А может проще умереть?
Не будет больше этой боли…
Не будет в памяти обид,
Не будет этой мерзкой доли.
А по другому как забыть?
Прикосновенья, поцелуи…
Ведь клялся ты меня любить,
А променял вдруг на другую.
Тогда и я порву любовь
На сотни маленьких кусочков…
А может проще умереть?
Не знаю я, а вдруг поможет…
Отношения - это вальс, а я всегда танцую танго с невидимками
Одиночество…
О, этот терпкий горьковатый аромат!
Моё одиночество похоже на свежезаваренный кофе.
Хочешь - пей залпом, хочешь - мелкими глоточками.
Можешь обжигающе горячим, а можешь холодным, чтобы утолить жажду…
При желании - добавить корицу воспоминаний…
Черный горошины перца-грусти… Или воздушные сливки мечтаний…
Немного любовных фантазий - освежающих и сладких, как ложка пломбира в кофе-глясе…
Пьянящие капли рома или коньяка - забавные эфирные планы, которые никогда не воплотятся в жизнь.
Люблю его…
«Достижение» современного индустриального общества состоит в том, что оно пришло к существенной утрате традиционных связей, общих ценностей и целей.
В массовом обществе человек чувствует себя изолированным и одиноким даже будучи частью массы; у него нет убеждений, которыми он мог бы поделиться с другими людьми, их заменяют лозунги и идеологические штампы, которые он черпает из средств массовой информации.
Человек, не способный любить и выражать чувства любви к ближним, обречён на одиночество…
…нет ничего более похожего на одиночество власти, чем одиночество славы.
Если вы слышите песню, которая заставляет вас плакать, а вы этого больше не хотите, то вы просто выключаете магнитофон… Но вы не можете сбежать от себя. Вы не можете просто взять и выключить себя. Не можете избавиться от роящихся в голове мыслей.
Брожу по развалу в поисках
Предмета необходимого.
Взгляд по старинным диковинкам
Плетется рядами длинными.
По книгам, давно прочитанным,
Но все-таки интересным,
По маркам и по открыткам,
Чьего-то далекого детства.
И по фигуркам фарфоровым
С лицами юнно-старинными,
По тертым ретроальбомам,
Иконам, медалям, картинам…
И с целью своей особенной
Рядом иду загруженным.
А вот! У старушки сгорбленной
Как раз есть то, что мне нужно!
Сидит на лавке у входа
С товаром на поводочке.
- Какая цена Свободы?
- …Дорого…одиночество.
Каждому нужен кто-то, кто его выслушает.
.
Одинокая ворона ковыляет по перрону,
Укоризненно вздыхает и загадочно молчит.
Серый ветер ветку тронет, туча мокрый снег уронит,
Для плохого настроенья сразу множество причин.
Все порядочные птицы загорают за границей.
Хорошо зимою в Ницце, и на Кипре хорошо.
Только глупая ворона на заплёванном перроне
Грустно смотрит на вагоны, сдвинув крылья шалашом.
На часах на электронных скачут циферки синхронно,
С тихим шорохом меняя чёт на нечет не спеша,
А у чёрной у вороны, при её доходах скромных,
Слишком яркое мышленье, слишком тонкая душа.
Не в ладах с жестоким миром, не проныра, не задира,
И хитрить не научилась, хоть уже и старая,
В детских сказках заблудилась, книжки зачитав до дырок.
Ох, какая ж ты смешная, ты такая же, как я!
Я на урне, как на троне, сяду рядышком с вороной,
Посидим тихонько вместе, ничего не говоря,
Одноразовый стаканчик нахлобучу, как корону,
Помечтаем с ней о лете в середине января.
Я тебе построю домик из бумажек и картонок,
Из пластмассовых бутылок, из стекляшек и тряпья,
Принесу кусочек хлеба и стихов потёртый томик,
Я такая же ворона, только вовсе белая!
январь 2002
© Ирина Семёркина ака Подруга (Ворона :))
И снова в свое одиночество я кутаюсь, словно в шаль, мне дальше идти не хочется и времени мне не жаль … Пускай все вокруг торопятся успеть до конца прямой. Для каждого есть пророчество, и путь у каждого свой…
Я от души желаю всем,
Чтоб закрывала от проблем
Всегда надежная спина.
И чтобы рядом, как скала,
Всегда надежное плечо.
Чтоб, когда вместе, ни почем -
Невзгоды, хлопоты, заботы…
Чтобы родной был рядом кто-то.
В наш век - не друзья, а списки,
Случайные встречи дороже,
чем те, кто порою нам снится,
чем те, что до боли, до дрожи…
А хочется просто открыться.
(не дверь для обычных прохожих)
Остывшей душою излиться,
осенним дождём по коже.
И чтоб не искали спасенья,
от слов моих под зонтами.
А чтоб разделить сумели
не счастье, а горечь страданий.
В наш век не друзья, а списки.
В забытом любовью городе
мы спим, и порою нам снится
человек с незнакомым номером…
Одиночество портит женщину. Она привыкает все свои проблемы решать самостоятельно, ни на кого не полагаясь. Но дело даже не в этом… Хуже всего то, что она перестает верить, что бывает как-то по-другому…
Взорвалась эмоция
Пламенем объятая,
Почему не кончится
Жизнь моя проклятая?!