Мне кажется, что поэзии суть вовсе в не рифмах и даже не в образах, скорее, это своеобразный танец души, персоны, ее дыхание, проявление жизни, которое либо цепляет, либо оставляет равнодушным. Если поэзия не является проявлением жизни, то это мертвая поэзия, которая даже при самом удачном подборе рифм - пустота. Поэтому мне кажется совершенной глупостью любого рода критика, которая направлена прежде всего на разбор поэзии с точки зрения ее технической структуры. Если это мертвые стихи, то техника их не оживит, а если живые, то они уже не могут быть чем-то пустым и бесполезным. Огромное количество «мертвечины» действительно выходит в эфир, но при этом, не факт, что пишущий - не искренен. Все дело в том, что человек в очень редких случаях осознает себя спящим…
Читая стихи, каждый внутри себя понимает, его они либо взволновали, вызвали какую либо реакцию, либо нет. Если же это нечто проходит сквозь, цепляется острыми углами, задевает за живое, в этом случае, поэзия достигает главной цели.
Все эти поэтические конкурсы мне кажутся редкой глупостью, с точки зрения установления пальмы первенства, поскольку даже стихи Цветаевой или Маяковского цепляют не всех, а всегда определенную аудиторию людей, которым это ближе, чем что-то иное. Кто лучше - большевики или меньшевики, об этом даже вопрос не должен стоять, каждый имеет право быть и оставить след себя - живого, не спящего.
А если попытаться ответить на вопрос - стоит ли писать стихи, то думается мне, что стоит только в том случае, если иначе невозможно. «Можешь не писать - не пиши»
Окружающий тебя мир складывается из твоих собственных восприятий, помноженных на твоё собственное мнение, разделенное с другими, в результате чего вычитаются те, кто не понял.
Я принимаю мир таким!
С несправедливостью и болью,
С несостоявшейся любовью.
В любой проблеме есть экстрим!
Лепи себя, как пластилин!
К другой уходит твой павлин?
Три дня соплей - и ты в порядке!
Свежа, как сорняки на грядке!
В крови сплошной адреналин!
Вокруг полно других мужчин!
Мы любим в мире одном, служим миру другому, а существуем в мире третьем. И когда эти миры встречаются, происходят войны беспричинной ненависти.
Ближний мир всякого человека - что-то вроде зеркала. И когда обнаруживаешь, что вокруг сплошь никчемные идиоты, впору задуматься, почему это вдруг у прекрасного и удивительного меня столь неприглядные отражения…
Стены твоего ума - это границы твоего мира.
Спешишь, не успеваешь… не хватает времени… хоть и делаешь всё быстро… время убегает. спешишь… спешишь… жить спешишь… а убегает ли??? … остановись, посмотри в окно… тополь… последний листочек колышется от холодного ветра… Холодно? Неет. ему не холодно… холодно тебе… ему - нет… он не спешит… ветер подхватит его, и он раскроется свежей почкой весенним утром… а вот и лучик солнышка… Через черные хмурые тучи… красивый теплый лучик и кусочек синего неба. синего-синего, какое бывает лишь поздней осенью… Зябко? .эти хмурые тучи… А такие ли они хмурые?. и вряд ли бы ты заметил синеву неба, если бы не было туч… Они, тучи, нужны… всегда нужны… и в жизни тоже… чтоб разглядеть и ощутить тепло неприметного лучика, который всегда рядом… в твоем сердце… лучик Любви всегда в твоем сердце… …а когда мы спешим, мы его утрачиваем, он прячется, теряется где-то внутри… Вот тогда и появляются тучи… для контраста… как-то так.))
Покуда живёшь, поневоле в бессмертие веришь.
А жизнь оборвётся - и мир не заметит, потери.
Не вздрогнет луна, не осыпятся звёзды с небес…
Единый листок упадёт, но останется лес.
В младенчестве сам себе кажешься пупом вселенной,
Венцом и зерцалом, вершиной людских поколений,
Единственным «Я», для которого мир сотворён:
Случится исчезнуть - тотчас же исчезнет и он.
Но вот впереди распахнутся последние двери,
Погаснет сознание - и мир не заметит потери.
Ты ревностью бредишь, ты шепчешь заветное имя,
На свадьбе чужой веселишься с гостями чужими,
Ты занят делами, ты грезишь о чём-то желанном,
О завтрашнем дне рассуждаешь, как будто о данном,
Как будто вся вечность лежит у тебя впереди…
А сердце вдруг - раз! - И споткнулось в груди.
Кому-то за звёздами, там, за последним пределом,
Мгновения жизни твоей исчислять надоело,
И всё, под ногой пустота, и окончен разбег,
И нет человека, - а точно ли был человек?
И нет ни мечты, ни надежд, ни любовного бреда,
Одно Поражение стёрло былые победы.
Ты думал: вот-вот полечу, только крылья оперил!
А крылья сломались - и мир не заметил потери.
Люди меняются на глазах:
Вместо общения - грусть и скука.
Те, кто искали тебя впотьмах,
Выйдя на свет, отпускают руку.
Люди уносятся в поездах,
Кинув, в вагон заходя, два слова.
В серых дымящихся городах
Ищут: кто лучшего, кто другого.
Люди бросают свои мечты
В черный, заполненный пылью, ящик.
Очень спешат перейти на «ты»,
В жизнь пропуская ненастоящих.
Люди боятся сделать лишь шаг,
Думая: «Всё принесут на блюде».
Смущает
один неприятный факт -
Я тоже
вхожу в понятие «люди».
(D)Вы когда-нибудь смотрели в тишину?
Когда в ней только твоя тень?
Когда ты не принадлежишь этому миру…
А он тебе…
Ты думаешь, что ты есть…
Но тебя нет…
Ты лишь иллюзия из иллюзий его совершенства…
Delfik 2013 г.
Любить - это принимать мир таким, какой он есть, и желать ему добра…
Летящий мир,
Чашка кофе,
Один глоток.
Читая «накипевшие» мысли, ощущаешь себя путешественником по неизведанным мирам, мирам сказок и жестокой реальности. У кого-то это приземленный мирок бытовой рутины в нем серо, тесно и скучно. У кого-то вселенная с множеством разнообразнейших галактик, которые непременно хочется исследователь, познать: прыгнуть в бездну эмоций, окунутся в бурю страсти и посетить пустыню печали, купаться в струящейся радости и быть первооткрывателем. Открывать для себя новые двери и каждый раз убеждаться, что в этом мире нет границ!
Границы между вселенными существуют… Это моё прикованное одиночество.
Я потерял мою росинку, - жалуется цветок утреннему небу, потерявшему все свои звезды.