Женщина — август… картина из цвета…
В ней столько красок… попробуй сочти!
Женщина — август… песенка лета…
Всё ещё лето… и… осень… почти…
Первым листом пожелтевшим укрылась…
С первой прощальной улыбкой… пришла…
И в журавлиный клин… превратилась…
Тихо… неслышно… в душу вошла…
Яблочным Спасом всех навестила…
Женщина — август… в ней песня звонка…
Лету… жару с дождями… простила…
Нить паутины, набросив, слегка…
Женщина — август… печали в ней сколько…
Шаг до порога… и скажет… ПРОЩАЙ!
Женщина — август… и сладко… и горько!
Свадьбы осенние скоро встречай!
Я не прощаюсь… но слёзы не скрою…
Только в душе… разольётся тоска.
Стол я дарами лета… накрою…
И соглашусь… что осень… близка…
Второе августа. Прекрасно.
По сводкам солнечно и ясно.
Короче день на два часа.
Ну, а по слухам ежечасно
Яриться будут небеса.
К полудню вспыхнули зарницы.
Едва успев посторониться,
Я вижу: мчится средь дорог
На озаренной колеснице,
Дыша огнем, Илья-пророк.
К нам Август в двери постучался,
«Как незаметно ты подкрался.
Ну раз пришёл, то проходи.
Хочу с тобой я поболтать,
Тебе о многом рассказать.»
А Он мне «Я ведь ненадолго,
Но вас порадую немного,
Ещё своим теплом и светом.»
Я глядь вокруг, его уж нету…
И только яблок аромат,
Меня манит в тот Дивный сад…
Скоро август — дивное летнее время, когда в полях колосится пшеница, а среди высокой травы встречаются скромные цветы. Смотришь на это золотое море, да понимаешь, сколько бы не вмещала душа красоты земной, ей всё мало и просит она о созерцании природы снова и снова. В тишине цветущих лугов ищет наше сердце благодать и находит. Радуясь васильку и ромашке, птице в небе, кудрявым облакам, наливным плодам на деревьях мы стяжаем Любовь, учимся жить в мире, согласии…
Счастье ведь там, где добродетель, мягкосердие, где совесть претит причинять ближнему зло, где отзывчивость и сострадание. Каждое утро нам даётся Свыше для того, чтобы мы имели возможность строить добропорядочную жизнь на Земле и учили этому своих детей.
В пятницу птицы сказали, что август… нет:
В пятницу в сумерках птицы сказали, что…
Где твоя, август, медь? У твоих монет
Звон — да не тот, сияние — да не то.
Может, и я не та, что была вчера.
Август пришёл с утра — да и был таков.
Птицы сказали: август пришёл с утра
В шорохе облетающих цветников.
Горе моё лукавое, мёд в крови,
Где твои жили-были, куда ушли?
Август, — сказали птицы, — лови, лови:
Стая на нить нанизана от земли —
В небо. Один сверчок в глубине двора
Всё повторяет мантры в несчётный раз.
В пятницу птицы сказали, что им пора.
В ночь на субботу нитка оборвалась.
Почему-то так грустно… совсем одиноко…
И не в радость ни август, ни солнечный свет,
Ни небес синева, ни лесная дорога,
Ни воскресные дни,… Ни в чем радости нет…
Навалилась тоска — это сердца усталость…
Как её побороть? Где бы скинуть её?
Летних солнечных дней очень мало осталось,
А за летом вослед скоро осень придет…
Как себя одолеть, пересилить? — Не знаю…
Раскисать ведь нельзя… понимаю сама.
Почему же грущу? И чего ожидаю?
Только август пришел, а на сердце — зима!
Мне б письмо прочитать, но оно не приходит…
Я забыта совсем? Или встретимся вновь?
Вы не пишете мне… Моё время уходит,…
Содрогаясь, во мне тихо плачет Любовь…
В тени за сорок, пышет зноем день.
Под деревом прохлада не спасает.
Её там нет, одно названье — тень.
Июнь… Осенних тучек не хватает.
На море, в воду, чтобы не сгореть
Под шляпой, как испанское сомбреро.
На градусники лучше не смотреть,
Не ведать, что творится с атмосферой.
Мой милый август, я ещё жива!
Пройдёт денёк — прольётся первый дождик.
На небе белой краской кружева
Рисует ловко облачный художник.
Работу завершит он к сентябрю,
Желанный ливень не допустит бедствий.
Бесспорно, лето, я тебя люблю!
Но больше я тебя любила в детстве.
Когда погребают эпоху,
Надгробный псалом не звучит,
Крапиве, чертополоху
Украсить ее предстоит.
И только могильщики лихо
Работают. Дело не ждет!
И тихо, так, господи, тихо,
Что слышно, как время идет.
А после она выплывает,
Как труп на весенней реке, -
Но матери сын не узнает,
И внук отвернется в тоске.
И клонятся головы ниже,
Как маятник, ходит луна.
Так вот - над погибшим Парижем
Такая теперь тишина.
Июнь - утро лета.
Июль - день лета.
Август - вечер.
А ночи у лета нету.
*** Вряд ли кто-то знает всё заранее…
Ты меня, пожалуйста, дождись,
Я приеду. Будет утро раннее.
Август. И закончатся дожди.
Нарисует август акварелью
спелых ягод грозди и зарю.
Речку нарисует он и ели.
И твоё несмелое «люблю».
Вряд ли кто-то знает всё заранее.
Наше лето только началось.
У моей души нет расписания
Она просто плачет - если врозь. ***
Мне только что предложили арбуз, а я говорю «рановато, самые вкусные арбузы в авгу…» и тут меня осенило
Когда дни августа сочтены,
Пакует он в чемоданы лето.
А мы до марта обречены
Смиренно жить вне тепла и света.
Уже не важно: чья здесь вина,
Но будут листья краснеть и падать.
Всё что осталось и им, и нам:
Принять виновницу листопада.
Она свирепа как катаклизм:
Кромсает листья и дни кромсает,
И наш отчаянный оптимизм
Дождём занудливым приглушает.
Когда дождю окончанья нет,
А осень вряд ли за всё ответит,
Спасёт (на время) любимый плед
С набором снов о беспечном лете…
Copyright: Наталья Радолина, 2017
Свидетельство о публикации 117 090 300 267
Я Августу говорю:
«Оставь тепла Сентябрю.
Собрался в далёкий путь,
Продли нам тепло чуть-чуть.
Для нас ты желанный гость,
Оставь же нам лета горсть.
На память, на добрый час,
Даруй же нам лета часть.
И Осень сентябрьским днём
Пусть нас опьянит теплом".
Copyright: Наталья Радолина, 2017
Свидетельство о публикации 117 083 103 629
Август празднует в силу вошедшее лето,
Зеленее зелёного в чаще огни.
Не скудеет избыток горячего света,
Запастись бы им впрок на ненастные дни.
Набирает рябина багряную горечь,
Оглушает кузнечиков струнная речь.
Август, это когда ты не просишь, не споришь,
Каждый солнечный луч начинаешь беречь.
Просто руки навстречу теплу поднимаешь
и с тревогой встаешь не в десятом, а в семь…
Август, это когда ты уже понимаешь,
Что померкший денек отгорел насовсем.
И становится с каждой минутой яснее,
Что всё ближе и ближе седые дожди.
И что осень уже неизбежна, а с нею…
Август - время моё, не спеши, подожди!
Ирина Снегова
Скоро снова вставать без пятнадцати восемь
И бежать под дождём на озябший трамвай…
Ах, как трудно включаться из августа в осень,
Как же хочется снова отправиться в май.