Распадается мир на июни, июли, и август,
на усталые рифмы под левым ребром.
И в обнимку с волной кто-то шепчет: «Я рядом останусь»
Отвечать за слова научились потом.
Ночь сжимается в кокон, как будто бездонная вечность.
Сны сбегают в рассвет, догоняя туман.
Лечит сердце любовь, откровенная чуткая нежность,
забываются слезы, печаль и обман.
Рассыпается миг на осколки желаний и звезды.
Гром и молния свято рождают дожди.
Ты же знаешь, вернуться обратно в надежду не поздно.
Я вернусь обязательно. Ты только жди.
Как странно - ты пришёл ко мне,
А я тебя почти забыла.
Ждала, надеялась, любила -
Теперь всё это как во сне.
Сейчас стоишь передо мной.
Да, ты немного изменился.
Стал старше, только что остригся,
Но уже видно - с сединой.
Ты говоришь - пришёл навек,
А я стою, как неживая.
Но знаешь, я теперь другая!
Совсем иной я человек.
Ты хочешь снова всё начать?
Ты осознал свои ошибки?
Ждёшь слова «да» или улыбки?
Но я могу лишь промолчать.
Улыбнулся фонарь бесконечно июльской улыбкой,
проливая свой свет в океан петербургской ночи.
Заискрилась мечта по велению сказочной рыбки.
Небо шепчет душе: «Мы сегодня вдвоем помолчим».
И рассыпался свет на лучинки заветной надежды,
радость смело зажглась, словно дерзкий и жаркий костер.
Воздух сердце пьянит ароматом ночей сладко свежим.
Видно, стал очень добрым планеты и звезд режиссер.
Дышит в такт тишина в предвкушении грома рассвета,
чтоб гроза растворилась в объятиях капель дождя.
Это Санкт-Петербург. Это просто счастливое лето.
Хоть и плещется с сонного неба седая вода.
Я хочу пробежать по Невскому
босиком в тишине ночной.
Облака в поднебесье дерзкие
манят сердце в живой покой.
Я хочу, чтобы воздух с каплями
исцелял все мои стихи,
чтобы звезды взахлеб заплакали,
вспоминая свои грехи.
Я хочу, чтобы все желания
утонули в большой Неве,
чтобы вечное мироздание
оживало в хмельной волне.
Я хочу, чтобы город сказками
мне поведал все тайны снов,
а гроза пусть взорвется масками
всех несказанных раньше снов.
За всё, за всё тебя благодарю.
Избита строчка в сотнях повторений,
Но как еще в словах я претворю
Ту гамму чувства в каждом из мгновений,
Что провела с тобой и без тебя?
За всё, что было с нами и со мною,
И за твою судьбу, что без меня
Идет своей проторенной тропою.
За всё, за всё тебя благодарю…
Я хочу слушать сны Авроры
в переулках седых ветров,
чтобы все купола соборов
рассказали, что ты - любовь.
На мосту Поцелуев радость
пусть коснется украдкой губ,
чтобы нежность в сердцах осталась,
ласка - в теплых касаньях рук.
Я хочу, чтобы славный Питер
разукрасил мои мечты,
чтобы воздух грозою сытый
мне напомнил, что счастье - ты.
Мосты плетут над водой узоры,
рисует Питер свои мечты.
А небо, хмуро задернув шторы,
смывает лета взахлеб следы.
И рвется ветер на юг и север,
Нева всплакнула потоком волн.
Найди удачу мне, чудо-клевер,
чтоб стал спокойным и добрым сон.
Пусть ровно дышит и впредь Аврора,
пусть будет мир и покой всегда,
а купола у святых соборов
сверкают верою все года.
И будет снова звенящим лето
под шум несносных порой дождей.
Вернусь я, Питер, в твои рассветы
любимый город, свет кораблей.
Твой город, словно лабиринт,
Меня опутал сетью улиц,
И я в снегу бреду, сутулясь, -
Вношу следов занятный принт.
До близлежащего метро
Рукой подать - две остановки,
А мне вдруг захотелось водки,
Такой, чтоб выжгла всё нутро.
Такой, чтоб с рюмки сразу вдрызг
И больше никаких терзаний,
Ни слёз, ни глупых притязаний,
И только в горле горечь брызг.
Забыться, сгинуть, переждать…
- Так боль не лечат, - шепчет город.
И, запахнув, потуже ворот,
Я продолжаю ковылять…
Переходами и переулками
бродит липкий озябший страх,
ищет в мыслях заблудших крах,
чтоб пугать позабытыми звуками
и показывать сны во снах.
Чтоб усталость капелями хлюпала,
чтобы холод пробрал до жил,
оставляя лишь блеск светил.
И на каждом заснеженном куполе
ждёт душа то метель, то штиль.
День за днём, как всегда непогожими,
ужас снова стучится в грудь,
пустота не дает уснуть.
Город кашляет эхом с прохожими,
забирая кого-то в путь.
Говорят, то гвоздика травянка,
Её искрой зовут и звездой.
Но вам скажет любая селянка,
Что у часиков ход непростой.
Говорят, то гвоздика травянка,
Подтверждают учёные все.
С давних лет мне она как приманка
В утончённой цветочной красе.
Это часики нежного детства,
У которых кружат лепестки!
До сих пор нет приятнее средства
Обрести настроенья ростки.
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2017
Весна скользит игривыми лучами,
спешит сквозь снег - в нем прячется февраль.
Еще прохладно синими ночами,
а по утрам туманная вуаль.
Бежит весна, красивая от счастья,
сияет небо бликами мечты.
А в лужах лед трещит на многочастье
и в сердце распускаются цветы.
Еще немного - станет всем теплее,
снега растают, будет день длинней.
Бежит весна смелее и смелее
сквозь холод ветра мартовских ночей.
В тишине переулков засели страхи
и скулят полусном собак.
И мне кажется, снова душа на плахе,
окна, будто толпа зевак.
В пустоте многоулиц притихло сердце,
подсознание ждет беду.
До утра полнолунием не согреться
мысли маятся, как в бреду.
Холод бьётся тараном о каждый атом,
в каждой клетке сквозит зима.
Только этого городу слишком мало -
сходят люди, как мир, с ума.
В перекрёстках застыло навеки время,
накрывает тревожный сон.
Я - пучок давних страхов, былых сомнений,
я - тень города, старый дом.
Меня - слишком много, тебя - слишком мало.
Любовь износилась. Я просто устала.
Устала быть сильной, плыть против теченья.
Теперь это всё не имеет значенья.
Кто скажет, что стихи уже не в моде,
Что канет в лету магия пера,
Что рифмы все давно уж наисходе,
Что сдать в утиль поэзию пора,
Не обличает лирика изъяны
Разгульной жизни хаоса и тьмы,
В чужом пиру похмельем обуяны,
Стихи немилодичны и немы,
Пришли на смену ценности другие,
Мечты из прошлого не вороша,
Тихонько начинает в летаргию
Впадать переболевшая душа,
Поэт уже не может быть поэтом,
Эмоции взметнувшим на дыбы,
Он инородным числиться предметом,
Смирившись с неизбежностью судьбы?
На это я отвечу без печали,
Что домыслы такие не верны,
Поэзию в отставку не списали,
И дни её пока не сочтены.
Струятся рифмы, стих течёт рекою,
Родная речь напевна и легка
Нас восхищает с каждою строкою
Богатствами родного языка.
Имеется надёжный указатель,
Ориентиром будет он и впредь:
Покуда есть хотя б один читатель,
Поэзия не может умереть.
Поэты, позабудем про усталость,
Отбросим прочь сомнения и страх.
Неважно, сколько в жизни дней осталось,
А важно, сколько жизни в этих днях.
Автор - Юрий Тарасенко
Эти чувства давно прокисли,
Да всё некогда выкинуть банку.
В ней комок из эмоций и мыслей
Вновь устроил свою перебранку.
Разум хочет оставить попытки
Достучаться до твёрдого камня.
Ему проще пойти в баре сгинуть,
Чем вымаливать чьи-то касанья.
Сердце верит, что шанс всё изменит:
Право есть на любые ошибки.
Он потом эти жертвы оценит,
Собирая прощение по ниткам.
Что ж, они, поди, лучше знают,
Как гордыня пускает корни.
Разум с сердцем любовь отпевают …
Банку выкину в следующий вторник.