Взболтали муть, нагнали мраку
Мои стихи, как я и сам
Укажут путь- идите в ср@ку
На благо мне и небесам.
Мне интересно, кто ответит?
На вызов «исподлоб» очей
В кого Фальшборт, как прежде, метит?
В каких плюгавых сволочей?
Смешно до слёз, а не иначе
Опять в зацепы, в драку, в клинч
Ну дайте мне засранцу сдачи
А то устрою личный «линч»…
Ну что гунявые, в бессильной злобе лаем?
Ума хватает лишь на «удалить»?
Фальшборта обрядили ,"караваем"
Чтоб голод своей злости утолить.
Вас много, я один, но вы как дети
Мусолите, что «оскорбил» опять
Вам не смешны самим, упрёки эти?
Не лучше ли ответ в стихах сваять?
Где ваши замудрёные цитаты?
Не собираюсь ждать я много лет
От смеха- напряжение простаты
Бывайте, я пока что- в туалет.
Блистая ярче Куллинана
Неся покой своей душе
Хочу спросить вас- хули нано?
Не надоело вам уже?
Одни озлоблены как стервы
Другие в чувствах по шкибот
Пытаются давить на нервы
И ждут, загнется ли Фальшборт.
Уже писал о шкуре мишки
А кто забыл, пусть повторит
Опять набьете себе шишки
Фальшборт не тлеет, он горит.
Ну и кто здесь из нас обиженый?
Кто узнал себя между строк?
Кто напряг свой мозг разжиженный?
Или вместо мозгов- творог…
Что же стало здесь подоплёкою?
Для чего я играю словами?
Вы простите меня, недалёкого
Что метал я жемчуг пред вами.
И когда здесь всё подытожите
Улыбнётся вам снова Фальшборт
Обломайте рога, коль сможете
Ну и рифмой заткните мне рот.
Спасибо всем, кто поддержал
Мой беспардонный,, злобный" шарж
Признаюсь, очень долго, ржал
Читая из комментов «фарш».
Реакции на мой, аккорд"
Не привели меня в упадок
И творчеством своим я горд
Фальшборт как человек- не гадок.
И ничего в ней злого нет
В накатаной, моей «телеге»
Я просто улыбнусь в ответ
Дружите с юмором «коллеги»…
Передайте привет Пастернаку,
Хоть я не был с ним лично знаком,
Я готов целовать его в строки
Только чтоб не прослыть пошляком.
Удивительны мысли прекрасных
Мол не тянешь, рифмуешь ты муть
Ну, а кто вам сказал в строках разных
Что Фальшборт должен что-то тянуть?
Вот сидите вы в кресле, скучая
С умным видом листая Гюго
И глоток сделав сладкого чая
Восхваляете строки его.
Буржуа, прозаик, сочинитель
Вы пищите от мысли одной
Что у вас с ним, одной мысли нити
У Фальшборта ж в мозгу -
только гной.
Не видали поэта плошее
Видно он что-то курит и пьет
Дать бы вам вот за это по шее
Но свезло вам- Фальшборт дам не бьет.