Иногда встречаешь человека, все тебе в нем нравится, кроме его прошлых душевных переживаний, с которыми он ну никак не хочет расставаться))Задумалась и поняла, что я не «Фонд помощи ветеранам эротического фронта» и даже не листок подорожника или алое, чтоб приложить меня к сердцу - бац, и все прошло)))
… Возможно я не вижу ТЕБЯ так часто как мне хотелось бы… но глубоко в Душе я знаю точно, что ТЫ - действительно тот человек, которому я не позволю уйти из моей жизни…
Формула времени, или Что правда, то правда…
Сознание того, что моя любовь была рядом с ним, пришла…, но, увы, слишком поздно…
Если у человека руки растут из жопы, вряд ли крылья вырастут из другого места…)
Ненависть со временем утихает, обида проходит, злость угасает, а разочарование навсегда отдаляет людей друг от друга…
Построенные на контрастах чарующие и иногда пугающие образы как неожиданные встречи в темном пространстве, где ищешь то ли выход, то ли самого себя.
Да что там-я, наверное, хочу любви. Однако в каком из прейскурантов есть цена на этот товар, и в каком виде ее подают.
А за окном падал техногенный снег.
А в душе медленно, кирпичик за кирпичиком, таяли невидимые стены.
Именно в преддверии Нового года начинаешь особенно верить в чудо.
Казалось бы - что такого?
А внутри все переворачивается, сияет оттенками серебра - под цвет зимнего платья.
И тогда, если закрыть глаза, увидишь что-то совсем другое.
Увидишь янтарные огни на стволах фонарей-деревьев; увидишь невесомые, сказочные замки, которые будут таять на глазах медленно, как сахар; увидишь Млечный Путь, который сложит из алмазов звезд своеобразный смайлик; увидишь фениксов, приносящих закат на своих крыльях.
Даже, когда ты откроешь глаза, чудо все равно останется с тобой - согреет маленьким огоньком свечи, будет последней ниточкой Ариадны в лабиринте жизни. Главное - не упустить его из рук.
«Все будет, честно. Просто надо очень-очень захотеть».
Монолог. Он.
Метель кружит который день… Уже темно.
На мягких лапах в дом ко мне крадётся вечер.
Я выдыхаю дым в открытое окно.
Я жду тебя… как будто мне заняться нечем…
Твои шаги - знакомый звук издалека…
Смущён… Краснею, будто юноша-поклонник…
К тебе срываюсь - сумасшедший - в два прыжка,
Перемахнув легко широкий подоконник.
Твой взгляд испуганный… Потом - звенящий смех.
Я так люблю, когда ты весело смеёшься!
Ну что же всё-то у тебя не как у всех?
Ты хоть бы вскрикнула. Куда там - не дождёшься!
Монолог. Она.
Вторые сутки - настоящий снегопад…
Спешу домой - и так сегодня задержалась.
В трамвае ногу отдавил какой-то гад,
По телу тихо растекается усталость…
Чертовски холодно. Без шапки, как всегда -
Ну не идут они мне! Почему - не знаю…
Да не такие уж в Казани холода…
И грива рыжая прекрасно защищает.
Вот у подъезда… Где ключи, помилуй Бог?!
Всё не найду никак - рассеянная слишком.
Едва не вскрикну, обернувшись на прыжок:
Ты?! Рассмешил! Ну что ты, право, как мальчишка?!
Диалог
-Привет, пропащая! А я, как видишь, ждал…
-Чего ты ждал?
-Чего? Да я и сам не знаю… Тебя.
-Меня? Зачем?
-Я по тебе скучал. Пушистик, ты же у меня одна такая!
-Да не смеши! Не у тебя и не одна!
-Опять смеёшься?
-Не смеюсь.
-А что такого? Ты злишься на меня?
-Я никогда не злюсь.
-А что за странные ответы в четверть слова?
-Устала. Грустно…
-Эй! Ведь скоро Новый Год! А, как известно, Новый Год - непредсказуем!
-И правда скоро…
-Улыбайся… Ну же! Вот! Да и вообще… пойдём под снегом потанцуем!
-А что танцуем, сударь?
-Ну, конечно, вальс! Погромче музыку… Готово! Вальс. Свиридов.
-Моя сударыня, я приглашаю Вас!
-Позвольте, сударь, пококетничать для вида…
-Как хорошо… Не разучился, ты смотри…
-Да, замечательно! Как будто не устала!
И раз-два-три, и раз-два-три, и раз-два-три,
Ах, как же, в сущности, для счастья надо мало!
Мы бы меньше заботились о том, что думают о нас люди, если бы знали, как мало они о нас думают.
Если изменяет, то это не изменить!
Никого ради не надо изменять себя!
Не называйте мир грязным лишь потому, что вы забыли вымыть свои окна.
Ну что, вот и наступил последний день, когда мы можем публично соврать за какую партию будем голосовать послезавтра!
Ложь - это вымысел, вымысел - это искусство, значит, все искусство - ложь.