Зачем такие отношения? Если честно, они меня тяготят… Да, мне приятно думать, что он влюблен в меня… приятно ощущать власть над ним (пусть иллюзорную, но власть) …наслаждаться тем, как он вздрагивает от моих прикосновений… Порой мне просто жалко этого взрослого мужчину, который думает, что он мачо, а на самом деле… Все это было смешно, если бы не было так грустно… добрая я… самаритянка… позволяю ему пользоваться своим телом… мне не жалко… тело это всего лишь сосуд… хранилище души… так стоп! Это что же получается, что он трахает мою душу???
Есть женщины такие как вино,
которых выпил ты и позабыл давно
Есть женщины такие как коньяк,
которых ты смакуешь как маньяк
Есть женщины такие же как водка,
к ним изредка твоя причаливает лодка
Есть женщины такие же как пиво,
которых ты с друзьями делишь мило
Есть женщины такие как саке,
с такими минуэты на легке
Есть женщины такие же как виски,
их помнишь… вы душою были близки
Есть женщины такие же как джин,
ты вроде с нею был, а вроде бы один
Есть женщины такие же как ром,
с которыми был пОлный ипподром
Есть женщины такие как мартини,
куннилингус там пристно, вовеки и отныне
Есть женщины такие как самбука,
пока её не …, она как бука
Есть женщины такие же как узо,
с такою хвостик сушишь, ростишь пузо
Но хоть к одной из них меня посмеешь отнести,
- замучаешься на коленях говорить «любимая, прости»
Крошка сын к отцу пришёл, и спросила кроха:
- Что такое хорошо и почему всем по*уй?
Собрать бы мысли о тебе, да разом сжечь,
как прошлогоднюю листву… И не беречь
остатки прежнего тепла, как угольки…
DELETом в памяти стереть твои звонки,
Позвать подругу, чтобы с ней напиться в хлам,
и чтобы тосты- все за нас- за милых дам,
и чтоб по лужам- босиком… и жизнь любить…
И чтоб тебя ЗАБЫТЬ, ЗАБЫТЬ, ЗАБЫТЬ, ЗАБЫТЬ…
- Ты почему без стука? - Так я же с открытым сердцем.
Мы упускаем тех людей которые могут сделать нас счастливыми, а теряем время и силы для тех кто делает нас несчастными.
Если человек говорит то, что думает, думает ли он вообще.
В тебе смысл моего земного существования, и я готова послать весь мир к чертям за тебя одного!
Те, которые смирят свою мысль, блуждающую вдалеке, бредущую в одиночку, бестелесную, скрытую в сердце, освободятся.
Пройдет время, и ты, сидя в своей машине, зачем-то включишь «нашу» песню, посмотришь на соседнее сидение и только тогда ты поймёшь, что потерял… Только меня это уже не тронет…
Иногда, мне хочется тебя убить. Это не сложно, я это делал не раз, меня хорошо учили. Поверь, меня не будут мучить угрызения совести, с этим я, давно, справился. Но, это было в другой, далеко не мирной жизни, да и делать это приходилось по иным причинам.
Как? Ткнуть пальцем в шею, повернуть резко твою голову, ударить кулаком в затылок, рубануть ребром ладони в гортань… да мало ли способов сделать из живого не живое.
За что? Да за то, что я тебя люблю, а ты, в моём присутствии, разговариваешь, с очередным, будущим любовником. «Мурлыкаешь» ему в трубку, ему, а не мне, сидящему рядом, ласкающему твои бёдра и слушающему твой разговор с ним.
Кто я? Да, по существу, ни кто. Так, любовник. Мечущийся мужчина, разрывающийся между тобой и семьёй. Запутался я, запутался в жизни.
Не имею я права лишать тебя жизни, много «НО», ставших причиной моего статуса. Ревную? Да, ревную, но на ревность я не имею права, сам виноват. Люблю я тебя, сильно, так, как только способен любить человек, прекрасно осознавая, что женщина должна преподносить свою красоту как великий дар мужчине, не как залог его будущего унижения. А ревность я считаю унижением. Этого я ни когда, ни кому не прощал. Но, я тебя люблю и, поэтому, я тебе прощаю всё. Сижу, пишу эти строки, а ты, на кухне, ведёшь свою беседу и «мурлыкаешь» ему, а не мне. Я слышу каждое, сказанное тобой, слово и, терпеливо, жду, когда ты вспомнишь, что я, терпеливо, сижу за компьютером, делая вид, что читаю онлайн книгу, и жду…
Прости меня за то, что я ищу,
Тебя… среди обломков прошлых лет,
То в мыслях, как по осени брожу
И по ночам стихи свои пишу…
Прости меня за то, что я пою
И пью вино, бывает без тебя…
Что волю чувствам не всегда даю
И обижаю, но поверь любя…
Прости меня за то, что я спешу,
Хочу догнать зачем-то этот век,
Немногого у Бога попрошу…
С тобою быть, родной мой человек,
Прости меня за то, что я живу,
А толку, что от жизни той… моей…
И крик души, неслышный, тихий звук-
Ведь я живу… ради тебя… поверь…
Те, кто действительно любят нас, всегда берегут наши чувства…
© Таша Калита
Быть счастливым большое искусство, чтоб от счастья всё время сиять, нужно очень и очень искусно - ЗЛО уметь от себя отражать.