Моя любимая, прости меня за спесь,
Я в этом весь - упёртый и настырный.
Но я с тобой, я рядом - просто здесь,
К твоей любви и нежности покорный.
Характер вздорный, так ему и пусть,
Но вздор проходит через жизни сито.
Мне без тебя - безрадостная грусть,
Люблю тебя!!! - Пусть и звучит избито.
Разбито всё, что было до тебя,
Как бьётся к счастью старая посуда.
И я теперь, живу, живу любя,
А ты пришла как будто неоткуда…
Простое счастье, больше чем я ждал,
Любовь простая, искреннее чувство.
Слепую страсть я всё же обуздал,
А вот любить, любить это искусство.
Каждой милой барышне периодически бывает нужна добрая фея, которая превратит тыкву - в карету, козла - в принца.
друг - чума, друг - шальная холера!
рядом с ним - как с вулканом рядом!
если друг только треплет нервы,
то и даром такого не надо!
А может быть хватит откладывать себя на потом? Сколько можно жить в ожидании счастья, чуда, неземной любви и ещё, Бог весть, каких будущих возможных событий? Сколько можно просиживать, пролёживать и прогуливать настоящий момент? До каких критических цифр надо потратить своё время, чтобы понять наконец, что ждать тех, кому мы нафиг не нужны- глупо и бессмысленно, что жизнь - это не то, что случится с нами завтра и тем более не через год, а то что мы имеем здесь и сейчас? Сколько можно быть добровольными пленниками собственных иллюзий, приковывая себя к экрану компьютера или телефона, сходить с ума от каждого входящего, прекрасно зная, что не от него/ неё смс или звонок? До какой степени нелюбви к себе нужно дойти, чтобы наконец то себя полюбить? Жизнь происходит не потом, она происходит сейчас, потому что никакого завтра вообще может и не быть. И если сегодня нет никаких сообщений от человека, который не звонит уже очень долго, значит сотри этот номер, занеси его аккаунт в чс, выйди из зоны вечного ожидания и начинай жить! Только не завтра, а прямо сейчас!
Блажен тот муж который знает, что для того чтобы его женщина была счастлива, совсем не обязательно обещать ей златые горы, или доставать луну с неба, или бросать весь мир к ее ногам. Достаточно лишь: встретить ее после работы, помочь снять пальто, обувь. Подогреть ужин и приготовить горячий чай. Наполнить ванну с ее любимой пеной, солью и ароматическим маслом. Потереть спинку, сделать расслабляющий массаж, затем ополоснуть, завернуть в пушистое полотенце, отнести в спальню, и сушить, сушить остатки влаги на ее теле поцелуями…
Каждый из нас, как радиоволна, которая ищет свою частоту…
Ты прослушиваешь их множество, чтобы остановиться и выбрать то, что по душе…
-Поехали ко мне.
- Не-а-
Да не бойся, я не такой!
- Не такой -это Борис Моисеев, а остальные все такие!!!
Что ж ты держишь мертвой хваткою?
Я в отместку жалю жалостью.
Не латай любовь заплатками…
Отпусти меня, пожалуйста!
Засушу в своем гербарии
Я твое «люблю» поблекшее.
Мне привычней в серпентарии…
Проклинай меня, ушедшую!
…Да, я дура заполошная,
Сумасбродная и странная.
Пусть я буду нехорошею.
Ты хороший. Это главное…
Его связь с Мари была предсказуема, но спонтанна, он встречал ее у запущенного фонтана и вел в мутный паб на углу Тьери. Там поил ее дорогим, но жалким, с замиранием просил счет, подолгу перебирал бумажки, совал служанке и говорил себе: «Не ори!». Мари то хихикала, то стенала, но неизменно ей было мало этих дешевых доз для того, чтобы с ним пойти. Ей не хватало ни воли, ни алкоголя, в ее слезах практически не осталось соли - она никак не могла очнуться и враз от него уйти. Когда блеклое утро полоскало рассвет в стакане, он хватал ее руки, прятал в своем кармане, крепко сжимал за талию и выводил на снег. Мари едва на ногах стояла, вспоминала Италию, умоляла, временами нестройный шаг ее превращался в бег. Она не хотела под ним лежать, противилась, ежилась, испепеляла: пока он был в ней, Она как будто бы удалялась, а после брезгливо морщилась, возвращалась и повторяла: «Ну что ты за человек?». Он ведь знал, что они не протянут вместе: эта связь замешана на грошовом тесте, он мечтал о тихой, глухой невесте - Мари просто не знала, чем бы себя добить. Она не чуяла твердь ногами, исчезала внезапно петляющими шагами, подолгу кричала, разговаривала с Богами: просила, чтоб научили ее любить.
Его связь с Мари была проклята изначально: Она гуляет над облаками, месит грехи свои огромными сапогами, силится вспомнить, как выжгла Его внутри. Он кричит во сне невозможными голосами, путает шелковые подушки с ее волосами, тащит другую нА угол их Тьери. Ее зовут Клер, она ожоги его врачует - он больше не поминает свою Мари.
Бог им судья, если в спину смеются те,
Кто прошлым вечером клялся тебе в любви,
Если ломается заданный ход систем,
Если отрава становится сутью твоей крови.
Знаешь, наверное, глупости - верить снам,
Глупости - рваться туда, где закрыта дверь.
Только вот вера и есть наш Господень Дар,
Наша отрада в сплошной череде потерь.
Наша надежда на то, что однажды днём
(или под утро, а, может быть, даже в ночь)
Мы всех своих Настоящих ещё найдём -
Тех, кто не бросит и будет и готов помочь.
Тех, кто согреет своим теплом,
Тех, с кем наполнятся смыслом пустые дни,
Тех, кто вернёт нам и веру, и слово «дом»,
Тех, кто уже не позволит нам быть одним.
Тем же, кто плюнул нам в спину, Господь судья -
Пусть остаются с миром, но мимо нас.
Те, кто действительно Наши (семья, друзья),
Просто найдутся в назначенный Богом час.
Я однозначно почти что сошла с ума,
Я заблудилась (без шуток) сама в себе.
Снова дороги, снега, поезда, зима…
Только вот, знаешь, увы, бесполезен бег.
Я, убегая, пытаюсь себя спасти
Или найти хоть какой-то земной приют.
Снова сбиваюсь, рыдаю, ищу пути…
Только вот, знаешь, меня же нигде не ждут.
Если и ждут, то, увы, на короткий миг,
Чтобы хоть как-нибудь скрасить друг другу боль…
После я снова должна возвратиться в мир,
Снова и снова дышать лишь одним тобой.
Плакать, искать и метаться… Не спать в ночи,
Горько менять поезда, номера, мечты,
Зная при этом, что мир без тебя молчит…
В целом куда ни беги, мне повсюду - ты.
Он не любил ее. Но быстро привыкал
К ее звонкам и сообщеньям поздним.
Он иногда дарил ей ночью розы,
И лайкал ее фото в инстаграм.
Он не любил ее. Но помнил все слова.
Она была в себе неповторимой,
И аромат волос ее жасмина
Сводили по ночам его с ума.
Он не любил ее. Но тихо наблюдал,
Когда она снимает сонно платье,
Волос ее распущенные пряди,
Раскинувшись, играли по плечам.
Он не любил ее. Но нравилось ему
То, что она была не безразлична.
Порядочна, честна и не двулична,
И не было в ней лишних «почему?».
Он не любил ее. Но нервничал всегда,
Когда она ему подолгу не писала,
Тогда он прыгал к ней под одеяло,
Весь мир оставив где-то до утра.
Он не любил ее. Но никому не дал
К ней прикасаться грубыми руками.
И обнимал ее холодными ночами,
И каждой встречи с ней привычно ждал.
Он не любил ее. Но видел в ней свое.
Она была в его судьбе не лишней.
Ее духи. Помада цвета вишни,
Какой-то шарм, присущий для нее.
Он не любил ее. И просто к ней остыл.
Ушел. И стал с собой бороться…
Одновременно два погасло солнца!
Он не любил ее? Конечно же любил…
Снегопада не было давно
Белого, земного покаяния
И гляжу я в темное окно
И тебя зову, сквозь расстояния.
Среди ночи, среди темных крыш
Где дожди, сонеты выбивали
Голос мой пожалуйста услышь
До тебя он долетит едва ли.
Ты ведь знаешь, я же парень свой
Лишь, де факто", и никак не, юро"
До тебя дотронуться позволь…
Снова день меня встречает, хмуро.
Никогда не доводите человека до состояния «всё равно»! Если вам действительно кто-то очень дорог, не позволяйте ему перейти черту, которая ведёт в зону полного к вам безразличия. Поверьте, оттуда не возвращаются. А вот подвести к ней довольно легко. Достаточно регулярно делать больно и плевать в его открытое для вас сердце. Если вы и правда любите, не поступайте с человеком так, как будто совсем не боитесь его потерять. И не думайте, что всё всегда можно вернуть, наломав целую кучу дров. Самые прочные и крепкие мосты горят ярче! Тот, кто дольше всего прощал, уходит раз и навсегда. Если вы действительно хотите, чтобы кто-то стал частью вашей судьбы, держите его сердце крепко в своих заботливых руках! Не дайте ему шагнуть в зону абсолютного невозврата.
Умные, рассудочные женщины зачастую проигрывают в любовных играх. Мужчины устают от слишком умных женщин. Они с ними разговаривают, но… Когда мимо проходит красивая, чувственная девушка, они идут за ней… Мужчины ищут в женщинах немного праздника… радости…