгу -
только гной.
Не видали поэта плошее
Видно он что-то курит и пьет
Дать бы вам вот за это по шее
Но свезло вам- Фальшборт дам не бьет.