А ведь я живу какой-то чужой жизнью. Будто кто-то приготовил всё для меня, саму жизнь приготовил. Много ли во мне от меня самого? Где граница, до которой я - это я, а за ней - уже не я?
Любимая, Ты теряешь контроль.
Над телом, над душой, над над мыслями.
Я, почти уже выучил эту роль.
Жаль, что Ты это теряешь…
Мне.
Моей мамы больше нет на этом свете, и я очень скучаю по ней хочу написать её письмо хоть излить не много душу, Я хочу сказать всеми тем кто читает эти строки, ЛЮБИТЕ, ЦЕНИТЕ, НОСИТЕ НА РУКАХ СВОИХ РОДИТЕЛЕЙ. благодаря которым вы сейчас живете в этом мире… Дорогая мамуля, мамочка, родная моя!!! как же скучаю по тебе… почему всё так у нас случилось, почему у нас чем мы так провинились перед господом… я очень скучаю по тебе столько в душе накопилось, а высказаться не кому… Мамочка прости меня за всё что я тебе причинила, я очень люблю тебя!!! часто вспоминаю твои слова, часто вспоминаю твою ругательство. сейчас сижу слезы катится ручьем. как же хочется боже обнять тебя прижаться к груди и молча по сидеть хоть минуты5, я устала я очень устала мама! у меня родилась дочь как бы я хотеа чтобы ты её подержала на руках… у меня всё хорошо только устаю я очень часто и смысл жизни теряю… мамочка С днем рождения тебя!!!
подкрался очередной пушной зверек, «пИсец» называется. надо бы волосы на себе рвать, а мне как-то легко, радостно даже… вот думаю, мож со мной что не так? или мазохист какой-то? или просто «вера в светлое будущее?»
Плюс моего одиночества в том, что я не нахожу в нем минусов.
Высоко в горах, там где Эльбрус Кубани дал начало,
Древний есть аул, где мой народ жил испокон веков,
Карт-Джурт, Старая Отчизна, так твое название звучало,
Тем, кто жил в этом красивом месте, среди гор и ледников.
Сам я был рожден, увы, не там, здесь на равнине,
Многого не знал, пока не повзрослел и начал понимать,
И когда вернувшись с армии, стал ездить на машине,
Лишь тогда, поняв что надо, мой отец решил мне рассказать
Не кичись сказал сынок, тем что купил себе машину,
В мире нашем быстротечном, что пришло то и уйдет,
Лишь любовь в народе заслуживший взойдет на вершину,
Память о хорошем будет вечна и в народе не умрет.
Он привел в пример мне всех ушедших наших предков,
Тех что жили там и не живут уж больше лет полста,
Жители оставшиеся, в память честных их поступков,
Назвали нарзан и местность по фамилии их и это неспроста
Так хорошее и доброе веками не забудется в народе,
Высоко в горах есть родовой, родной, фамильный аул, мой
Благодарен я тебе отец и понял цену я свободе,
Где бы не находился я, найду к себе я путь-домой))))
Каждый день приключения срывают попу в дорогу, к приключениям, новым ощущениям, впечатлениям и переживаниям. Но хорошо, что там есть еще и лень, которая не дает пошатнутся стабильной жизни.
Друг единственный мой, Одиночество,
Самый верный и самый лучший!
(И плевать мне на чьи-то пророчества!)
Мне с тобой никогда не скучно…
Что такое - легкая боль разлуки?
Руки без тебя.
Глаза, мающиеся.
От скуки?
Тело, верящее СМС-кам.
Знаешь, может ничего в жизни,
Лучше тебя не было?
У меня, у тебя?
Боль моя - ты.
Как пахнут твои руки, МАМА! Уткнусь лицом и пропаду… От взрослой жизни я устала, и гнусь тростинкой на ветру. Я отдохну немного, МАМА, и снова в путь, и снова в бой. Я в этом мире не пропала, лишь потому, что ТЫ со мной!
В страну моей души нельзя без виз… Границы охраняются надёжно. Попасть в неё без искренней любви и настоящей дружбы не возможно!
Я люблю диалоги душою,
Только нужен особый настрой,
Слов не надо, мы только с тобою,
На какой-то волне неземной.
Сердце бьётся, запутав все мысли,
Разрывая реальности миг,
Мы сейчас … неспособные мыслить,
Мы с тобой … вне границ и интриг.
Мы, как будто, два голубя вместе,
Наши души … любовью полны,
Наши чувства … подвластные песне,
В неземной колыбели весны.
А глаза твои, будто бы, звёзды,
Вижу в них и любовь, и мечту,
Говорю я душой - это грёзы,
И ловлю твой ответ на лету.
My life is хуйня.
А жизнь у меня веселая, то Я как пуговица - постоянно отрываюсь, либо как булавка - прикалываюсь.
Это - женщина моя
Я был влюбчив, я был вьюбчив,
но глаза мне отворя,
Бог шепнул:
«Вглядись, голубчик…
Это - женщина твоя".
Ты стояла с моей книжкой
взять автограф у меня,
но я понял, став мальчишкой:
«Это - женщина моя».
Я глядел на твою руку
пристальней, чем на лицо,
и, костяшкой пальца хрупнув,
проросло на ней кольцо.
И теперь уже мой голос,
в него вслушаться моля,
истерзал внутри, как голод:
«Это - женщина моя!»
Слава сразу осерчала,
лишь ее любить веля,
чтобы лишь о ней звучало:
«Это - женщина моя».
Власть обиделась на годы -
охладел к ней, что ли, я,
не слагал ей больше оды…
Власть - не женщина моя.
Может быть, всего основа -
смерти или бытия -
три на свете первых слова:
«Это - женщина моя».
Те слова дышали в пальцы,
коченея без огня,
даже и неандертальцы:
«Это - женщина моя».
И назло толпе и рынку
среди жлобства и жулья
захочу - и снова крикну:
«Это - женщина моя!»