Будешь искать всегда найдёшь и никогда не пропустишь
Нет такой религии, которая бы сумела дать ответы на все вопросы, которые ставит перед человеком жизнь. Но это и не нужно, каждый должен сам, в меру своего интеллекта, искать ответы на эти вопросы. В этом извечном поиске истины и есть смысл человеческого существования.
На «ты», на «Вы» или по отчеству?
Такое время-форс-мажор.
Не устаю от одиночества,
Оно-не смертный приговор.
Придешь? Придете? Вновь ошибка.
С цветами, с тортом и с вином.
Не видеть и не знать - не пытка,
Когда не думать ни о чем.
Но в голове - его харизма:
Щетина, сигареты, треп.
Конечно, верх всего цинизма
вслух говорить, где меньше трех.
Любить - не выбираешь место.
Где устанавливают срок?
С тобой ли? С Вами? Интересно
чему-то подвести итог.
Обрушить мысли и смятения
на беспощадность бытия.
Уже которое рождение
В любви ищу саму себя.
Ольга Тиманова, Нижний Новгород
Снова в жизни моей крен,
Много с ней горьких ран, трещин.
Без тебя сладкий пир - плен,
И с тобою, увы, перчит.
Я судьбою стал нелюбим,
Засорились души свечи,
Мчусь по миру как пилигрим,
Но и это уже не лечит.
Вот бы снова начать жить -
А не тупо бродить кругами,
А не волком вночи выть
Поэтическими слогами.
Мне бы снова вернуть прыть,
Озаряясь мечтой метко…
Только как без тебя жить,
Если мир - без тебя - клетка?!
Мы ищем в других то, что не смогли отыскать в себе
Вам когда-нибудь отключали мозг???
Когда Вы усердно пытаетесь найти себя в подсознании, которое не воспринимает боль?
Или когда Вам, неведомо само состояние Бытия, где Вы усердно ищете и задаете вопрос:"Кто Вы"?
Когда состояние в анабиозе и тело как малая часть вашего восприятия…
Кто-то попадает в красивый сон, кто-то встречается со своими страхами, а кто-то теряет и на время ощущает душу без тела…
Когда сознание оказывается в замкнутом пространстве и поиском ответов, шепча тебя нет, ты не существуешь, твоя оболочка теряет с тобой связь…
А потом в этом хаосе, наступает тишина, ты не слышишь стук сердца, дыхания, лишь мертвая тишина…
Затем все замирает, стены сознания перестают рушится и ты понимаешь, что можешь жить не дыша и в ту же секунду, картинка складывается, секторальный магистрат уравновешивается и ты ощущаешь блаженство, но…
Лишь легкое похлопывание по щекам и нежный голос медсестры с тонким юмором, заставляет тебе говорить непрестанно, делясь то, что видел, тем самым вызывая добрый смех и ответы…
Многие проходят через это, наркоз, как сыворотка правды, грань между жизнью и смертью, ты ничего не теряешь, а находишь…
… приходит время, когда надо уметь вернуться однажды на свалку своей памяти, чтобы найти забытые обломки себя самого
Потерявший себя, всегда пытается найти хоть что-то похожее на него в других.
Как зеркало своей заповедной тоски,
Свободный Человек, любить ты будешь Море,
Своей безбрежностью хмелеть в родном просторе,
Чьи бездны, как твой дух безудержный, - горьки;
Свой темный лик ловить под отсветом зыбей
Пустым объятием и сердца ропот гневный
С весельем узнавать в их злобе многозевной,
В неукротимости немолкнущих скорбей.
Вы оба замкнуты, и скрытны, и темны.
Кто тайное твое, о Человек, поведал?
Кто клады влажных недр исчислил и разведал,
О Море?.. Жадные ревнивцы глубины!
Что ж долгие века без устали, скупцы,
Вы в распре яростной так оба беспощадны,
Так алчно пагубны, так люто кровожадны,
О братья-вороги, о вечные борцы!
В поисках себя часто теряют других.
Затерялась в беспросветном тумане реальности…
В поисках себя - главное не переусердствовать.
Ищи себя не только в себе.
И там, где ничего не будет,
Не существует пустоты,
Разноголосица прелюдий
Слышна в звучании мечты.
Идя за линию итога,
Сквозь крепко запертую дверь,
Мы обретаем только Бога
За каждой нитью на канве.
Откуда может взяться эта уверенность? Если есть родственники и друзья в издательском бизнесе или есть деньги на найм литературных негров и издание книг, то можно ни в чем не сомневаться. В первом случае писать придется больше то, что попросят, во втором случае можно вообще не писать, а только гордо носить свое имя или свой псевдоним. И встречаться с читателями, стараясь не краснеть, если уличат в слишком слабом знакомстве с собственными произведениями и полном непонимании их глубины. Но не о таких случаях речь.
Откуда взять уверенность в том, что время не будет потеряно зря, если сказать есть что, а в том, что станут читать, есть сомнения? Издаваться-то можно самостоятельно, в Интернете. Но если читать не будут? Зачем, в самом деле? Все уже не раз и не два было так или иначе сказано, и сказано очень авторитетными людьми разных эпох - нет, не в читателях надо искать смысл деятельности, а в себе.
Зачем писательство пишущему?
Во-первых, пишущий структурирует свои знания. Чтобы что-то сказать, надо хорошо видеть место говоримого в общей структуре своих представлений. Кто не видит, тот либо говорит нерешительно, через пень-колоду, либо неким экраном прикрывает все остальное и говорит без связи со множеством других важных вещей. В этом случае речь выходит очень бойкая, но глупая. Один-два вопроса, и глупость малозаметная становится очевидной.
Во-вторых, пишущий формирует свои убеждения. Письмо - это деятельность, которая должна иметь серьезные основания. И каждая порождаемая фраза становится вызовом прочности этих оснований. Серьезный человек и пишет серьезно, отвечая за каждое слово с его многочисленными смысловыми ответвлениями. Если что-то написал, то, значит, эти образы и связи между ними реальны и важны.
Был человек-амеба, а стал человеком со стержнем. Между этими двумя состояниями могло быть время ответственного вдумчивого письма о том, что глубоко волновало.
В-третьих, пишущий обращается к людям и в момент письма изучает их. Ведь надо же хоть немного предвидеть реакцию читателей, последствия чтения, возможное влияние текста. Еще лучше идет изучение людей в том случае, если о них же и писать (см. предыдущие два пункта). Есть еще много малых причин, вся их масса за раз не может быть понята, так что и упоминать их сейчас ни к чему. Составить исчерпывающий список не получится, уж очень много безграничных вещей затрагивается письмом. Если захотелось стать писателем, в первую очередь надо познакомиться со своей безграничностью. Она раскрывается постепенно по мере углубления в вопрос - в любой вопрос. Потому писателем становится пишущий. Пока пишет - углубляется, узнает свою бесконечность, становится неограниченным в том, о чем пишет. Потом берется за что-то другое, и там тоже выходит к себе глубокому и бесконечному. Так прорабатывается и перерабатывается понемногу вся личность - и появляется писатель. Настоящий писатель, пророк и гражданин.
Несколько слов о грустном. «Настоящий» писатель редко находит себе достойное место. Нет ведь пророков в своем отечестве. Пока издалека не разглядят, а разглядеть издалека шансы невелики, да пока чужие далекие не восславят, а они могут это не сделать, настоящий писатель будет мало приспособлен к жизни. Ведь его место заведомо занято приспособленцами всех мастей. Он слишком настоящий, чтобы угодить стереотипному массовому сознанию. Он слишком далек от общеупотребительных штампов, чтобы быть понятым всяким встречным.
Если захотелось стать писателем, стоит учесть именно это: «настоящему» будет плохо, очень плохо.
Да, какое-то время будет плохо, как было плохо, к примеру, Мартину Идену у Джека Лондона. А дальше пути бывают разные. Кому как повезет. До везения пройдет очень немало времени, придется проделать гигантскую работу. Если решимости не убавилось, то - начинаем писать сочинения. Настоящие, а не школьные, и много, а не раз в полгода. Страницы по три в день, или 750 слов, как минимум. Пишем от души, со всей возможной искренностью. Без оглядки на читателя-издателя. Ни на день не прекращая работу. Спустя некоторое время станет очевидным либо то, что вы писатель и надо еще больше работать, либо что придётся стать кем-то другим.