склонивши голову к земле
сколько волосами мышей и червей не корми
ты всего лишь склоненный к земле
и нет в этом ничего общего
ни с мечтами
ни с самим развоплощением
ни даже репетиция смерти
Потому ты и оскорбляешь, что сам ты - ничто. Человеку не свойственно наносить оскорбления.
Нет ничего лучше, чем ничто. От ничего подлянок точно ждать не приходится.
Для Жизненной лирики прекрасно …
а для великого Ничто ужасно …
Ты - никто. Ты - ничто. Ты пустышка.
Сверху белый, пушистый. По сути - гнилой.
Чего стоит твоя перегара отрыжка?
Да уж лучше одной… все, отбой!
Ты - никто, ты - ничто. Истеричка.
Злишься так, что аж пена у рта.
Может лучше ты влюбишься в алкоголичку?
И крутите по пьяни друг другу хвоста.
Ты никто. Ты - ничто. Побольнее ударить?
Ты не стоишь того. Для меня ты никто.
На твоем диалекте не умею гутарить.
Не звони, успокойся. Для меня ты - ничто!
Из диалогов понимаешь, что серость носит массу оттенков, люди так обделены знаниями, что остается ощущение, будто общался со школьником! Но видя упорное стремление возвести свое мнение в ранг абсолюта, понимаю - это старость.
Разговоры ни о чем не всегда кончаются ничем
Сквозь тебя, сквозь меня
катит волны свои пустота,
на заре проступая
прожилками крови,
мёртвой гипсовой маской, в которой застыла
мгновенная мука
пронзённой луны.
Посмотри, как хоронится всё
в пустоту.
И покинутый лес и огрызки
от яблок.
Посмотри, как тосклив
ископаемый мир,
не нашедший следа своих
первых рыданий.
Нам хочется существовать,
мы боимся небытия, и поэтому выдумываем
прекрасные сказки, в которых сбываются все
наши мечты. Неизвестная
цель, ждущая нас впереди,
полет души, рай,
бессмертие, бог,
перевоплощение - все это
иллюзии, призванные
подсластить горечь смерти
иногда тишина становится слишком липкой.
ты выходишь из тёмной комнаты на балкон,
и балкон под ногами кажется слишком хлипким.
и под горлом печёт непройденный рубикон.
и ты падаешь как-то плавно с балконом вместе,
по пути вспоминая: хлеба купить пора.
и не то чтоб тебе и правда хотелось есть, но все привычки - чтоб было некогда умирать.
небо цвета бетона дышит седым туманом.
вязкий серый асфальт цепляется за пальто.
ты его выскребаешь пальцами из карманов,
превращаясь в немое выцветшее ничто.
а потом тишина становится слишком острой,
так что давишься ей и кровью из рваных ран.
всё равно по привычке хлеб отправляешь в тостер.
там, где раньше болело, вьется густой туман.
Ничто не познано, ничто не поздно, ничто не вновь, ни яви и ни снов… Ничто не сказано, ничто не кануло, ни снов, ни слов, а только вздох рожденья, что похож на дрожь кинжала, извлечённого из ножен…
Ничто-это не пустота. Пустота всегда наполнена чем-то, не имеющим чего-то.Ничто входит в эту пустоту, но не является ей…
Итог моей жизни - простое ничто, настроение, один-единственный цвет.
Этот итог подобен картине некоего художника, которому заказали изображение израильтян, переходящих через Красное море.
Для этого он закрасил всю стену красным, объясняя, что израильтяне уже все перебрались на другой берег, а египтяне потонули.
Можно купить дом,
но не очаг;
можно купить кровать,
но не сон;
можно купить часы,
но не время;
можно купить книгу,
но не знание;
можно купить положение,
но не уважение;
можно заплатить за доктора,
но не за здоровье;
можно купить душу,
но не жизнь;
можно купить секс,
но не любовь.