Повесил точно и заботливо
Пиджак свой отутюженный на плечики…
В почтовый ящик в среду изворотливо
Кидали не газеты нам газетчики;
Тебя изводит шум моих волос,
И платье укороченное, синее.
Как отношусь к Вольтеру не всерьёз.
и что кривы мои прямые линии;
Прошло ужасно много с первых ран.
Рубцы неизлечимы. Так надежней.
Немыслимый, волнительный тиран
Пиджак без складок вешает в прихожей.
И учит жить, не зная всех причин.
Как можно украшать не мир, а тело?
Смахну печаль с родившихся морщин,
Воистину не в том ни суть, ни дело.
Порядок в нем. И беспорядок в ней.
Разрезана обыденность простая.
Мы ждем на праздник наш чужих гостей.
Ты в пиджаке сидишь, а я -нагая.
Ольга Тиманова
«Чужая, нехорошая, плохая» -
Слова, как капли яда, в сердце мне.
На темной остановке (для трамвая)
твой голос в трубке сонной. В тишине
о чем нам говорить? Легко сведутся
задачи, уравнения в одно.
Слова любви о грусть мою споткнутся:
И снова для тебя все решено?
Ты бросишь разговор. Но с полминуты
мой номер наберешь. Привычен, строг.
Разведены мосты, слова, маршруты
на перепутьях зим, времен, дорог;
Искать себя во мне - не лучший повод.
Соединять любовь из половин.
Но номер набираешь снова, снова,
Чтоб позвонить - отыщешь сто причин.
Ольга Тиманова
Человек, который хочет что-то изменить, обычно только рушит.
мы хотим мира и спокойствия… нас больше…
кто-то хочет денег и власти… их меньше…
тогда почему меньше управляет теми, кого больше…
и посылает убивать и воевать тех, кому это не нужно…
разве это свобода человека…
это цепи и унижение быть человеком…
…ты пиши мне почаще хорошее.
Я сама все пойму- я смышленая.
Что за пеплом осталось прошлое.
Я теперь не одна -я влюбленная…
ОЛЬГА ТИМАНОВА
Не стал своим, но и чужим - не стал,
Овал Луны разбередит мне душу.
Среди кривых, разбившихся зеркал
Твое смятенье вырвется наружу.
Недолог час - мы встретимся уже
на самой дальней из планет. За встречу!
Апрельский град, как мелкое драже,
Летит и бьет, природный мир калеча.
Вот также ты - неутомимый мой:
Ворюгою забрал покой крапленый.
Не стал родным. Но ты для всех - чужой,
Не идол. Не поклонник. Не икона.
Так кто же ты, разлучник иль вдовец?
Я устаю гадать. И грех, и смута.
У каждой сказки есть всегда конец,
Но скоро ли та нужная минута?
Ольга Тиманова
Горит, чуть мерцая, свеча,
За окнами вьюга. Март жжёт снегом руки.
Светла и любовь и печаль,
И слезы текут от нежданной разлуки.
Как нежно, отрадно душе.
Молитвою матери жизнь ярче, гуще.
В своем неземном шалаше
Мы день величаем грядущий…
Ольга Тиманова
Никем не назначены сроки.
Никем не опознаны лица.
Не выбраны наши дороги.
Без номера наши страницы.
Никто не придумал сюжеты.
Никто не расставил акценты.
Лишь куплены наши билеты,
Замешаны ингредиенты.
И пишем мы первые строки,
С надеждой встречаем рассветы.
Нам страшно и мы одиноки,
Но истово тянемся к свету.
На чистом рисуем, как можем.
В сомненьях цвета выбираем.
Себе ищем чем-то похожих.
Мечтаем, желаем, страдаем,
Встречаемся и расстаемся.
И почерк меняем порою.
На старой странице споткнёмся,
Но бодро шагаем на новой.
Никем не назначены сроки.
Никем не загаданы судьбы.
Мы сами находим дороги.
Мы сами, на то мы и люди.
Ну, дай мне побыть слабенькой -
Поплакать в подушечку бежевую…
Предстану пред ласковой маменькой
Нежданно тоскливой и нежною…
Закрой мои ноги бархатом
Одежд покрывальных золотом,
Нет. Я не Анна Ахматова,
И выгляжу дерзко, немолодо…
Ты принеси на тарелочке
Пряники, мед, молоко,
Грусть своей маленькой девочке,
Чтобы ей стало легко…
ОЛЬГА ТИМАНОВА
Спи и думай, что сплю я и думаю,
не думая о тебе…
Простирается свет безумный,
наступая на горло звезде…
ОЛЬГА ТИМАНОВА.
…забуду, конечно, тебя.
наверное- тридцатого февраля,
тридцать второго августа,
Не приходи, пожалуйста,
Но трудно забыть и больно!
текут дни с часами быстро…
забуду я добровольно.
Все праведно, нудно, чисто…
откроешь мне дверь: вся мокрая,
дожди льют и льют два месяца,
с тобою я одинокая
стою на чумазой лестнице.
«Забыла?" - усмешкой жгучею
одаришь меня без жалости.
Пусть буду я невезучею,
мне хватит и этой малости.
ОЛЬГА ТИМАНОВА
Знаете, что я вижу? Что мы не в состоянии принять свою жизнь. Мы гробим годы, сокрушаясь, что с нами чего-то не происходит… нас кто-то не тот любит… мы чем-то не тем занимаемся… Каждый из нас с ходу называет то, что помешало ему достигнуть чего-то большего… У каждого из нас есть «штатный список» людей, послуживших препятствием к тому или иному… Каждый из нас, тайно или открыто, заглядывает в ту жизнь, в которой, как нам кажется, всё намного лучше… И никто из нас не знает о том, что кто-то смотрит в нашу жизнь, считая её намного лучше… Догадываетесь? - мы хотим только того, о чём не имеем ясного представления, и того, чего у нас нет в настоящее время!
В один день в моём кабинете появляются люди, желания которых диаметрально противоположны: «Если бы я была замужем, у меня всё наладилось бы… - Из-за того, что я замужем, я ничего не могу себе позволить!; У нас нет детей, и поэтому всё плохо! - Дети забирают всё наше время, и они такие неблагодарные! Лучше бы мы жили друг для друга!; Мы мотаемся по съёмным квартирам, ездим на маршрутках. Я так хочу свой дом и машину! - Мы были так счастливы, когда у нас ничего не было! Сейчас есть всё, но мне хочется повеситься от отсутствия счастья!; У меня такая жалкая работа, а мне хочется крупную карьеру! - Эта карьера съела мою жизнь, я был счастливее, работая простым инженером, а сейчас на мне эта компания, и это всё!»…Можно продолжить, но и без того всё ясно. Мы слишком зависимы от того, что видим… от того, чему (на наш взгляд) не соответствуем… от людей, которым нет до нас никакого дела… И мечтая о жизни, которая соответствовала бы нашим представлениям о прекрасном, мы стоим на горле собственной жизни, не в силах оценить её… Вот отсюда растут ноги многих наших несчастий…
Я пройду не с тобою весь путь.
Не суди. Не зови. Не моли.
Ты не сможешь меня упрекнуть.
Слишком много страстей у любви.
Я устала рыдать и стенать.
«Ты красивая!» - он мне ответил.
Я не стану тебя вспоминать,
До сих пор ты меня не заметил.
С ним я снова смеюсь и грущу,
Только грустью забавной и светлой.
Я прощаю и снова прощу
Перед Богом, пред жизнью, пред ветром.
ОЛЬГА ТИМАНОВА
Каждый пишет свою историю любви
Душа любви живет в прикосновеньях