Мне кажется, когда мы цитируем что-то из иностранной литературы, нужно ставить авторство не писателя, а переводчика.
Это именно он придал чужому размытому тексту нашу выразительность.
Увидела в ОК хорошее стихотворение, автором была указана Анна Ахматова. Прежде, чем опубликовать здесь эти стихи, полезла в поисковик, оказалось - цитата уже есть на Жемчужине, но автор указан другой… Погуглила, действительно - не Ахматова. Решила восстановить справедливость в Одноклассниках: написала имя настоящего автора и ссылку на Стихи.ру, где стихи эти опубликованы. Ответ одной читательницы меня «убил» - «При чем здесь автор, если стихи от души?» Вот так-то - автор, оказывается, к своим стихам отношения не имеет! И смех, и грех…
Высказывания многих известных исторических личностей, стали крылатыми фразами для миллионов почитателей. Мысли из написанных книг, высказывания, рожденные творчеством и подтвержденные правдой жизни, по истине становятся народными. Трудно представить, чтобы кто-нибудь из известных деятелей сначала придумал цитату / афоризм, а потом по мотивам своей цитаты/ афоризма создал произведение искусства. Цитаты / афоризмы - часть большого целостного труда автора, признанного людьми, не самим автором.
Ночью я, друзья, проснулся
Весь в поту холодном.
Мне мой стих, друзья, приснился
В облаченьи модном.
Я задал себе вопрос:
Делаешь успехи?
Неужели так подрос?
Ни одной прорехи!
Может это не мои-
Чужие творенья?
Посещают меня в снах
Жуткие сомненья.
Что такое плагиат?
Новый автор ему рад,
Но не рад ему другой,
Ведь, воруют же, порой,
Часто даже чьи-то мысли,
Что давно уже прокисли.
Новый автор и им рад.
Им устроит он парад.
И воруют чьи-то фразы.
Эти фразы как заразы:
Так прилепятся, порой, -
Новый автор в доску свой!
Плагиат! Воруют стих.
Новый автор вдруг притих,
Капошится как ребёнок-
Уже вырос из пелёнок,
Но ходить ещё не может,
Если кто-то не поможет;
Оперся на стих чужой,
Чуть поправив, сказал: «Мой»,
И прославился герой.
Первый автор жил давно.
А тому, кто стих читает
(Видно, первого не знает)
В общем даже всё равно.
Процветает плагиат
Как оживший старый сад:
Он по-прежнему цветёт.
Плодов только не даёт.
Вот такие виражи!
И попробуй, докажи,
Что стихи-твои творенья,
А не чьи-то краснопенья.
Новый автор как герой
(Так случается порой)
Подрихтует чьи-то мысли
(Они, видно, не прокисли)
И метафорой разбавив,
Стих свой выдаст на гора.
Браво автору! Ура!
Что придумано самада, то не спи жена.
!
Авторство это пережитые чувства и эмоции превращенные в слова…
Повеселился я на этой неделе изрядно, зайдя на сайт известного
издадельства АСТ. Посмотрел на информацию о новинках
и долго хохотал. Ну, посудите сами.
Автор труда «Психоанализ» Зигмунд Фрейд стыдливо спрятался за псевдонимом казался некто Зигмунд Ф. А вот Сидней Шелдон, известный
автор уймы бестселлеров, неожиданно оказался в соавторстве с В. И.
Боярским создателем труда «Партизаны и армия». Но все это цветочки. К своему удивлению я узнал, что изветснейший писатель-фантаст Борис
Стругацкий оказался автором «Жилищного кодекса РСФСР», а вот другой и не менее известный Сергей Лукьяненко оказался выдающимся историком и знатоком искусства, написав третомное сочинение «История искусств».
Крупно не повезло писателям-фантастам Гудкайнду и О. Ларионовой: их книги «Шестое правило волшебника» и «Чакра Кантавра» оказались по воле
идательcтва принадлежащими перу Воронина и Брейгера соответственно, а вот пьесы Шекспира «Отелло» и «Король Лир» оказывается написала некая
Тумурова.
Но наповал меня поразила книжка Астрид Линдгрен «Рукопашный бой». Так и представляются Пеппи-терминатор и Карлсон-ниндзя.
Популярность афоризма на 95 процентов определяет имя автора, а не его содержание.
Признать свое авторство - отвечать за свои слова. Зарегистрировать авторство - признать ценность своих слов.
Разоблачения псто.
Последней каплей стала очередная, присланная мне, картинка с цитатой (что на КДПВ), приписываемой А. Энштейну:
«Я боюсь, что обязательно наступит день, когда технологии превзойдут простое человеческое общение. И мир получит поколение идиотов.»
Мне данная фраза показалась сомнительной, поскольку я ранее не встречал ее в печатных изданиях (когда-то у меня был проект, посвященный цитатам известных личностей и цитат пришлось перечитать немало).
Первым делом я отправился за поисками в русскоязычный сегмент интернета… Поиски первоисточника оказались бесполезны, поскольку данная фраза растиражирована на русском языке на овер 100 500 ресурсах (в том числе и информационных).
Далее я продолжил поиски у буржинов.
У буржуинов оказалось две интерпретации данной цитаты:
I fear the day that technology will surpass our human interaction. The world will have a generation of idiots.
и I fear the day when the technology overlaps with our humanity. The world will only have a generation of idiots.
Данный факт усилил мои подозрения в достоверности данной фразы.
В печатном издании «The Ultimate Quotable Einstein» (авторитетнее некуда, ссылка в заголовке поста) эта цитата так же отсутствует.
В ходе непродолжительного расследования удалось установить, что впервые схожая фраза появилась в фильме «Пудра» (1995 год):
Donald Ripley: It’s become appallingly clear that our technology has surpassed our humanity.
Jeremy Reed: Albert Einstein.
Donald Ripley: I look at you, and I, I think that someday our humanity might actually surpass our technology.
Оригинальная же фраза звучала так:
Our world faces a crisis as yet unperceived by those possessing power to make great decisions for good or evil. The unleashed power of the atom has changed everything save our modes of thinking and we thus drift toward unparalleled catastrophe.
«Atomic Education Urged by Einstein» страница 13, строка 6.
Вывод:
1. А. Энштейн никогда не произносил фразы про идиотов;
2. Вы смело сможете посылать того, кто будет доказывать обратное;
3. Не верьте цитатам в интернетах;
4…;
5. PROFIT
Она дается в жизни раз, чиста, как полотно
и первоклассником под час, мы познаем ее.
И каждый день и каждый час мы пишем не спеша,
что сотворим, всё будет в ней… на то она душа.
Не смотри, кто писал, гляди, что написано.
для хороших людей не жалко - идей
Книга первая откровение.
Когда-то давно (наверное, многие книги начинаются так), когда мне было 5 лет, я придумала себе иллюзию, что я напишу книгу своей жизни, уже тогда я перестала стирать грани между реальностью и выдумкой. Наверное, будет не правдой, если я скажу, что ко всему этому я готовилась, как автор - нет, я просто жила свою жизнь. Пусть для кого-то, это будет откровением, для меня же это исповедь, я не стесняюсь рассказать о своем опыте, кому то он будет полезен и это главное, в моем повествование.
Глава первая, я родилась. Родилась я в обычной семье, на границе Чехословакии и России, почти в поезде, на заброшенной станции, мою маму и отца сняли с этого состава, т.к. там не было доктора который мог бы принять близнецов. Моя мам аспирантка педагогического института никогда бы не думала, еще год назад, что за 10 тысяч километров от родного дома, она молодой педагог, с большим бедующим математика, будет рожать в заброшенной комнате, прокуренной местными старожилами. Но тем не менее, думать в тот момент она точно не могла. Два часа безудержных болей перенесли свои плоды, появилась я и Яна, уже то года начались свои тайны, я смеялась пытаясь жадно узнать то что нас окружало, а сестра плакала, синюшными губами старясь схватить материнскую грудь она задыхалась, а я открыв свои голубые глаза, смотрела на мир. Это потом поставят страшный диагноз, врожденный порок сердца, который в России и до сих пор не могут лечить.
Тем не менее помощь пришла скоро, от моего и Яниного крёстного отца, дяди Самира, «коренного жителя Санкт-Петербурга», друга семьи где собственно и должны были остановиться мои родители до рождения близнецов. Мои пап и дядя Самир учились в одном пограничном институте, только мой папа остался служить, а вот дядюшку «списали» за дела не столь законные. Оба любили до безумия маму, русоволосую, умную и непокорную полячку Алиму, с корнями мусульманскими, та что обладала не только обаянием и красотой, но и умением заразительно смеяться и думать и говорить, как поэты и мудрецы. Хотя оба офицеров обладали и поэтической харизмой и физической и душевной красотой, мама выбрала цыгана, с открытой душой как и сама, в последующем, она может жалела об этом выборе, но я этого не слышала ни когда. Только после смерти отца.
После приезда дядюшки произошли изменения, дядя нас забрал на волге, отблагодарив местного врача принимавшего роды коньячком из армянских запасных, с обязанностью записать новорожденных, в городе Санкт - Петербург. Этот самый дядюшка еще сыграет в жизне нашей семьи немалую роль, хочется сказать злополучную, но это не мне судить. Неделю мы прожили в городе - герое, после чего продолжили свое путешествие до гарнизона в посёлке Борзя, все так же на поезде. Там нас ждал прогнивший офицерский дос, откуда через 3 дня папу перевели в Афганистан, это был злополучный 1985 год, застава погранично - разведывательной группы Панфиловского погранотряда Краснознамённого Восточного пограничного округа (ММГ КВПО). Откуда мы папу ждали два с половиной года, откуда красивый молодой офицер вернулся злым и не приветливым маджахедом, как мне через 9 лет покажется, но до этого я еще дойду.
И так упустив все, что пришлось пережить моей маме, до момента возращения моего дады, я упущу, оставив это для мемуаров моей мамы.
Реалия
И вот мне 13 лет, я не совсем нормальный ребенок, как будто у меня забрали сердце и почки и я живу на автономном питании, как окажется дальше так оно и есть, просто нет ни того ни другого и мне придется искать ни только это, как в квесте в игре про зомби, но и душу хотя бы с искрой любви.
Мне 13 я живу в интернате «для одаренных детей» в нашем городе это был интернат для обеспеченных, ненужных либо просто безумных детей и все мы знали, что мы чужие для своих семей нас не понимают, «любя» по-своему и хотят для нас лучшего.
Да… Грустно, но мы считали иначе, мы были брошены и не нужны, как дети беспризорники. Но допустим, так в Америке, поступают люди обеспеченные, отпуская своих детей в свободное и благополучное плавание, но не все из нас были такими, «золотыми» как называли это в интренте. Но мы жили в России, но кто же мы и почему мы здесь, нам долговременно и упорно внушали, что мы такие же, как все, но нам повезло, учимся в хорошей школе что бы мы достигли большего чем другие.
Аномалии стали происходить на втором семестре нашего 10 класса, когда каждый стал чувствовать опасность от другого, и нас стало значительно меньше нас поступало 14 осталось 9, как так сын главы мэрии стал «ненужным» в нашем маленьком племени… странно. Хотя я была рада этому… честно…Зануда и очень самолюбив.
Мой сосед по «палате» мы так называли наши комнаты- Евгений первый раз заговорил со мной на очередном обследовании, в нашем санблоке потом мы называли его ПЕГИС, ни кто не знал почему, но было прикольно. Это было для меня как удар молнией он был любимчиком девочек, но ни с кем ни говорил: ярко голубые глаза, черные сходящие брови и крупные губы (года он говорил то смотрелось только на них) сводили с ума всех, кстати кроме меня это будоражило видимо всех, по тому что мне было чем заняться к примеру гимнастикой.
- Привет, ты говорят горишь по ночам с иными?
-Что - ошарашенно ответила я?
-Ну разговариваешь по ночам?
-О нет, это просто книги, или игры, сама не знаю…
-Не пробовала говорить с ними? Они иногда правы,
- О чем ты? Я и не пыталась.
- Может, стоит, построить разговор - так, что они расскажут твои ответы на твои вопросы?
- Кто - Я? У меня нет вопросов!!!
-Правда? - сказал Женя.
-И вообще, откуда ты знаешь, о чем я думаю…
-ООО, нет это кажется маразм, оооо моя очередь… пока.
Мне казалось это было де жавю то что меня иногда посещало, обычно во сне, он заговорил со мной и это было… будоражащее чувство…
Я ушла, а у самой мурашки… да сегодня видела сон девушка просто похожа на меня сказала, что истина только в том что меня окружает и все зависти от понимания реальности… АААААААААА Прости кто ВЫ и от чего все зависит, мне всего то 13 лет и я в 10 классе…
Потом опросы все, как обычно, кружки кружочки, потом цифры и слова… меня так и в госпитале спрашивали, обычная процедура… все как обычно…
Но почему мы не как другие почему над нами контроль, мы обычная школа…