А может всё, как есть оставить?
И, как природа подготовиться ко сну…
И наконец, спуститься с неба наземь,
Чтобы убить внутри тоску-змею.
Не чувствовать тревогу, радость,
Что б замереть на холода…
…Так можно в льдинку превратиться
и не растаять никогда.
Но вот, как только я придумаю затишье,
как тут же возвращаюсь на круги своя…
Становиться мне от меня так грустно…
Ну как же буду жить я без себя,
Без путаниц, без просвятления,
Без лабиринтов мыслей, без костра???
Как жаль, что не смогу быть равнодушной…
Ведь я не кукла… уверяю Вас друзья.
Время снова густеет, словно ранее собранный мёд. Теперь перезревшее лето будет настаиваться в тайных кладовых до следующего сезона. Зимой можно будет принимать его по чайной ложке воспоминаний, как лекарство, как профилактику от холода и одиночества.
Город ещё тёплый и воздух его прозрачен. Но осень уже проступает в прожилках листьев, в случайных порывах ветра.
Небесный маятник снова качнулся в сторону внутреннего севера, и скоро наступит время тёплых шарфов и мягких пледов, горячего чая и ранних сумерек.
А пока сентябрь. Янтарная сердцевина года, его каштановое сердце - тёплое и шершавое на ощупь. Время новых смыслов и новой оптики, опыт отвыкания и отпускания.
В воздухе столько смерти, что жизнь прекрасна! Сейчас понимаешь это острее.
Такое время…
Было бы счастьем, просыпаясь поутру, не думать каким сложным будет день, а просто улыбнуться, заодно пожелав всего доброго этому миру. Музыку включить, чтобы добавляла прелести наступающему дню. Потом сварить чашечку кофе, и пить его махонькими глоточками, глядя сквозь окно на привычный пейзаж. Прохладно. Двор тоже словно просыпается вместе со мной. Бодрятся от ночной прохлады клены, голуби толкутся у своей кормушки, а воздух наполнен запахом, намокших от дождя, тополей. Непередаваемый аромат. Горький, легкий и проникновенный. Я, с чашкой кофе в руке, все смотрю в окно, наблюдая за скольжением лучей солнца. Я очарована тишиной утра и в плену мелодии, которая звучит так же проникновенно, как аромат намокших тополей. Трогательная прелесть утра, особенно если точно знаешь, что день будет заполнен суетой и сдобрен хорошей порцией грусти и желания оказаться очень далеко от этой суеты. Но об этом думать не хочется совсем, уловить бы несколько мгновений настоящего, дать сердцу забыться и утонуть в облаках грез, тихо шепнув при этом: здравствуй утро, здравствуй мечта, моя неповторимая лгунья. Ты, пожалуйста, живи и обманывай меня очарованием своим.
Улетели в лето, пеночки и зяблики,
Моросящий дождь, не стучит в окно.
И плывут по лужам, жёлтые кораблики,
Потеряв надежду, падают на дно…
Потеряли наглость, воробьи-разбойники,
Не несётся в воздухе, бодрое:-Чирик!
В небе сгустки пламени. Снегири-фонарики,
Старой, грустной осени праздничный пикник…
Иногда очень хочется поговорить. Не важно с кем и о чем. Просто поговорить. О погоде, природе и бытовых проблемах. Рассказать о том, что было, кто был, кто остался, кто ушел, кого потеряла. Рассказать как с утра город накинул на плечи шаль из мокрого снега, как поют и переговариваются, не смотря на холод, синицы, воробьи и сороки. Какое чистое и голубое небо. Какие грязно-белые и неуютные улицы.
Иногда очень хочется просто по орать. Выйти ночью на пустую улицу, или уехать в лес, остановиться и орать, орать, орать… а потом упасть на спину и смотреть на проплывающие, равнодушные облака.
Иногда хочется просто молчать. Молчать и думать о чем-то своем, личном. Уединиться, уйти, убежать, улететь.
Иногда очень хочется тепла. Человеческого тепла. Крепких, но нежных объятий, легкого поцелуя в шею, прикосновения к руке. Мужского запаха, такого привычного и родного.
Иногда думаешь что любви нет и человеки вокруг тебя стараются выгодно продать свои отношения, купить дружбу, предать ради своей выгоды.
И тогда, когда становиться все не выносимо. Я переделываю хочу в могу. Могу поговорить, могу орать, могу молчать, могу дарить тепло, могу любить!
Наш мир меняется только тогда, когда мы ему позволяем.
Всегда помните об этом и никогда не унывайте! И пусть у вас все будет хорошо)
День будет длинным, а вечер - негромким.
Кто-то всплакнёт осторожно в сторонке,
кто-то дотянется прямо до кромки
неба, осеннего в дым.
Думаешь, это, как в сказке - всё просто?
Думаешь, это - такая вот осень?
Что б ты ни думал, не нужно вопросов,
их перепутаешь ты.
Тут у меня всё - ни шатко ни валко:
строк - откровенно огромная свалка.
Их бы… Да им бы… И всё-таки жалко
серых своих голубят.
Осень влачится большой черепахой.
Если мне завтра захочется плакать,
я и заплачу, пролившись на плаху
длинного дня без тебя…
Да просто время года такое особенное. Мост между летом и зимой, а значит, между жизнью и смертью. От всех этих осенних дождей, хризантем и мокрых каштанов, запахов, горько-сладких, обморочно звенящих в ушах, почти невыносимо болит сердце, вынужденное расти, расширяться, чтобы вместить все это предзимнее великолепие мира. Ясно, что не дорастет. Не вместит. Но надо стараться. Вернее, не «надо» даже, потому что оно - само. по крайней мере на меня осень действует именно так. Накануне зимы я всякий раз словно бы прыгаю в пропасть. Затяжной прыжок, веселый и горький, никогда заранее не знаешь, кто откроет глаза там, на дне, весной.
Гонимые миром, прячущиеся от жизни и самих себя, перебирающие тонкими бледными пальцами на клавиатуре свою боль и одиночество, любовь и надежду, свои мечты и желания, вдавливающие в монитор свое сердце и душу… Странные пугливые звери, ищущие тепла и избегающие рук. Бережно хранящие крупицы знаний и чувств, тщательно собранных, трепетно отмытых от налипшей грязи бытовухи… Кто мы? Какие мы? Усталыми глазами впитывающие это лживый свет экрана, в постоянном желании найти… Что-то, чего тут давно нет. А за окном пустые улицы и теплый летний ветер. А за окном небо к августу и звезды все ярче с каждым вдохом. А за окном шелестят большие деревья и шелест этот все больше напоминает тихое пение. А за окном зажигаются огни вдоль дорог, уводящих далеко далеко. А за окном любая мысль - свободна, любое чувство - осязаемо. А за окном эта ночь, сладкая, с оттенком горечи, нежно касается поцелуем близких и понятных ей обветренных губ. А за окном… Давай выйдем на улицу. Давай найдемся снова, однажды потерянные на расстоянии пары шагов. И, я уверен, нам будет что сказать друг другу.
А Вы когда-нибудь замечали как прозрачен, тих, нежен и приятен воздух теплым, сентябрьским вечером? Когда желты и багровы еще деревья. Когда под ногами ковер ярких, осенних листьев и ты медленно идешь, загребая ногами опавшую, еще живую листву.
Поздний вечер. Уже темно.Но тепло, именно тепло, не жарко. Разноцветные огни рекламы, магазинов, фары машин, компании ярко одетых людей и листья, листья везде. На тротуарах, на машинах, еще на деревьях, на газонах и даже на шапке маленького мальчика, который с удивлением и радостью тянет свою ручку к голове и берет желтый и беззащитный листочек с удивлением и некоторым страхом.
Иногда накрапывает дождик, но совершенно никто не торопится доставать зонт. Люди идут и улыбаются. Потому что в такие вот вечера кажется что обязательно все будет хорошо, а иначе и быть не может.
И я иду. А рядом со мной танцует осень. Там, где она была, остаются ее потерянные и маленькие, но такие милые, женские штучки) Мелкие, белые маргаритки на клумбе, красные ягоды рябины, оранжевые шарики бархатцев на висящих кашпо около магазинов, засыпанные мелкими и желтыми листиками скамейки, в городском парке.
В такие дни ощущение одиночества внутри себя не так остро. Его приглушает свет, тепло и объятия осени. И ты понимаешь что жизнь коротка, но щедра. И надо все успеть. Суметь увидеть, услышать и почувствовать тепло людей, держащих вместе с тобой осень за руку.
И снова воздух холодом прозрачен,
Стал очень ранним алый путь заката,
Уже сентябрь полностью истрачен,
Как был истрачен прошлый век когда-то…
Ложатся листья ярким покрывалом,
И дождь стучит, и тикают минуты,
Могла бы осень стать для нас началом,
А стала завершеньем почему-то…
Нам удивляться этому не стоит,
Замкнулся круг все тем же листопадом,
И этот год он тщательно укроет,
И мир забудет, что мы были рядом…
Потом зима сюда войдет без стука,
И ляжет снег страницей белоснежной,
Закрыв главу с названием «разлука»,
Открыв кому-то новую с «надеждой».
А нас с тобой зима оставит в прошлом,
Сюжет застынет на стекле узором,
И все, что, было, станет невозможным -
Стеклянным прошлогодним разговором…
В котором мы прощались не прощая,
В котором мир ломался беспощадно,
И снег внезапный, с рукава счищая,
Мне так хотелось все вернуть обратно…
Теперь окно промерзшее зашторю,
Где я тебя нарисовал когда-то…
Я и на небе с Господом поспорю -
Она ни в чем, ни в чем не виновата.
Скоро выпадет снег. Невесомо, красиво…
Мир укроется пледом пушистой зимы.
Скоро выпадет снег. И узорным курсивом
Разбегутся следы в ожиданьи весны.
Скоро выпадет снег. Мы обнимемся крепче,
Мы полюбим сильнее за ценность тепла.
Скоро выпадет снег и дышать будет легче,
Станут старше поступки, мудрее - слова.
Скоро выпадет снег. Это повод для сказки.
Это повод укрыться - одним на двоих.
Это жаркие губы, глубокие ласки…
И замерзший под утро нечаянный стих.
Скоро выпадет снег. Мы останемся вместе.
Одиноким трудней и больней зимовать.
Скоро выпадет снег и смешается с песней
Догорающих дров, осветивших кровать.
Скоро выпадет снег. Это даже не грустно…
Если рядом с тобой только твой человек.
Это ставшее солнцем взаимное чувство.
Скоро выпадет снег. Скоро выпадет снег…
Глубока эта осень, глубже иной воды…
Не смотрись в неё долго, пускай протечёт и канет.
Вознеслись души листьев, а их проводивший дым
постучал в затворённое небо и пал - седым,
дождевым и нежданым гостем на зыбкий мшаник.
Сентябриные ночи текут, бесконечней сна
королевской красавицы, что так любила прялку.
Верно, пишут события новые времена,
оттого у минут осенних не видно дна,
а недели неспешны и движутся вперевалку.
Я полна этим бременем, мой упасённый друг.
Не смотрись - хмарь во облацех, значит, темна водица.
Я - аморфный Восток, а в тебе доминантен Юг,
но в спасательном круге твоих бережёных рук
мне по-прежнему просто найтись и на время сбыться.
Я не знаю, что будет - вода не хранит следы.
Для неё нет преград, но и прав нет на выбор русла.
… Посмотри, мир застыл за минуту до наготы,
подержи на ладони шуршащим и золотым -
и готовься к эпохе ветров и тугого хруста.
Холод на улице, холод в душе…
Встал, почесал свои «фаберже»
Чаю налью, прочитаю газету,
реквием справлю ушедшему лету.
Телек включил: Война в Украине,
семь человек подорвались на мине,
американцы вторглись в Ирак,
новые санкции вводит Барак,
кто-то рожает, а кто умирает,
кто годовщину свадьбы справляет.
Люди живут, работают, пьют,
жизни своей улучшения ждут.
Вообщем не стоит мне АХать и ОХать,
Дома тепло, всё не так уж и плохо))
В печальных сумерках, утихшей непогоды
блуждает осень… просится в тепло.
как будто хочет все мои невзгоды
отправить вслед за ветром… далеко.
Мерцают звезды в тучах желтым глазом,
и месяц тонкий, рожки навострил…
а тени пляшут безысходным, робким, взглядом
в плену потерь и вырваться нет сил…
Чуть слышно причитают листья клена,
пора… пора…в гнетущей тишине…
и я была кудрявой и зеленой,
и как они всё ближе я к зиме…
Еще не осень, но уже не лето,
Дождь бесконечный плачет за окном,
Мне кажется, что песня моя спета…
Семь кругов ада. Я застряла на втором.
И впереди еще вопросы без ответов,
Ночи без сна, безжалостные дни,
Песни без рифм, припевов, и куплетов,
Вдаль убегающие за окном огни…
Друзья ушедшие, заплаканные строчки,
Стихи о грусти, а не о любви,
Уже не лето, но еще не осень,
В конце спасительные точки… три…