Всего неделя небо в тучах,
сегодня синь, что режет глаз.
Такой вот уникальный случай,
всё это осень… про запас.
Ушла белесость, звёзды ночью
такие… глаз не отвести,
уж на пороге, знаю точно
хоть и прошу - «Ну…подожди…»
И появилась та прохлада,
что только осенью слышна,
а август сыпет звездопадом,
и рвется в небеса душа…
А Осень - это просто высота
от журавлей потерянного эха.
Кто дни ее дождливые листал,
не сможет навсегда от них уехать
в какие - нибудь теплые края,
где ветер пальмы ласково качает…
И где-то в этой Осени есть я…
И Осень есть во мне своей печалью…
Легко добавив резкость куполам-
-Хранителям Небесного Причала,
мне Осень ни о чем не солгала,
поскольку никогда не отвечала -
-зачем необъяснимая тоска,
пролившаяся дождиком из тучи,
пытается в душе моей искать
мелодию несбывшихся созвучий.
Меняя их местами в моих снах,
в которых все ушедшие так живы…
чтоб холодом потом запеленать
все раны, что зачем-то обнажила.
И кажутся прозрачными слова,
похожие на отблески видений.
И я не знаю как мне врачевать
мозаику своих несовпадений.
И тянутся к ладоням ковыли,
попутчики любой дороги длинной.
Где Осень - это эхо от земли
до улетевшей стаи журавлиной…
.
АГРАФЕНА ПОЗДНЯКОВА
Не распахивать душу и не врастать
В разговоры, взгляды, касания рук
Чтоб не жил внутри маленькой эфой испуг -
Я так привыкла, я так боюсь потерять.
Чтоб не дрожала в зрачках за улыбкой боль -
Вот ты исчезнешь, как те, которые до…
Не поцелуешь в затылок, снимая пальто,
Дальше тональность - до минор бемоль.
Только вот осень… и нежный медовый взгляд,
Только октябрь очень пахнет тобой,
И поцелуи выпить до дна, взапой,
Только теперь - не повернуть назад…
ИРИСССКА
сколько птицами пролетело уже сентябрей?
сколько осеней отлистопадило, зим отмело…
приближая нас неумолимо к лихой поре,
когда жизнь перейдёт от рыси - в шальной галоп!
мы друг друга теряем, глядя глаза в глаза,
где отчаянье бьётся рыбою в полынье,
где с вкраплением сумасшедшинок чёрный базальт
так давно уже нежный свой отблеск не дарит.мне.
к до минору кучу бемолей легко навертеть,
но от этого светлым мажором ему не стать…
и все ноты в нашем с тобой ноктюрне - не
партитуру кручу в руках - не сыграть с листа…
АГРАФЕНА ПОЗДНЯКОВА
Не успеть уже перепеть с листа,
Не получится - голос теперь не тот,
И обидно - истина так проста,
Но увы - кто не слышит - тот не поймет.
Вот листаю крыльями ноябри,
Плещет медом и стылой осенью взгляд.
Ничего больше мне не говори,
Я хочу отпеть персональный ад.
ИРИСССКА
эх!.. с такими бы ямочками - только в рай))
и улыбка - добра, и IQ - на челе.
чем душевней (с листа ль, наизусть) игра,
тем акустика сердца - прозрачней, светлей.
Синоптики пророчат вновь дожди,
Зонты, плащи, ну и конечно лужи.
Я сердцем выбираю все пути,
И мне ничей совет давно не нужен.
Погода- никакой не календарь,
Которым можно всё определить.
И летом, можно мёрзнуть, как в февраль,
А можно в феврале снега топить.
Где расстаются из-за пустяков,
Скорее в главном не сойтись и вовсе!
За семь твоих пропущенных звонков-
Ты обвиняй конечно эту осень…
Мы росли, становились взрослыми и пустыми, это как лепестки опадают осенью с красных роз, день за днем я все легче с губ отпускала имя - и однажды оно не вернулось и не спаслось. И все дольше пустует квартира, все дольше время на разбитых часах ползет, норовя застыть. Понимая, что мы не там и увы не с теми… Заливаем тоску, а чуть позже начнем курить.
Мы взрослеем, мой друг, и поэтому ты не хочешь больше знать как мои дела и мои стихи. И смешной разборчивый детский почерк я сменила на клавиатуру и каблуки. И еще, говорят, надежда умрет последней, лепестки наших дней укроют её постель. Я не помню как это - любить тебя без сомнений. Я не помню какое счастье жить без потерь.
Давай надышимся сентябрьской тишиной,
пока ещё не тронутой дождями,
не забегая вдаль - что будет с нами,
вдохнём всей грудью пряности ночной,
успеем важное друг другу рассказать,
быть благодарным осени за милость,
что в самом сердце нежность сохранилась,
и что порой так хочется сломать
всё, что казалось прочным и суровым,
что красит в чёрное сиреневую грусть,
но не ломается… А впрочем, ну и пусть,
поскольку главное - я понят с полуслова…
Не срываюсь на слёзы /от зла, от боли?
или просто нет сил побороть усталость?/
И, когда говорю себе «хватит, больше
никакого терпения не осталось",
понимаю, что хватит и сил, и даже
из кармашка достану штук семь улыбок.
День дождями ноябрьскими напомажен.
Ночь нависла какой-то молчащей глыбой.
Не срываюсь на слёзы. Привыкла, дура,
из малюсенькой мухи слона варганить.
Только кто-то же это вот так придумал,
что болеют душа, и стихи, и память,
что в слезах этих снова прочтёшь капризы.
Да читай как угодно! Опять попалась.
А дрожащие губы - наверно, признак
несрыванья на слёзы…
Сплошная жалость,
что бесснежное время мне тянет жилы,
что виной - эта осень. В твоём участье
я ловлю все слова - как карась наживку,
не срываясь на слёзы /а вдруг - от счастья?/
Бывает день - невинный как зима,
Как полотно, что выткала позёмка.
В нём книги недописанной слова
Прольются вдруг отчётливо и звонко
На белый лист, на таинство судьбы,
На мир теней - ведь ты и я лишь тени…
И мы с тобою медлим у дверей,
Считая сны и рифмы, и ступени.
А мир так прост - на кончике иглы
Вся суть его таится, как и прежде.
И я запомню все твои черты,
И будет белый знаменем надежды.
Октябрь. Улыбаюсь и молчу.
Бывает день - печальный, словно осень.
Но мир всё ближе, ближе к январю,
И ляжет снег и тени скроет вовсе.
Это лето, как осень. Душа кислорода не просит.
Она поступает, как знает; А ты, словно ветром уносишься.
Любые вопросы, они ведь тебя не касаются.
Нервы внутри до конца едят чувства, что были заложены -
Заложники прошлого.
Все чувства изношены, стёрты грани хорошего
И теперь души наши пусты, и огонь больше не загорится в груди.
Когда встретит тебя ветер, когда будешь кричать: «Где ты?»
Когда нечем дышать, не убежать от боли в грудной.
Поздно нам что-то решать.
Эти бессонные ночи летние очень, всё как ты хочешь.
Вот только вырвать все дни, сжечь все календари не получиться, точно.
Эти крики твои забери. Мы привыкли сгорать от любви.
В голове мыслей твоих полно, можно снимать кино.
Жаль, что мы не актёры давно.
Лист осиновый, лист кленовый,
Плачет осень дождями снова,
На стекле расcтаванья слёзы,
И туманы совсем не грёзы.
Пахнет яблоками и прелью,
Где апрель со своей капелью,
С крыши как-то тоскливо очень,
Капли падают дни и ночи.
Не поёт свои песни ветер,
Да зарю то, рассвет не встретил
Серым, мутным туманом день,
И любимая гостья- лень.
Год состарился, год устал,
В небе кляксы вороньих стай,
Ждёт рябина мороз и снег,
Чтоб красавицей заалеть!
Помни меня всегда,
Даже, когда забудешь…
Помни, что я была
И, что такой не будет.
Помни, когда рассвет,
Помни, когда гроза,
Помни, что больше нет…
И по щеке слеза…
Помни, когда дожди,
Листья летят в саду,
Ты уходи, не жди,
Я уже не приду…
Слякоть и дождь, утонуть в лужах можно…
Осень опять… Причём -безнадёжно…
Видно, краски закончились в тубах -
Утро серым окрашено цветом…
Значит, так это Осени нужно -
Нет с утра у неё вдохновения.
Поиграла лениво листочком,
И всплакнула вдруг дождиком мелким.
На оконном стекле - только точки
Ненаписанных стихотворений.
Нерождённых картин многоточия
Остаются до лучшего времени.
Просто всё - ей сейчас не до творчества,
В гости Грусть забежала, наверное…
Осенний дождь идёт… Который день подряд
Дуэтом с ветра монотонною шарманкой.
Деревья сбрасывают праздничный наряд,
Листва кружится вновь в своём последнем танце…
Последний танец листьев. Мокнут там и тут
Небрежно скомканные платья, и неловко,
Стыдливо ветками прикрывши наготу,
Дрожат от холода промокшие берёзки.
Перевернет страницу календарь
И заискрится новыми цветами
Уходит лето, и конечно очень жаль
Оно останется в душе моей стихами
Перевернёт страницу, зарябит
Окрасит своей кистью в жёлто-красный
Завеет, задождит, засентябрит
Как Солнце озарит все в цвет закатный
Зазолотит в янтарно-алый
Воспламенит в багряные тона
Деревья в красные румяна
И в золото бескрайние поля
Перевернул страницу календарь
И лето заменил на осень
Сентябрь как оранжевый бунтарь
Окрасит все и никого не спросит…