А Осень - это просто высота
от журавлей потерянного эха.
Кто дни ее дождливые листал,
не сможет навсегда от них уехать
в какие - нибудь теплые края,
где ветер пальмы ласково качает…

И где-то в этой Осени есть я…
И Осень есть во мне своей печалью…

Легко добавив резкость куполам-
-Хранителям Небесного Причала,
мне Осень ни о чем не солгала,
поскольку никогда не отвечала -
-зачем необъяснимая тоска,
пролившаяся дождиком из тучи,
пытается в душе моей искать
мелодию несбывшихся созвучий.
Меняя их местами в моих снах,
в которых все ушедшие так живы…
чтоб холодом потом запеленать
все раны, что зачем-то обнажила.

И кажутся прозрачными слова,
похожие на отблески видений.
И я не знаю как мне врачевать
мозаику своих несовпадений.

И тянутся к ладоням ковыли,
попутчики любой дороги длинной.
Где Осень - это эхо от земли
до улетевшей стаи журавлиной…