Почему если девушка переспала с кучей парней, то она — шлюха, а если то же самое сделает парень, так он сразу гей?
С вершины любой шаг — вниз!
Умный потому и процветает, что с дураками счастья не пытает.
Почему в комнате темно? — Экономия света…
— А на полу почему сидишь? — Кресло берегу…
— А почему лицо в слезах? — Режу лук…
— Прям сейчас? В темноте и на полу???
— Почему вы не любите меня?
А правда, почему? Я могу найти тысячу ответов на этот единственный вопрос. Милочка, все дело в дифференциальной психологии, понимаешь, мы слишком разные, мы не совпадаем ни внутренними ценностями, ни средой обитания. Или все дело в химии, в биологии, мы не сошлись запахом, формулой, двумя вздыбленными молекулами. Или не случился Божий промысел, нам не суждено, не судьба, мы фатально чужие. Или самое примитивное — а почему кто-то должен тебя любить? Дорогуша, в этом мире никто никому ничего не должен, запомни.
А она стоит, переминается с ноги на ногу, смотрит застенчиво, но в то же время широко, и спрашивает:
— Почему вы не любите меня?
Милочка, это инфантильность, тебе же не пять лет, нельзя же настолько наивно, настолько откровенно, настолько просто задавать такие вопросы. На них существуют тысячи ответов, но на самом деле нет ни одного. Не любим. Просто не любим. И знаешь, иногда самим тошно от того, что не любим. Не умеем. Не знаем, как любить тебя.
А она стоит, утирает моську рукавом, вся лохматая, неряшливая, но целостно прекрасная, как щенок на помойке. Исподлобья зыркает своими голубыми плошками:
— Ну почему вы не любите меня?
Деточка, мы сами порой хотим задавать этот вопрос всем подряд. Нас тоже это удивляет — почему нас не любят? Почему не все? Мы ведь хорошие. Это внутренний ребенок жаждет внимания, для этого ребенка не существует никаких сложных логических схем рациональных ответов. Ему просто хочется, чтобы любили. И непонятно, почему нет. И все мои аргументы тебе точно так же будут безразличны, как и мне самому.
А она ждет — расстроенная, обиженная, искренне не понимающая. Сунула одну руку в карман, нашла там дырку, просунула в нее палец и стоит теперь, ковыряет пальтишко этим высунутым оттопыренным пальцем. Щенок на помойке, детдомовское солнышко.
— Почему вы не любите меня?
Потому что мы люди. Потому что у нас есть ответы на все вопросы, даже такие — самые сложные, самые невыносимые. Потому что мы все очень умные. Все очень правильные. Потому что у нас есть руки, ноги, головы, отличные мысли и установки на жизнь, потому что нам тесно в этих руках-ногах-головах-мыслях-установках любить еще и тебя. Потому что мы просто люди. А ты — душа…
Ты — день. Я — ночь. Ты -дождь. Я — летний зной.
Ты — легкий ветерок. Я — ураган мятежный.
И если б мир раскрасила я твой,
Он был бы синим васильком и нежным,
Как дождь, как ветер, как прозрачный день…
Во мне же, очевидно, ряд цветов —
Ведь ночь черна и бархатиста, как фиалка.
А зной, он красный, как сама любовь.
Что урагана цвет не знаю — Мне не жалко!
Но сколько б красок ни было в моей палитре,
в ней будет не хватать всегда одной…
Нет столько синего ни в небе и ни в ветре,
Как в том, кто далеко… — и не со мной…
не кофе в постель…
из чувства метель
да чтоб закружила собою!
что праздник, поверь…
открой миру дверь
бросайся, как в омут с водою,
взлетай высоко,
пари там легко,
и даже в пике не стесняйся,
дыши глубоко,
расправив крыло,
стремглав головой, улыбайся,
что кофе в постель…
ну ладно, налей
неси и тюльпаны в придачу,
целуй в женский день,
и в счастье одень,
я женщина… как же иначе!
Тупой вопрос: а почему у нас?..
Я ведь тебя даже не люблю, только что-то внутри вымывает душу. Это невыносимо, когда ты ждешь чуда, что вот-вот, что-то дернется и на тебя, как на одинокое молодое деревце сойдет громадная лавина. Да, она разломает тебя в щепки, согнет и вывернет не раз и не два. От тебя даже корней не останется, ведь поток вырвет и их. Ошеломительный поток, где даже нескольких секунд не будет что бы привыкнуть. Сразу боль и смерть, но такие желанные, такие необходимые. Да, потом придется собирать себя из щепок и дерево уже не получится. Выйдет стул или табуретка, тот самый предмет мебели без эмоций и способности любить, ведь табуретку больше не снесет лавиной, она спрятана в стенах дома.
Но ведь нет этой лавины! Я тебя не люблю, но это выматывающее, припечатывающее ощущение того, что вот-вот, еще секунда и все, накроет! Погребет под своей толщей, но этого нет. И не будет, ты не лавина, ты лишь ее предчувствие и от этого тяжело. Радость и тоска в одном флаконе заперты где-то у меня в грудине. Я не могу дышать, плакать. Ты стоишь комом мне в горле, но я продолжаю надеяться. Надеяться на развязку, жесткую, но необходимую. А ты… ты гложешь меня, выматываешь, я не знаю думать ли мне о «нас» или же думать только о том как бы сбежать. Как бы вырвать корни из земли и бежать, не оглядываясь на тебя. Не слушая тебя, не вдыхая тебя. Не люблю, но брежу. Брежу так, будто бы ты и есть тот единственный. Мечтаю уткнуться носом в твою шею, а позже, в следующую секунду забываю о тебе в приятной беседе с другим. С другим, в котором я тебя не ищу, ты не затмеваешь собой ни солнце, ни звезды. Ты есть. Человек. Такой же как и тысячи других, а я жду не тебя. Люблю не тебя, но не могу понять, почему так больно от твоего молчания. Я не страдаю, нет. Смеюсь с собственной глупости и дурости. Да, я дура, абсолютная. От и до. Дура, потому что забуду, через неделю или две. Есть ли разница? Ты не тот, кто мне нужен, я не та, кто нужен тебе, но от этого не менее больно. Не хочу тебя ни видеть, ни слышать! Все, хватит! Наигрались!
Но…
Ты пиши в любую секунду…
Я жду!
Хоть и не тебя…
Если у человека нет головы, то почему возникает желание дать ему по голове?)))
Мы повесим свои души в коридоре
На вешалку вместе с пальто.
Ты в глазах моих не видишь горе,
Потому, что я тебе никто.
Мы друг с другом для того, чтобы согреться,
Приближается холодная зима.
От чего ж раздеться проще, чем одеться,
Газ включить и одному сходить с ума.
Почему нам кто-то нужен рядом?
И несчастным надо быть вдвоем?
Почему за новым листопадом
Больше ничего уже не ждём?
Слышишь, души с вешалки взметнулись,
Бьются в окна, воют на луну.
Чтоб в глазах твоих не видеть горе,
Я свои закрою и усну.
На экзамене по философии профессор задал лишь один вопрос студентам: «Почему?».
Высший бал получил студент, давший ответ: «А почему бы и нет?»
&
Желание переложить свою вину
на те пустые отговорки осени,
За то что серый день уходит в мглу
И с неба засыпает белой проседью.
Себя сегодня потеряли
В холодных городах зимы.
Не сберегли, хотя пытались,
Сказать люблю мы не смогли
Окаменело где-то в теле
Моё - люблю. Твоё - молчу
И я пытаюсь достучаться
В наше глухое «Почему»
Ну почему же я вру
тому, кто верно со мной?
И языком по кривой метлой.
Доказывал не один,
я точно помню - со мной,
что этот мир неспроста живой.
Но в голове пустой звон,
на языке дребедень,
я проживаю чужой злой день.
Да задери меня черт,
хотя я здесь ни при чем.
Уже не бьется в плечо приклад.
Прощаю только себе
и обвиняю во всем,
что эта мутная жизнь принесла.
Молиться буду потом,
пока стою в стороне,
глаза мои - снежный ком в вине.
Спасибо всем, кто живой!
Спасибо милой родне!
Лежать по окрику «Стой!» не мне.
Я забираю слова,
я собираюсь идти,
желайте трудностей мне в пути.
До лунного фонаря,
как бы он ни был далек,
я отмеряю себе свой срок…
Люди плюхаются в проруби в мороз,
А меня забавный мучает вопрос:
Почему благословив психоз толпы,
С нею вместе не купаются попы?))