Итак: Пережить еще одни сутки.
И только потом на что-то решаться.
Упрямо хватать уходящих за грудки,
Просить, но негромко, подольше остаться.
Быть гордыми, может, и легче, и проще.
И знать себе цену. Но не продаваться.
Но прошлое - словно священные мощи,
К нему возвращаютсч, чтоб поклоняться.
Сухими губами, от ветра охрипши,
Срываю молитвы с обломаных веток.
Молитвы о тех, кто хотел бы быть ближе,
Но стал сгустком тьмы в ожидании света.
Все те, кто был нужен до боли в запястьях,
Отчаялись быть рядом с гордым скитальцем.
Разрушен мой храм. Некуда возвращаться.
Осталось разжать онемевшие пальцы…
И выпустить душу в разбитое небо.
(Свою. Ну, а чью же? Не нужно ответа.)
Как шарф голубой, что над головой
Все вертится глупо по прихоти ветра.
«Бардак»
Какой же мутью голова забита…
Почти что все - лишь временные файлы…
И мозг не варит, дверь вперед закрыта,
Пустышек этих - сотни мегабайтов…
«Процессор» закипел, «экран» погашен,
И нахватался «вирусов» и вдоль, и впоперек…
Дележка началась на «Ваше» и на «Наше»…
И почему так сталось - мне и невдомек…
«Программа» стерлась, жизнь вся угасает,
«Винчестер» скачет, будто угорелый…
«Администратор» медлит, мне не помогает…
А мир вокруг - какой-то обалделый…
В углу - икона… Помолиться может???
Иль в церкви постоять под образами???
Пытаться надо: может и поможет…
Ведь длится так не день, ни два - годами…
От этой мути - в голове затмение…
А файлов временных - хоть пруд пруди…
Лекарство лишь одно - уединение…
Ведь лучшие то годы - позади…
Из замутнённого источника будешь пить только в случае крайней необходимости.
Смутное время состоит из мути и времени.
Как узнать чиста ли Любовь в сосуде Жизни? Иногда муть, осевшая на дно сосуда, не заметна до той поры пока сосуд не привели в движение… Значит бури и встряски необходимы? Иначе можно и обмануться… особенно в сумерках…
© Ястреб