Ты не поверишь, но и за сорок - тоже
Звёзды как звёзды, луна на луну похожа.
Только короче лето, больней разлука,
Чаще целуют не в губы, целуют… руку.
Кому не нравятся мои «слово ваяния»
С теми я практикую «на .е. посылания»
На ковре из жёлтых листьев
В платьице простом,
Из подаренного ветром крепдешина,
Танцевала в подворотне осень вальс-бостон,
Отлетал тёплый день и хрипло пел саксофон.
А когда затихли звуки в сумраке ночном,
Всё имеет свой конец, своё начало,
Загрустив, всплакнула осень маленьким дождём,
Ах, как жаль этот вальс, как хорошо было в нём.
Заключая сделку с собственной совестью, - бонусов не жди!
Самоедство - есть самоуничижение и самоуничтожение.
Кому-то «деньги жгут ляжку» и он из-за этого нервничал, а у некоторых деньги «выжгли» все мозги и они спокойны, как удавы. Сидят на «бабках» и преумножаются… а жизнь их никчемная стоит всё меньше и меньше с каждым днем.
горе - не демонстрирует своих язв… унижение - не пересчитывает обид…
до двадцати пяти лет дети - любят своих родителей… в двадцать пять лет - они осуждают их… потом они их - прощают.
Если из жизни исключить всю горечь огорченья
Или сладость счастья…
Если напрочь удалить пикантность ситуаций
Или пряность радости…
Если утратить экзотический вкус волнения
Или экстравагантность переживаний
Если не попробовать солоноватый привкус обид
- Нельзя утверждать что вы знаете вкус жизни…
до небес - еще не дотянула, а от Земли - уже оторвалась…
Самое лучшее, что ты можешь сделать для общества, это просто быть хорошим Человеком.
Хочу понять…
Не удается,
Вся эта логика вещей,
О том что в жизни нам дается,
А мы теряем каждый день,
Теряем личности и правду,
Теряем истинных друзей,
Теряем жизни интервалы,
И те остатки наших дней,
Что быть собою нам давали,
Любить и верить в идеал,
Пороки в людях укрывали,
Глаза на ложь нам закрывали,
И ограждали от потерь.
И вот теперь понять пытаюсь…
Всю эту логику вещей,
Зачем? Зачем мы так старались,
Себя понять,
А не любимых и друзей…
Правда колет в глаза??? Подойди к зеркалу и присмотрись… может это колет вовсе не правда, а бревно, которое не замечаешь в своём глазу, в то время когда в чужом соринку увидал.
Завтра, может, все будет по-другому. Без паскудности прошедшего дня, без стакана рассола, без текилы и соли на твоих запястьях. Но сегодня это было близко, излишне интимно, на грани последней черты моего доверия - слизывать соль с твоих рук и подставлять свои ладони под твои губы…
Наверное, ты хочешь именно этого: стать КЕМ-ТО для меня, чтобы беспрепятственно, безнаркозно вырезать свое имя у меня внутри… а потом посыпать солью и перцем, чтоб побольше жгло и дольше не заживало, нарывало и болело… Или я просто стала параноиком после череды последних досадных или смешных неудач?
Это так непонятно и странно: вот так просто взять и стать для другого человека чем-то бОльшим, чем просто случайная встречная-поперечная. Такое случается наверно раз или два в жизни, когда люди встречаются глазами, а кажется, что душами… Когда за последние часы вы стали друг-другу ближе и роднее самых близких и родных и ты уже невольно ловишь себя на мысли, что вот с ним, с таким человеком, не страшно и жизнь прожить - зацепил он тебя за самые краешки души, и тянет их потихоньку на себя, смешивая твое «внутри» со своим. И ты уже не можешь разобраться, где и чье, что и кому принадлежит… Где его пальцы, а где твои, и почему его ладони путаются в твоих волосах, словно в шелковой паутине, почему руки его давно уже стали твоими руками…
Но внутри роится неверие в реальность происходящего. Нет, дайте мне банку какой-нибудь кислоты, или яда, лучше я буду вымывать, снова вытравливать из себя все инородное и ненужное. Жить с пустотой гораздо приятнее - она не болит и не требует присутствия Его. Ей совсем не важно, как меняют цвет его глаза, или как он усмехается одним уголком рта. А мне вот важно. Меня раздирает на полюсы и полосы, бросает в минусы и плюсы. И эта рвань, она может чувствовать, хочет жить…
Нет, ничего не случится, если тебя не будет. Мир не выключится, солнце не погаснет, лампочка в подъезде - и та не перегорит, чертова эта лампочка.
Только перегорит человек. Истлеет маленьким угольком, скорчится почерневшим остатком на земле…
Нет.
Пока только соль твоей кожи.